Alma do Beco

2010-09-17T17:53:00.002-03:00

Teresa Maciel no
Câmara Cultural
Sábado, 18 set, 9:30h
Segunda-feira, 20 set, 12:30h

www.almadobeco2.blogspot.com

2005-11-15T11:35:00.000-03:00

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Eduardo Alexandre
Editor

TRAVESSA DO TESOURO COM RUA DA PALHA

2005-11-13T04:33:00.000-03:00

PREPARANDO O REVEILLON DO CENTRO HISTÓRICO

Marcus Ottoni

“Preocupado com as eleições de 2006, quando pela primeira vez entrará numa disputa sem o "monopólio da ética", o PT cobra de Lula maior frouxidão nos gastos públicos para realizar obras nos Estados e vitaminar projetos eleitorais de seus candidatos.”
KENNEDY ALENCAR
Colunista da Folha Online

Danielli Christinni

Karl Leite

“As ruas e praças que protegiam o Grande Ponto tinham nomes líricos: Praça da Alegria, hoje Padre João Maria; Praça das Laranjeiras; Rua do Fogo, hoje Padre Pinto: Rua Nova, hoje Av. Rio Branco; Rua da Palha, hoje Vigário Bartolomeu. Mais parecia o Vaticano, com o devido respeito. Por pouco, o Grande Ponto não virou Praça São Pedro. Para isto, resistiu heroicamente. Rua da Estrela; travessa do Tesouro, que ligava a rua da Conceição à rua Nova. E, plagiando Bandeira, como eram lindos os nomes das ruas da minha infância...”

José Maria Guilherme

“Na Rua da Palha, atual Vigário Bartolomeu, existia o Cantão da Potiguarânia, nome de um bilhar de Ezequiel Wanderley. Era o Cantão mais descontraído da cidade, freqüentado na sua maioria por jovens, que trocavam idéias sobre arte, literatura, jornalismo, tudo, enfim, que no momento atraísse a atenção da cidade. Freqüentavam religiosamente este Cantão: Uldarico Cavalcante, Antônio Marinho, Gothardo Neto, Sebastião Fernandes, Ferreira Itajubá, Pedro Melo, Aurélio Pinheiro, Cícero Moura, Celestino e Segundo Wanderley, José Pinto, Francisco Palma, entre outros.”

João Gothardo Emerenciano

Prosa do Beco
Aroldo Martins

"Natal é um vale branco entre coqueiros
Logo que desce a luz das alvoradas
Vai Barra afora as velas das jangadas
Cessam no rio as trovas dos barqueiros"
Ferreira Itajubá

O poeta nasceu no Beco, ruela por detrás da Vila Odila, vizinha da Vila Cremilde. Água de beber a um pulo da Cruz da Bica, dois pinotes do Tissuru, tudo tão de perto, fácil alcance. Dealbar dos dias de ontem, pisara a lama primeva, atravessando a Praça da Alegria e indo para a Rua Grande em busca do lirismo dos quintais pobres.
Beco da Tatajuba, Beco do Engole, Beco do Buscapé, Beco da Lama. O resto é o mundo ingrato, sáfaro, hostil, mundão de ruas esquisitas, de perigosas avenidas. O rei dos becos é o Beco da Lama, centro nervoso e geográfico desde o começo das primeiras habitações.
Depois do Beco, a pequena Igreja Matriz derreada ante a mágica visão do Potengi com suas catraias e seus barcos de mastros gurupés. A colina é a cidade e seus limites não vão além da Igreja do Rosário, cujo baldrame repousa nos ossos dos pretos escravos; e a Igreja do Galo, sentinela muda a resguardar apenas o sossego das moitas.
No Cantão das Gameleiras, os barnabés conversam os últimos assuntos do Império de Dom João. Será depois a Praça da Alegria, a dez passos do Beco, atual Praça Padre João Maria.
A sagrada jumenta do padre fez xixi no Beco da Lama, batismo muar abençoado saecula saeculorum. Pixinguinha pisou no Beco seresteiro e este ficou melódico, chorão, cada vez mais carinhoso.
No Royal Cinema, fins do Beco, a sessão só começa quando DonAna Cascudo chega.
Tal qual muçulmano que visite Meca uma vez na vida, todo natalense deve ir ao Beco libertário, Beco pai das ruas do mundo todo.
No Beco da Quarentena não tem lama, mas no Beco da Lama ninguém fica quarenta dias sem vê-lo, atravessá-lo, atraído por sua estreiteza, espremido que é entre calçadas e platimbandas.
Becodalamenses: para todos, a Jitanjáfora favorita do Príncipe do Tirol: Larin! Toré! Babá!

Canção para o Bar de Nazi
Newton Navarro

O balcão ancestral
Portal corroído
Laje assimétrica
A parede sem cal
Panarias aranhas
- Fio medieval.

Fissuras do tempo
Na pintura mural
Geométricas formas
Duma mão fantasmal:
Riscado noturno
A carvão sideral
Caju e "batidas"
Talhadas macias.
Volutas de frutos
A vida em fatias.

Natal, 1970

À sombra de frondosas árvores, os Cantões
Antônio Fagundes

Dani: - Deixô mandar um beijinho pra turma do Beco, Paparazzi!

Os costumes de uma época enraízam-se de tal modo no espírito humano que se tornam uma característica.
Somente a evolução através do tempo poderá tornar-se agente transformador, substituindo os antigos por novos hábitos, na sociedade.
Em sua residência, o Vigário Bartolomeu costumava receber os amigos, à tardinha, na calçada, à sombra da própria casa, segundo hábito daqueles tempos em Natal, cidade provinciana. Ali, eram dispostas cadeiras constituindo as tradicionais “rodas” para as “prosas”, hoje denominadas “bate-papos”, as quais se prolongavam até certas horas da noite.
Essas “prosas” eram comuns nas calçadas das principais residências da cidade, ou à sombra de frondosas árvores existentes nas praças, destacando-se a do “Cantão da Matriz”, sob majestosa gameleira da Praça da Alegria, hoje padre João Maria, próxima à Matriz, e a da “Botica”, situada à rua do Comércio, hoje rua Chile, formada na farmácia do Dr. José Gervásio de Amorim Garcia, político em evidência naqueles tempos. Eram elas os pontos de reunião dos principais da terra, onde se tratava de assuntos de interesse político-sociais.
No “Cantão”, reuniam-se os que obedeciam à chefia política do padre João Manoel de Carvalho, sendo freqüentadores assíduos, além de outros, o comendador Joaquim Guilherme de Souza Caldas e o coronel Felinto Elísio de Oliveira Azevedo. O da “Botica” era chefiado pelo Dr. Tarquínio Bráulio de Souza Amaranto. Nele, encontravam-se os Garcia – José Gervásio de Amorim Garcia, proprietário da farmácia e parentes, inclusive Francisco Amintas da Costa Barros.
Nessas “rodas”. passavam-se em revista os acontecimentos da cidade e do país, sociais e políticos, quando não constituíam mero passatempo entre amigos, no relato de anedotas, na decifração de charadas ou tornando-se oportunas para as partidas do jogo de gamão ou de dama.
Os casos políticos eram nelas ventilados, analisados, discutidos e consertados os planos, enquanto (...) surgiam os planos para os conluios político-partidários. Dir-se-ia que elas bem sintetizavam a vida social da cidade. (...)

In O Vigário Bartolomeu (Traços Biográficos). Natal, 1976

O carnaval na Rua da Palha
Umberto Peregrino

Quando comecei a me entender de gente, o carnaval de Natal era na rua da Palha (hoje Vigário Bartolomeu), no trecho compreendido entre a rua Ulisses Caldas e a praça do padre João Maria. Instruirei os que não conheceram Natal desse tempo. Era um trecho de uns 300 metros, em moderado declive, as casas todas residenciais, distendidas inteiriçamente no alinhamento da rua.
As janelas numerosas, à razão de cinco ou mais por casa, eram observatórios privilegiados e ficavam sempre repletas. À calçada, punham-se cadeiras que dilatavam a área de conforto dos moradores da rua da Palha...
E, assim, brincava-se uma brincadeira quase inocente, que consistia em circular rua acima, rua abaixo, distribuindo confetes e seringadas de lança-perfume. Quase todos procuravam acertar o jato de lança-perfume na vista uns dos outros, pelo que as crianças se apresentavam em geral protegidas com uns óculos tipo aviador.
Havia abundância de mascarados com a preocupação do engraçado. Podia ser que nem sempre despertassem o nosso riso abundante, mas bem que mereciam uma comovida admiração esses bravos foliões. Como deviam padecer sob as cômicas caracterizações que escolhiam: às vezes, conduziam objetos mortalmente incômodos; outras vezes, afivelavam máscaras martirizadoras como enormes cabeças de bichos; por vezes, ainda, enfiavam roupas antigas, pesadas e sujas, sob as quais suavam em profusão. E havia, também, os que adotavam disfarces raciais e, então, se tisnavam densamente.
Sinceros e resolutos foliões! Para eles, o carnaval era uma breve oportunidade em que podiam dar vazão a sua sopitada vocação crítica.
O que havia, porém, de mais expressivo no carnaval de Natal ao meu tempo de menino, era o misterioso “Zé Pereira”. Misterioso, sim, porque provinha de um clube de rapazes da sociedade, os quais saiam à rua uma única vez por ano, no sábado de carnaval, à meia-noite. Partiam do Natal Clube e percorriam toda a cidade num bonde especial, que, àquela época, os automóveis eram raros e precários.
Lá em casa, os meninos eram postos a dormir na hora do costume, às 7 horas, mas, em verdade, ficávamos numa vigilante excitação íntima. Até meia-noite, todavia, o sono já nos havia vencido, de sorte que quando estalavam os clarins do “ Zé Pereira” e o bonde se movimentava na nossa rua, bem perto do Natal Clube, éramos levados à janela tontos de sono, olhos pesados, mente turva.
O “Zé Pereira” passava rapidamente, era uma imagem breve e confusa. O que se prolongava era o ressoar da sua música; era, sobretudo, o bombo predominante. E durante os três dias, todos entoavam os versos do “Zé Pereira”:

“Viva o Zé Pereira,
Que hoje à rua sai.
Quem não come, cheira;
Quem não tomba, cai:
Zimbararal! Zimbararal!
Viva o carnaval!

In Crônica de uma cidade chamada Natal. Editora Clima. Natal/RN, 1989.

EVOCAÇÃO DA CIDADE DO NATAL
José Bezerra Gomes

Beco da Lama, o maior
do mundo,
tão grande que parece mais uma
rua...

Cidade do já teve, de boêmios
seresteiros,
que não alcançei...
Lourival Açucena (Lorênio),
o poeta Ferreira Itajubá,
regressando, de manhã, cedinho,
das últimas noitadas,
cheias de serenatas,
lapinhas e pastoris,
vestido de fraque, segundo dizem,
com uma enfieira de caranguejo
dependurada no dedo da mão,
ali na antiga feira da Tatajubeira...
Onde estão os teus vendedores de
vendagens?
-rolete de cana...
-tapioca de côco...
-cuscuz de milho...
-bolo de pé de moleque...
E os teus turcos prestamistas?
que se foram das Rocas e do
Alecrim,
com os seus baús de miudeza,
para a Rua das Lojas
da Ribeira, Cidade Alta...
Cadê o teu Porto do Padre?
de-frente do Paço da Pátria,
com os teus canoeiros,
com os teus boteiros,
com as tuas negras louceiras
lá de Barreiros...
-urinóis...
-xícaras...
-mealheiros...
tudo era feito de barro...
Em todas as bodegas,
para todos os paladares,
bastavam dois vinténs de
meladinha,
com parede de camarão...
Nos domingos, dias santos,
apanhava-se caju, madurinho,
no tempo das matas ensombradas
das Quintas e do Goitizeiro
com muita fartura de
-cajá...
-mangaba...
-pitomba...
Do Canto do Mangue,
das salsas águas do Potengi amado,
abriam velas os teus Jangadeiros,
para, lá fora da costa, em alto mar,
ferrarem os peixes de linha:
-xaréu...
-cioba...
-cavala...
E os teus becos, Natal, tão teus?
-O Beco da Tatajuba,
ali pertinho do velho Cais da
Praticagem,
ali pertinho do velho cais Tavares de
Lyra
(com um ipsilon)
lembrando velhos embarcadiços,
um dia ancorados no teu porto...
-O Beco do Engole, de nome tão
gozado,
sem falar no Beco da Lama, o maior
do mundo,
tão grande que parece mais uma
rua...
Natal, cidade do já teve,
te-queremos assim mesma,
com um palácio que já foi
presidencial,
onde passou a funcionar o Wander
Bar,
em plena Rua do Comércio...
Natal, te-queremos com todos os
teus recantos:
a Areia Preta, o Areal, a Limpa.
com a Fortaleza dos Três Reis
Magos...
Lagoa Seca,
a Bica da Telha, a Baixa da Coruja...
O Carrasco,
o Cemitério Novo,
transformado, até bem pouco
tempo,
num grande campo de futebol...

NEM BEM NEM MAL-ME-QUERES

- Esses candidatos de chapas idiotas não vão dar nem para a entrada contra a minha chapa Movimento Anarquista Nada. Coisa mais troncha essa estória "quem é do bem"! E professor Bira é do Mal?

NASI COM ABECH

2005-11-12T15:32:00.000-03:00

Danielli Christinni

Apelido é assim: se chamar e o cara queimar ruim, começa a circular, circular, circular.
Chamaram-no de Letícia, sei lá porque, talvez pelo diadema que prende seus cabelos, e ele nem ligou. Depois, veio novo apelido, posto que dono de bar nunca se livra das pilhérias dos bêbados que vai deixando pelas mesas cheias de garrafas vazias: Siquilhim. Ou seria o efervescente e vitamínico C Ceklim?
O fato é que, dizem, uma turma andou por Caicó e lá deparou-se com personagem folclórica da cidade e alguém percebeu semelhança fisionômica.
E não deu outra: de Letícia a Siquilhim foi um pulo.
No Festival Gastronômico do Beco, o Pratodomundo, anunciados quatro pratos finalistas, o melhor percurso para a Comissão Julgadora era iniciar a degustação final pelo Bar de Nazaré.
O ponto etílico da Cel. Cascudo fervilhava, como, aliás, todo o Beco da Lama e suas adjacências.
A comissão entra e ninguém do bar acena com um Boa Tarde ou coisa que o valha, Nazaré enfurnada na cozinha, sem nada perceber.
- Siquilhim, a Comissão Julgadora está aí para o deguste final...
- E eu com isso? Ela que espere, porque estou ocupado, atendendo outros fregueses.
- Siquilhim, é a Comissão julgadora do Pratodomundo, homem de deus! Arrume aí uma mesa para o pessoal.
- Para mim, são todos iguais...
É claro que o quesito atendimento conta pontos para julgamentos dessa natureza.
Passada a festa, primeiros colocados ficando para Mãinha, Seu Pedrinho e Nazaré, esta inconformada com o terceiro lugar, Dunga chega ao bar e proclama:
- Por mim, o terceiro lugar ficaria com Lula Belmond, do Bardallos; o quarto com Dona Francinete e só o quinto lugar eu daria ao Bar de Nazaré... O atendimento aqui não tem sido dos melhores, com esse menino dando coices em todo mundo: bruto como Nasi e extemporâneo em suas respostas descabidas como Pedro Abech. Uma mula a distribuir impropérios a todo mundo, julgando-se o gênio da humanidade, como Franklin Serrão.
Da mistura, saiu novo apelido: Nabech. Combinação de Nasi com Abech.
E, esquecido de Letícia, Siquilhim agora queimou ruim.
- Nabech, me traga uma outra dose!
- Nabech o quê, filho da puta! Vamos acabar logo com isso, enquanto não dou um bofete num!
- Nabech, sai aí um carneirinho tipo à la Salão (Sales Felipe): magro, só no osso...
Enquanto o silêncio da Hora do Ângelus é interrompido pelo espocar dos rojões em comemoração ao início da festa de Nossa Senhora da Apresentação, nossa padroeira de Natal, Nazaré vem do balcão à rua, onde está nossa mesa, e inicia intimidativo carão:
- Lá em casa, nunca permiti que se apelidassem as pessoas. Isso é falta de respeito, falta de educação. Paulo Eduardo mesmo, quando era menino, não gostava quando o chamavam de “Circular”. Foi difícil convencê-lo de que essa coisa de apelido é apenas brincadeira. Brincadeira, mas que irrita as pessoas, não sendo, portanto, coisa para gente civilizada.
E voltou para a cozinha de cara amarrada, mais amarrada do que a de Nabech, o enredeiro, enquanto o apelido começava a circular, circular, circular...

Alex Lemos

POEMAS DE MÁRIO HENRIQUE

2005-11-12T12:27:00.000-03:00

Marcus Ottoni

Em entrevista à revista Época desta semana, o ex-superintendente do Banco Rural, Carlos Godinho, disse que os empréstimos de R$ 55 milhões da instituição para o PT foram feitos para não serem pagos. Segundo ele, os supostos empréstimos só teriam sido firmados para mascarar a entrada de dinheiro que viria de outras fontes.
Globo Online/CBN

Danielli Christinni

Bar de Nazaré, 5.11.05, IV etapa do II Pratodomundo

FREUDAM-SE

MEU EGO ESTÁ EGOÍSTA
DE TANTO SER ALTRUÍSTA
MEU EGO PERDEU-SE DE VISTA
PRECISO ENCONTRAR
O EGO CENTRO DE MIM?
É, EU NÃO NEGO
LEGO MEU EGO
ATÉ O FIM

Mário Henrique

ASSIM NÃO

SIM EU NÃO SEI DIZER NÃO
NÃO EU SÓ SEI DIZER SIM
SIM NÃO ME DIGA NÃO
NÃO NÃO ME DIGA ASSIM
QUE EU SOU UM SIM E UM NÃO
EU SÓ NÃO SEI DIZER SIM E NÃO
SIM EU PRECISO DIZER TALVEZ
NÃO TALVEZ NÃO SEJA ASSIM
EU SÓ QUERO PREFERIR
SER UM NÃO OU UM SIM

Mário Henrique

IN VOCÊ
IN MIM
IN NÓS
EXISTE UM IN CONTRO
QUE IN SISTE ACONTECER
NOS INS TANTES + OUTs

Mário Henrique

TODOS OS DIAS MORRO
EU MORRO ACIMA
EU MORRO ABAIXO
MORRRENDO ASSIM
SEPULTO A SINA
DE TER FIM...

Mário Henrique

PARALELA

DESAFIANDO A GEOMETRIA
QUEM SABE A GENTE
SE ENCONTRA AO FINAL DO DIA

Mário Henrique

QUEM COMPUTA SE ENVOLVE
COM VÍRUS SERÁ FERIDO...

Mário Henrique

FRITOS, COZIDOS, MEXIDOS OU HAMLETS

AS APARÊNCIAS EXCLAMAM
TER OU NÃO SER
EIS A EQUAÇÃO
HOJE SHAKESPEARE
SERIA FACÇÃO...

AS EXPERIÊNCIAS ENGANAM
SER OU NÃO TER
EIS A FRAÇÃO
ONTEM SHAKESPEARE
ERA DEUS E EXCOMUNHÃO...

AS EXISTÊNCIAS EMANAM
SER E NÃO SER
SERÁ A QUESTÃO
AMANHÃ SHAKESPEARE
VIVERÁ OU NÃO...

CARNE E ALMA
O OVO E A GALINHA
DIGA-ME SHAKE
EU TENHO OU TINHA?

NUNCA SEI SE HEI DE SER
OU PARECER SER ALGUÉM
SOU SÓ PALAVRA FERINDO
UM HOMEM SEVERINO
PORQUE HÁ MORTE E VIDA ALÉM
PORQUE A MORTE E A VIDA
SE VÊ INDO
SE VÊ IND
SE VÊ IN
SE VÊ I
SE VÊ...

Mário Henrique Araújo

REGOZIGEM-SE!

2005-11-11T08:19:00.000-03:00

ll DO ll

DIA DO CORNO

BUCHADA VENCE FESTIVAL

2005-11-11T07:31:00.000-03:00

Karl Leite

Beco da Lama:
Buchada da Mãinha vence festival

Tribuna do Norte
Fim de Semana
11/11/05

O II Festival Gastronômico do Beco da Lama terminou no fim de semana passado com a missão cumprida: chamou atenção sobre o velho logradouro da Cidade Alta, e evidenciou a culinária dos botecos nordestinos. O prato vencedor não poderia ser melhor exemplo disso: a buchada sertaneja do Bar da Mãinha ganhou com louvor o “Prato do Mundo” 2005, seguida pelo baião-de-dois com sardinha ao molho de tomate do Bar do Seu Pedrinho (segundo lugar), e pelo carneiro com macaxeira do Bar do Nazaré (terceiro).

A “Mãinha”, Francisca Patrícia do Nascimento na carteira de identidade, não vê dificuldades na hora de fazer sua buchada. “É um prato do sertão. Vejo minha mãe fazendo ele desde pequena, foi com ela que aprendi”, conta a cozinheira, que nasceu em Natal, mas viveu boa parte da vida pelo interior, de Macau à Mangabeira. Para a buchada vencedora, Mãinha conta que não existiu nenhum segredo especial: temperou com alho, pimenta, cebola e cheiro-verde; pegou o picadinho interno do cordeiro (tripas, coração, etc.), costurou (com linha) e levou à panela. Simples assim, e agradou em cheio.

A buchada sertaneja não é um prato do dia a dia no Bar da Mãinha, portanto, ela recomenda ir apreciá-lo aos fins de semana. De fato, voltar para trabalhar após fartar-se com uma buchada não é muito prudente. Já com cinco anos desse ponto no Beco da Lama, a cozinheira não vê dificuldade em trabalhar com a ‘pesada’ buchada. Para ela, o único problema é o consumo da iguaria sertaneja: Mãinha não gosta de buchada. Segundo Eduardo Alexandre, diretor da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama, o resultado do festival foi ótimo. “Ficamos surpresos. Veio mais gente do que esperávamos, e boa parte nem era de freqüentadores do beco. Prova que a Cidade Alta ainda tem seus atrativos”, afirma.

CACHAÇA

2005-11-08T11:55:00.000-03:00

Karl Leite

Secretário de Turismo Fernando Bezerril
degusta a Maria Boa no Pratodomundo

FOTOS DO PRATODOMUNDO NO
http://groups.yahoo.com/group/becodalama/

NOSSA MAIOR ALEGRIA

2005-11-08T07:42:00.000-03:00

Karl Leite

Pedro Pereira:

- É o Beco!

OS NOSSOS AGRADECIMENTOS

2005-11-06T21:44:00.000-03:00

Antonius Manso

Eduardo Alexandre, diretor executivo da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências

Em nome da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências, aproveito o espaço deste Alma do Beco para agradecer a presença de todos e todas que prestigiaram o Pratodomundo - II Festival Gastronômico do Beco da Lama e também a todos e todas que tornaram possível a sua realização, em especial, a Eduardo Viana, da Agência Cultural do Sebrae, Amélia Freire, da Fundação José Augusto, Fernando Bezerril, da Sectur, Dácio Galvão, Capitania das Artes; pessoal da Sensur, Semurb e Urbana; a todos os músicos que animaram o evento; aos que participaram das Comissões Julgadoras; os que trabalharam nas peças gráficas; pessoal de som, palco e documentação; bem como todos os proprietários dos estabelecimentos que acreditaram e se dedicaram para o sucesso do mesmo e; a decisiva contribuição da mídia espontânea - jornalistas de rádios, TVs e jornais.
A todos e todas, os agradecimentos da SAMBA e a certeza de que juntos estaremos novamente no IV Carnabeco, a realizar-se no 3 de dezembro; e em nosso maior desafio do ano, que será a realização do I Reveiom do Beco da Lama e Adjacências.
A todos e todas, mais uma vez, os nossos muitos obrigados.

Eduardo Alexandre

Karl Leite

Mãinha e Nélio (Bar de Seu Pedrinho), respectivamente com a Buchada Sertaneja e o Baião-de-dois com Sardinha ao Molho de Tomate, ganharam o primeiro e o segundo prêmios do Pratodomundo 2005.

UMA PITADA DE SAUDADE

2005-11-06T08:49:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"Faz cinco meses que as CPIs estão funcionando, vão continuar funcionando da forma mais democrática possível e o resultado vai ser bom para o povo brasileiro."
Luiz Inácio Lula da Silva

Karl Leite

A buchada sertaneja, do Bar de Mãinha, foi a vencedora do Pratodomundo. O prefeito Carlos Eduardo provou e aprovou a culinária do Beco da Lama.

Meu querido Dunga,

Hoje acordei com uma dor de cotovelo danada.
Como não queria passar o dia pensando no Prato do Mundo, resolvi passear no China Town, ouvindo só chinês. Era chinês para todos os lados, não entendia nada que eles diziam, nem eles entendiam nada que nós perguntávamos. Parecia um país dentro de outro país: impressionante! Eles se agrupam e se multiplicam e aqui vivem sem precisar nem saber falar inglês. Nunca sabemos se eles estão alegres ou tristes, mas adoro passear pelo China Town. É tudo muito colorido. As lojas/mercados/bodegas têm de tudo que você possa imaginar. Eles gritam, fazem caretas e, depois de passear, passear, olhar, olhar e comprar um buda para me dar sorte, um vestido chinês pra Juliana e um saco de seeweed (aquele sargaço verde para fazer sushi), entrei num restaurante e pedi o cardápio. Tudo em Mandarim. Então, apontei para um dos pratos e aí veio, fumegante, uma sopa verde, cheia de uns pasteizinhos molinhos e brancos, recheados de camarão. E ali imaginei estar comendo um Prato do Mundo, acompanhado de uma Azuma Kirim, mas quase morro de rir quando Juliana disse:

- Mãe, prefiro uma buchada de bode!

Beijos, aguardando as fotos.

Dália

P.S.: Ao cruzarmos uma das ruas do China Town, de repente escutamos uma banda tocando. Olhei de longe e deu pra ver os músicos. Aí imaginei: lá vem os Muitos Carnavais (com o Príncipe Charles e Camilla), mas depois olhei novamente e era um enterro que passava. Quis ficar mais, escutando a banda que se aproximava, porém Juliana me puxou e disse ansiosa:

- Mãe, vamos procurar minha roupa chinesa!

O sol estava lindo. Quando pegamos um táxi pra voltar pro estacionamento, o motorista olha pra gente e pergunta:

- Vocês são brasileiras?

Karl Leite

Mãinha recebe do prefeito o seu Pratodomundo e o prêmio de R$ 600,00.
O Bar de Seu Pedrinho ficou em segundo lugar e o Bar de Nazaré em terceiro.

BECO DA LAMA

2005-11-02T17:09:00.000-03:00

"Yo escribo, precisamente, para distraerme del amor ."
Jorge Luis Borges

Neste sábado, final do Pratodomundo, com Romildo Soares no show "Na rota de Amsterdã" e Banda Rosa de Pedra.
Mais todas as iguarias do cardápio becodalamense e os "Muitos Carnavais" nas adjacências, levando milhares de pessoas ao velho centro de Natal.
Imperdível!

Bom demais ouvir isso. “Último Dia”. Sim, claro, Levino fez lá, em e para Recife, mas, e o kiko? Importa é que Zé Meneses e Duda (esse é o cara!) inventaram de eternizar essa coisa que não deixa ninguém parado (du-vi-de-o-dó), e tome sopros e metais e caixas e pratos e taróis. E tudo aqui, não lá (é lá, vá lá. Mas é aqui). Porque aqui é que eu vejo o Beco. E se eu vejo o Beco, completa é minha vida. Pan-pan-pan-paaaan. Com vocês, Leões Potiguares. E lá se me vou eu — parece até que me antevejo: Nazaré, Vigário, São Tomé, Juvino Barreto, Pç. Augusto Severo, Duque de Caxias, em pleno Pratodomundo e Muitos Carnavais, tudo junto, “o mundo todo!”: Ribeira! — e eu ali, marcando o passo singrando o espaço com o braço, ali, perto do 1º surdo — Camilo, tio de RN — milhões de frevos à mente: Valores do Passado (Último Dia), Evocação nº 1 (Último Dia), Madeira que Cupim Não Rói (Último Dia!), Terceiro Dia (não! Último Dia!!). Coisa muito boa. Tadinhos de nós, “papas”, indo buscar o longe axé, quando o frevo de perto, de perto nos espreita e assalta e toma. Eu quero é que hoje seja um sempre. Quero a minha boca para sempre em tua boca. Quero o meu Beco para sempre Beco.

AC, no passo.

Hugo Macedo

O Beco da Lama II, de Amir Massud

Hugo Macedo

Raul da Alcatéia

FOTOS DO PRATODOMUNDO 3

2005-11-02T15:56:00.000-03:00

Fotos Hugo Macedo

Eduardo Viana, grande força para a realização da festa

Marcelus Bob

Alcatéia Maldita

Alunas do Curso de Turismo no Pratodomundo

Fotos Pratodomundo 3

2005-11-02T15:54:00.000-03:00

Fotos Hugo Macedo

Amir Massud e professor Hélio

Assis Marinho e Plínio Sanderson

Carlos Bem

Fotos Pratodomundo 3

2005-11-02T15:52:00.000-03:00

Fotos Hugo Macedo

Ceiça, diretora adjunta da SAMBA, e Léo

Luciano, Sylvia, Dunga, Jorge Macedo

Fotos Pratodomundo 3

2005-11-02T15:49:00.000-03:00

Fotos Hugo Macedo

Seu Milton

Tiago Vicente

Plínio Sanderson

FOTOS PRATODOMUNDO3

2005-11-02T15:29:00.000-03:00

Hugo Macedo

Harrison Gurgel

Hugo Macedo

Júlio Pimenta e Ana

Karl Leite

Franklin Serrão

Hugo Macedo

Dunga

FOTOS PRATODOMUNDO 3

2005-11-02T15:23:00.000-03:00

Fotos Hugo Macedo

Iracema

Cabrito, em primeiro plano

Krhistal e Fernandão

FOTOS PRATODOMUNDO 3

2005-11-02T15:16:00.000-03:00

Fotos Hugo Macedo

Meninas de Fernandão

Dorian Lima

Terezinha de Jesus e Falves

NOS LAGOS DO AMOR

2005-11-02T09:34:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“A acareação confirmou que R$ 30 milhões teriam ido para o PT e R$ 25 milhões para os aliados. Temos alguém assumindo que autorizou o pagamento, Valério admitindo que pagou e beneficiários reconhecendo que receberam. Independentemente dos valores, está caracterizado o crime.”
Rodolpho Tourinho (PFL-BA), subrelator de movimentação financeira da CPI do Mensalão.

Karl Leite

Nos Lagos do amor
Para o meu Leléo

Nos lagos,
nos rios de amor
que te encontrei
te amei.

E gostei.

Hoje, as coisas são diferentes:
são diferentes as flores
as rosas
do nosso jardim

Para te amar outra vez,
basta lembrar o beijo que te dei,
esse beijo de saudade
do amor que a ti devotei.

Nossas vidas, sei
merecem um novo encontro.
Aquele amor que te dei
Foi, de todos,
o mais sincero: amei!

Gardênia Lúcia

Um novo talento assoma
- seu nome é Gardênia Lúcia

Ninguém por cá mais embroma,
Meméia que se precate,
Bob Motta não é mais vate
- um novo talento assoma !
É uma mestra no idioma,
e competente na astúcia...
Vai por fim à nossa súcia,
quem for poeta aqui some...
Querem saber quem, o nome ?
- seu nome é Gardênia Lúcia !

Laélio/2005

O BECO DA LAMA III

O Beco da Lama Três,
faz chorar e faz sorrir.
A emoção se mistura,
relembrando Baltamir.
Seu Almeidinha e os fuxicos,
as lembranças de Titico,
e a saudade de Nazir.

A risada de Vicente
Enfermeiro, e Diomar.
Severino Gonorréia,
bebum, sem poder falar.
Com seu charuto bonito,
o Doutor Manoel de Brito,
sorrindo prá se lascar.

Veca das motocicletas,
biritando sem parar.
Desde o tempo do Oásis,
lacrimejo ao relembrar.
Nosso Maínha soprando,
seu sax melodiando,
no velho Codorna Bar.

Seu Rubens filosofando,
criticando a cretinice,
já respondia irritado,
a qualquer idiotice:
Tenha santa paciência;
não venha com inteligência,
deturpar minha burrice.

Nosso Beco é mesmo um mundo,
concordo com o parecer.
Cultura em "banda de latra",
prá emprestar, dar e vender.
E na expressão da verdade,
eu tenho a felicidade,
de no Beco, conviver...

Bob Motta

Mellisa or Hoffman?

Fazia tempo que ele só pensava nela, dia e noite, como um vício. Estava ficando preocupado com a sua sanidade mental, mas desde que acessara aquele site feminino e lera os contos eróticos de Mellisa Hoffman, não parava de pensar, de fantasiar um encontro e de imaginar como ela era fisicamente. Às vezes, na rua, via alguém com as características relatadas nos textos e sonhava com ela. Não tinha mais paz. Sua vida se restringia ao trabalho de repórter de TV, num programa voltado para o cotidiano e fatos policiais da cidade numa grande emissora e imaginar a escritora.

Um dia, entrevistando uma certa Milena, errou o nome duas vezes trocando pelo nome de sua amada. Depois disso, tomou uma decisão: iria conversar com os seus dois melhores amigos, o escritor Charles Phelan e o jornalista e também escritor, Cid Augusto. Marcou no tradicional Bar do Ku, num sábado. Queria se abrir. Talvez fazendo isso – pensava – consiga me livrar dessa perseguição mental, desse amor que está me levando a loucura e provocando até novas alergias!

No bar, não demorou em abrir seu coração, com muito entusiasmo. Tanto, que relatou até alguns momentos mais íntimos de suas fantasias com a sua amada escritora, dizendo que por mais de duas vezes havia até sentido um grande prazer sexual. A velha masturbação.

Durante o relato era evidente o desconforto de Charles, que em nenhum momento se manifestou, enquanto o jornalista Cid Augusto parecia se divertir com a história, participando com prazer dos sonhos libertários do repórter, que entre outras coisas, disse que não poderia morrer sem conhecer a “escritora mais sensual da história da internet”.

O tempo passou. Mais de três anos. Durante esse período os três amigos sempre se encontravam para umas cervejas nos fins de semana, sendo que vez por outra o nome de Mellisa Hoffman vinha á tona. Aí, o repórter não se controlava e falava horas no seu amor secreto. Até que um dia, quando os três bebiam, coincidentemente no Bar do Ku, Cid Augusto não se conteve:

- Amigo, eu não agüento mais. Desejo lhe dizer que conheço Mellisa Hoffman há muito tempo e somente não lhe apresentei por falta de coragem.

O apaixonado não se conteve de curiosidade, remexeu-se na cadeira. A conversa tomava um rumo absolutamente novo. Perguntou:

- Faltou coragem por quê? - disse quase irado, desconfiado.

Charles olhava as mangueiras floridas do mês de outubro, olhar distante, quando Cid Augusto, suspirando em busca de coragem, relatou pacientemente:

- Você sabe, amigo... Na internet ninguém se identifica. Você lê a coisa, mesmo num site feminino, mas não sabe quem escreveu, ou melhor, não sabe se é homem ou mulher, ou até mesmo um travesti...

- Espere! - gritou o repórter - o que você está querendo me dizer?

- Bem... Eu quero lhe apresentar Mellisa, ou melhor, Hoffman, ou melhor ainda, Charles Phelan. Aperte a mão dele Charles...

Dedé, o garçom, correu para acudir o experiente repórter, que desmaiado, com olhos abertos fitava o céu como se ele tivesse caído de uma vez em cima dele.

Leonardo Sodré

O BECO É UM MUNDO

2005-11-01T07:19:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“Só reformas política e da cultura política nos livram desse pântano, onde todos os grandes partidos afundam.”
Chico Alencar, deputado federal PSOL/RJ

Hugo Macedo

Fotos do Pratodomundo 3ª etapa no
http://groups.yahoo.com/group/becodalama/
Mensagens: 26518, 26519, 26522, 26532 e 26538

O Beco da Lama II

Este beco que acolhe a todos
Que acolhe o ébrio
A prostituta
E o louco

Este beco que acolhe a mim
Este poeta sem rumo
Com esta angústia sem fim

Este beco
Em que a urina não fede
O vômito não perturba
E o escarro não enoja

Este beco
Onde todos são iguais
Seja cristo ou satanás

Este bendito beco
Onde tudo é permitido
Onde nada é proibido

Este beco
De todo santo dia
Que ingere taras
Gemidos
E agonias

Este beco
Não é somente um beco
é um mundo, talvez
é um gesto que nos comove
é uma mão que nos acena
é um olhar que nos acolhe.

Natal, Cidade da Claridão,
em 18/05/90

Amir Massud

Laélio para presidente. Dá Samba.
Karl leite

Você tá doido Karl Leite ?
não me rogue uma praga dessa

Meu amigo, me respeite,
eu sou um bosta, um palhaço,
não danço nesse compasso
- você tá doido, Karl Leite ?
Cure a ressaca, se deite,
se cure, faça promessa,
na cuca bote compressa,
tire as fotos das bonecas,
das caídas das munhecas
- não me rogue uma praga dessa !

Laélio/2005

Laélio, pra Presidente,
dá samba, pisando em brasa

Do beco, lugar ardente,
com fogo pra todo lado,
em golpe, foi decretado,
Laélio, pra Presidente!
Na mão direita, um tridente,
empunha o chefe da casa,
- saiu da linha, ele arrasa!
E ferra e cutuca e fura!
- A história da diabrura
dá samba, pisando em brasa...

Meméia

Laélio pra presidente
dá samba ou dá carnaval

Em um beco adjacente,
ao som de uma batucada,
saudou, a turma animada,
Laélio pra Presidente!
Brindou-se com aguardente,
houve um grande bacanal,
rolou sexo, o escambau...
- a farra foi boa à beça!
E uma festa como essa
dá samba ou dá carnaval!

Meméia

Feiticeira, não esquente,
beba menos meropéia.
Da cuca tire essa idéia:
“Laélio pra Presidente” !
Sou tido por indecente
- quem sou eu prá ser rival
dessa gente angelical ?
- Se eu entrar nessas disputas
só vou ter voto das putas
- dá samba ou dá carnaval !

Laélio/2005

A VISITA DO MINAS TÊNIS

2005-10-31T11:28:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"As especulações contidas em revista semanal, divulgadas neste sábado, não passam, como em outras oportunidades, de fantasia."
Ministro da Secretaria de Relações Institucionais, Jacques Wagner

Émerson Amaral / TN

Ginásio Sylvio Pedroza

Noite de Verão

Silêncio aberto
Assustador

Sussurra nos ouvidos
Frases de amor

Propaga arrepios
Congelados de pudor

Fala manso, fala grosso
Fala ardente

Embriaga, intimida
entorpece

Deliro,
acordo,
sorrio extasiada

Foi um lindo pesadelo.

Deborah Milgram

Amar-se é Essencial

É preciso abluir, por catarse,
a indiferença e frieza d’alma.
Pois: se penso, sinto;
se sinto, faço
e, se faço, vivo!
E assim introjeto no intimo do ser
amor, compaixão,
alegria e equanimidade.

Todavia, se amar é importante,
amar-se é essencial.

Urge, ainda, compreender que
“sem amar ao eu da platéia
jamais amaremos ao eu do palco”.

Robério Matos

A visita do Minas Tênis – I

A manchete de “O Poti” era destas que dizem tudo: “O Sylvio Pedroza precisa de reformas”. Ilustrando-a, uma foto e nota ainda mais elucidativa, “o ginásio está estragado”.
No corpo da matéria, como convite para missa de 7º dia, o professor Geraldo Araújo lamentava que a diretoria do Atheneu nunca tivesse se preocupado com a situação do ginásio. E aludia que, sem reformas, principalmente nas arquibancadas e vestiários, seria difícil sediar ali jogos dos JERNs.

O Recorte

Eu que não sou de recortar jornais – tanto que escrevi e nada tenho guardado – desta fez fiz exceção. Guardei-o principalmente pelo que se seguia. Que, se assim mesmo os alunos do colégio estadual desejassem, o ginásio seria aberto para partidas de vôlei e futsal. Mas que, geralmente, os alunos, quando liberados das aulas, preferiam ir para casa a assistir jogos.

A inauguração

A notícia me doeu. E lembrei-me das festas de inauguração, bote trinta anos nisto. Como era o presidente da Federação Norte-riograndense de Basquete _ FNB, fui convidado por Sylvio Pedroza para organizar a parte esportiva. Então, em nome do governador, convidei o Náutico Atlético Cearense; o Astréia, da Paraíba e; o Jet Clube, do Recife. Como representantes do RN, o Santa Cruz e a AABB.
Parece que estou vendo aquelas noitadas. Cinco seguidas, com casa cheia, o público orgulhoso da praça de esportes, a primeira coberta do Norte e Nordeste. Lia a inveja nos olhos dos cearenses, paraibanos e pernambucanos. Na parte da tarde, um torneio estudantil.
Sylvio largava-se do palácio e vinha confraternizar com os estudantes. E toda vez que ele aparecia, tome palmas. Ele fazia que não queria, que estava ali como simples assistente, mas quem não gosta de aplausos?

O Torneio de Lance Livre

Na semana que antecedeu ao 27 de julho de 1954, toda noite uma patota ali se reunia para presenciar os retoques finais. Na noite que foi colocada a primeira tabela, Sylvio pediu uma bola e desafiou os presentes para um torneio de lance livre. Lá estavam Felizardo Firmo de Moura, um dos próceres da UDN, Antônio Soares Filho, deputado e líder do governo na Assembléia, Carlos Cabeção, vulgo Carlos Silva, e, se não me engano, Rossine Azevedo, que, como São Tomé, não acreditava na construção do ginásio e se comprometera a fazer um discurso, ele que nunca falara em público, o ajudante de ordens de Sylvio que não lembro o nome e Roque José da Silva, futuro administrador do ginásio, e três operários.
Pois não é que Antônio Soares, o homem das duas luas, não ganhou o torneio? Pois foi. Demonstrando que enxerga mais, vide o caso da segunda lua que ele descobriu o “viu” justamente por trás da lua de mesmo.

Juscelino

Jamais esquecerei a visita que o então governador de Minas Gerais fez a Natal. Nada mais, nada menos que JK. O ginásio, como a menina dos olhos do então habitante da Praça 7 de Setembro, não poderia deixar de ser mostrado ao ilustre visitante.
Eu estava presente porque Sylvio despachara o carro oficial nº 1 para me apanhar no escritório. Eu fazia parte do plano astuciosamente engendrado por Sylvio.
Quando Juscelino derramava-se em elogios ao ginásio, Sylvio voltou-se para mim, assim como de improviso:
- José Alexandre, que achas de um clube mineiro visitar Natal?
Cumpri o meu papel à risca.
- Sensacional! Principalmente se for o Minas Tênis com suas equipes de voleibol feminino e basquetebol masculino.
JK riu o seu riso simpático. E, em cima da bucha, prometeu:
- Pois eles virão. Quando é que vocês os querem aqui?
Cavalo dado ou prometido, não se abre a boca. Quando Sua Excelência quiser, respondi. E saí de cena.

O Minas Tênis

Dois ou três meses depois, aqui estava o Minas. Em avião fretado, com ordem de pagar todas as despesas, hospedagem, transporte, extraordinários, o diabo.
Até água mineral., eles não deixaram que pagássemos.
Sylvio me chamou e comandou:
- Faça uma recepção em grande estilo. Se a renda dos jogos for insuficiente, pode gastar que abro uma verba especial pela Casa Civil.

Na Redinha

De que é que mineiro gosta? De praia, informaram-me. Que lá, como todo o seu tamanho e riqueza, não tem.
No domingo, bem cedinho, botei os conterrâneos do homem que comprava bonde num bote à vela, no rumo da Redinha.
Doutor, quando rapazes e moças pisaram terra firme, corriam que só meninos pela beira da praia, numa alegria e um encantamento doido.
Havia convidado Zerôncio para recepcionar os visitantes no Redinha Clube. E o grande boêmio, entendido como danado na arte de receber, mostrou toda a sua competência. Eram fartas mesas de frutas regionais, de salgadinhos, de camarões, de casquinhos de caranguejo, peixe frito e peixe cozido, até lagosta. Isto, como aperitivo. Seguindo-se, uma feijoada, refrescos os mais diversos: de abacaxi, pitanga, manga, caju. E um que os mineiros gostaram muito, de limão.
Preciso doutra crônica para falar de tal refresco, a nossa famosa caipirinha.

A Visita do Minas Tênis – 2

A caipirinha

Deixei-os, semana passada, na agradável companhia da delegação do Minas Tênis Clube, na recepção oferecida pelo governador do Estado e FNB, na praia da Redinha.
Tudo a capricho. José Herôncio de Melo, o organizador, merecendo nota dez.
Assim afirmavam os rapazes das Alterosas, dando uma baixa considerável no refresco de limão, que outro não era senão a caipirinha.
Até que o médico da delegação tomou um copinho e apurou o paladar.
- Espere, este refresco não contém álcool?
E Herôncio respondeu na maior cara-de-pau:
- Pouquinho. Só pra dar o gosto.
O médico, de imediato, proibiu a turma de ingerir tal refresco.

O solzinho

Zé Herôncio me chamou de lado e piscou um olho.
- Que você me diz desta rapaziada tomar um solzinho?
Pisquei, em resposta. Em cinco minutos, os atletas estavam instalados em jipes. Com recomendação aos motoristas:
- Vão bem devagar para a turma apreciar a paisagem.

A feijoada e o frevo

Passava das 13 horas quando a feijoada foi servida. Completa, com todos os ingredientes possíveis e imagináveis. Bem gorda e pesada. Daquelas que pedem sono reparador de horas e horas para fazer a digestão.
E ainda houve uma demonstração da música regional a cargo de Euclides Lira, que trouxera orquestra, sanfoneiros, passistas, lanças-perfumes, confetes, serpentinas.
- É um autêntico carnaval nordestino, esclareceu Alcides.
E como a rapaziada gostou do frevo! Logo invadiram a quadra, dançando, pulando, procurando fazer parafuso, igual aos passistas.
Só houve um porém, felizmente não notado pelos visitantes. Na afobação da saída, Euclides esquecera o saco grande de confetes.

A preliminar

À noite, o ginásio superlotado. Na preliminar, o sexteto feminino do Minas Tênis venceu de ponta a ponta. As meninas de Dona Letícia Garcia eram graciosas, elegantes, os uniformes bem talhados, o coxame reluzindo, umas misses, simpáticas e desportivas, sabendo perder.
Só havia uma coisa: voleibol não jogavam nada.

A grande primeira vitória

Vem o embate principal. Dum lado, a escolinha de Zé Augusto, calma e disciplinada, modesta, mas confiante. Do outro lado, os mineiros, com renome nacional.
Logo nos primeiros minutos, os visitantes se aperceberam que a equipe bancária não era o pato morto da noite anterior, pobre Riachuelo, esmagado sem dó nem piedade.
Assim mesmo, ainda conservaram uma margem de quatro, cinco pontos à frente no primeiro tempo. Mas o jogo era de igual para igual.

A língua no pescoço

Do meio para o fim da etapa complementar, os mineiros estavam com a língua no pescoço, feito gravata. De pura exaustão física.
Teria sido a emoção da viagem de avião, o clima diferente, a comida outra que não a sua, o passeio de bote, o sol a pino, a caipirinha, o esforço despendido para dançar o frevo?

Os confetes

Quando se delineou no placar uma possível vitória da AABB, Euclides Lira, num estalo magistral, correu à sala da administração e, de lá, trouxe o saco de confetes. Que distribuiu às mancheias pela torcida.
Faltando segundos para terminar, o Minas vencia por diferença de um ponto. Foi quando Nilo escapou pela lateral e e deu para Gualter Sá no garrafão. Gualter deu um rodopio e encestou. 41 X 40. Não houve nem tempo para mais nada. O juiz trilou o apito final.

Delírio

A assistência invadiu a quadra em delírio, numa chuva de confetes que cobriu as cabeças de Walter França, Mosquito, Nilo, Aluísio Machado, Félix, Luís Jorge, Roberto Siqueira, Gualter, Zé Augusto e a dos reservas.
Foi a primeira grande vitória do basquetebol do RN. Que, daí por diante, seria a sensação dos campeonatos brasileiros, chegando a 3º lugar, uma glória, visto que São Paulo e Guanabara são praticamente hors concours.

Despedida

Na manhã seguinte, fui ao aeroporto despedir-me da briosa delegação. Fiz questão de apertar a mão, um por um, de diretores, atletas, massagista e roupeiro, solicitando que que transmitissem a JK os protestos de estima e consideração e os agradecimentos do governo e do povo do RN.
Quando os alto-falantes chamaram os passageiros daquele vôo especial para embarque, o presidente da delegação envolveu-me num grande abraço, ocasião em que, em nome de Sylvio Pedroza, convidei-os para nova temporada.
Ele fitou-me bem nos olhos, desfez o abraço e catapultou da carteira uns pedacinhos de papel colorido.
- Dr. José Alexandre, o senhor é um desportista organizado e muito sabido. Virei, sim, outra vez. Mas vou levando para a diretoria do clube estes confetes, para explicar como se perde um jogo por causa de confetes. Volto, se o senhor jurar que não utilizará mais confetes.
E abraçou-me outra vez. Demoradamente. Ele tinha compreendido.
Ficamos amigos e nos correspondíamos. E ele recordava Natal com carinho. Quando sabia que novos clubes por aqui jogavam, perguntava pelo trabalho de sala, pelos confetes.
Era assim que ele definia o dia passado na Redinha, o sol, a caipirinha, a feijoada, até a demonstração de frevo.
Mineiro sabido danado.

José Alexandre Garcia
Gol de Placa, Editora Clima, Natal/RN, 1992

ONTEM, HOJE E AMANHÃ

2005-10-30T09:58:00.000-03:00

Marcus Ottoni

O que preocupa é a desconstrução da democracia e da república.
Arnaldo Jabor

Júlio Pimenta

Nei Leandro, no Bar de Chico, Beco da Lama,
com humanóides de Marcelus Bob ao fundo

O OLHAR

Passei noites
olhando o espelho
para entender
o que sou

passei dias
vendo o céu
para entender
a vida

passei tardes
observando o mar
tentando entender
o porque de te amar

Diogo Sodré

O Galo Mimoso

Do Oiapoque ao Chuí
ninguém ouviu falar
história mais marcante
que a que vou lhes contar:

Aconteceu há muito tempo
no sertão do Seridó,
terra de cabra macho
que nem todos de Caicó.

Por ironia do destino
o nome dele era Mimoso,
mas de manso num tinha nada
era, sim, valente e fogoso.

Muito franzino de corpo
mas ligeiro de pernas e asas
muita gente ele enxotava
de volta pra suas casas.

De suas proezas
seu Véi César se encantava
e dona Formosa, feliz,
num sabia se ria ou chorava.

Nenhum bicho ou gente
com ele tinha vez,
pois o penudo era filho
de galo carijó e galinha pedrês.

Seu Juca, Vaca Véia,
Marreta e Besourão,
sempre assustados, gritavam:
prende o galo, Torrão!

Amorosa, paciente, acudia
Pegóba, que ofegante exclamava:
Num tenho medo de assombração
e muito menos de alma penada!

Mas veio um dia
que a todos entristeceu:
Minha gente, Mimoso sumiu!
Chorava, desolado, Zé Bedêu.

Robério Matos
NOTA DO AUTOR: Baseada em fatos reais. Acreditem!

É o Beco!

Convocado pelo jornalista Hugo Macedo, procuramos um local tranqüilo para que eu pudesse fazer umas caricaturas para o livro “Beco Estreito – Histórias e Estórias de Personagens de Parelhas”. Optamos pelo Bar de Chico, no Beco da Lama, centro de Natal.

Enquanto Hugo contava os “causos” e eu desenhava as cenas, eis que chega um homem somente de calção, descalço e completamente bêbado. Imediatamente, passou na nossa mesa e sentenciou:

- Eu sou pescador e estou completamente apaixonado pela cozinheira!

Depois, ocupou uma mesa e pediu uma cerveja. Não sem antes revelar a ela, aos prantos, que não poderia mais continuar vivendo sem a reciprocidade do seu amor, que não conseguia nem trabalhar direito, somente pensando nela, etc. A resposta da cozinheira, que ficou irada, foi mais do que rápida:

- Meu senhor, eu não gosto de quem anda descalço e tampouco de pescador!

Ele, imediatamente, se levanta e vai embora, voltando, alguns minutos depois, com uma bacia cheia de postas de peixe, entregando a ela, como se fosse o presente mais caro do mundo. Aí, ela perdeu completamente a paciência, dizendo:

- Eu já lhe disse que não gosto de homem descalço, de pescador, de catinga de peixe e nem de homem que fede a esse animal, como você!

Com lágrimas nos olhos, o pescador disse:

- Pois então espere, que eu volto já...

Continuamos no nosso trabalho, enquanto, entre boas risadas, comentávamos o surto da apaixonite aguda do pescador, quando, passados uns trinta minutos, ele retorna, vestido da cabeça aos pés, com mangas longas, calça social, meias e sapatos, tomado banho e penteado, ainda muito embriagado.

- Pronto! – ele disse – agora estou do jeito que você quer! Saiba que eu não posso viver sem você, meu amor! E me dê logo uma cerveja bem geladinha e sente aqui pra gente combinar o casamento.

Do balcão, Chico, o dono do bar, ria discretamente, quando ela, aos gritos, disse:

- Eu já lhe disse, condenado, que eu não quero nada com você! Nem vestido de ouro! Vá atrás de umas raparigas lá na Ribeira, porque nem o seu retrato eu quero ver!

As lágrimas desciam dos olhos do pescador, quando, na saída do bar, pegou os dois sapatos novinhos e jogou no telhado de uma casa comercial e foi embora, todo alinhado e descalço, ainda com as etiquetas que balançavam impulsionadas pelo vento que descia em direção ao fim do beco mais irreverente do mundo.

Leonardo Sodré

Ontem, Hoje e Amanhã
Tribuna do Norte, 30/10/05

Uma viagem no tempo. A madrugada de Natal, que ressuscita minha infância e os deslumbramentos alimentados pela percepção e imaginação de uma criança. Tudo era gigantesco: as arvores, as praças, as ruas e avenidas, as casas de alpendres e as calçadas, as igrejas e os sobrados. A cidade exalava um perfume inconfundível, peculiar e extasiante. Mistura de aromas de jasmim, margarida, dália, alecrim e do inebriante eucalipto. Em esquinas de todos os bairros, estrategicamente, vendedores de frutas incorporavam ao odor desse pomar, que envolvia a cidade, o cheiro do caju, da manga, da jaboticaba, da goiaba, da laranja cravo (agora chamada de tangerina), do sapoti e tantas outras frutas que compunham a dieta dos natalenses. Sem distinção de categoria social. Havia partilha comum de uma forma de viver.

O "grande ponto" na Avenida João Pessoa, a Praça Augusto Severo e seu estilo "belle époque", suas arvores, que pareciam espetar o infinito, a Avenida Tavares de Lyra, o cais onde aportavam a lancha de Luiz Romão e os botes que transportavam moradores e veranistas para a Redinha, a rua Dr. Barata e seu comércio tradicional, que resistiu até pouco tempo, a visão do Baldo e da subida para o Alecrim, a majestade da imagem de São Pedro no pináculo da igreja que lhe é consagrada, a antiga Praça "Gentil Ferreira", a eterna postura do rio Potengy debruçado sobre o mar, o Forte, as praias e as dunas como eram na minha infância. Tirol e Petrópolis eram especiais porque se revelavam diferentes. Bucólicos e muito mais serenos. De manhã cedo, uma espécie de névoa, fina e fria, adornava-os, mantendo nas folhas e nas flores a umidade de um orvalho que resistia até o domínio esplendoroso do sol. Mas os morros, que ainda hoje cercam a cidade, apesar da criminosa e estúpida devastação, conferiam, naquela época, aos arredores desses bairros, uma roupagem paradisíaca, fantasiosa e enigmática.

Tudo mudou muito rapidamente. A mudança não quer dizer retrocesso, atraso, descontinuidade, esquecimento. Ou revogação inapelável do ontem. Essa incursão sentimental é nostálgica quanto ao passado. Esqueceram, muito mais do que a beleza e a ternura românticas da cidade, o mais importante, insubstituível como civilização: a dimensão humana de cada um e de todos. Fragilizaram-se laços humanos antíteses de egoísmos, violências, mesquinharias, hipocrisias, cinismo, insensatez e insegurança que, infelizmente, predominam em âmbito social. Onde falhamos? Por que nos recusamos a reconhecer a trágica circunstância de que a cidade é submetida a um processo de inevitável despersonalização? Há um fenômeno universal em curso. É verdade. Mas nada impede que preservemos, apesar da "aldeia global", os vínculos com um passado fonte de humanidade, sentimentos e sonhos. Essência da alma da cidade.

As "Palavras de pórtico" de Fernando Pessoa revelam sentimentos que se hospedam na mente e no coração de todos os homens. Em qualquer lugar, cultura e ambiente. Especialmente quanto à dimensão da vida: "Só quero torná-la grande, ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a minha alma a lenha desse fogo". Esse conteúdo humano é a substância do presente que deve fecundar o futuro que sonhamos.

Cláudio Emerenciano

ESBÓRNIA NO BECO

2005-10-27T09:18:00.000-03:00

Alcatéia Maldita no Beco da Lama
Cidadãos da Esbórnia invade centro da cidade

Karl Leite

Poeta Bob Motta ... Cantor e compositor Carlos Bem

Eduardo Alexandre

Raul leva esbórnia ao Beco

Dando seqüência ao Pratodomundo – II Festival Gastronômico do Beco da Lama, Raul e Banda Alcatéia Maldita apresentam o show Cidadãos da Esbórnia, fechando a programação cultural do dia do evento, que conta ainda com show de Carlos Bem, apresentação do coral Harmus e poesia popular, com Bob Motta. A programação cultural se inicia às 14:00 horas, em palco montado na rua Vigário Bartolomeu, ao lado do Camelódromo da Cidade Alta.
Com a desistência de um dos bares concorrentes, o Bar de Zé Reeira, agora são 10 os estabelecimentos que concorrem ao Pratodomundo: Bar de Seu Pedrinho, Bar de Nazaré, Bardalos, Bar de Aluísio, Bar da Amizade, Bar da Meladinha, Bar do Chico, Bar de Odete, Bar de Francinete e Bar de Mãinha. Eles estão concorrendo a prêmios de R$ 600, R$ 400 e R$ 300 reais, para os três primeiros colocados, escolhidos por dois júris distintos: um popular e outro de especialistas em gastronomia.
O Festival será encerrado na tarde do sábado 5 de novembro, quando serão conhecidos os vencedores e entregues os Pratos do Mundo aos participantes, trabalho encomendado ao artista plástico William Galvão. Serão entregues os Pratos do Mundo ainda aos homenageados da Samba: poeta Civone Medeiros, produtora Ceiça de Lima, artista plástico Pedro Pereira e empresário gráfico Ivan Júnior, da Offset Gráfica.
Depois de visitar o evento na tarde do último sábado, o secretário de Turismo do município, Fernando Bezerril, garantiu parceria à Samba – Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências -, promotora do Pratodomundo, junto à Agência Cultural Sebrae e FJA, para a realização do I Reveiom do Beco.

O SEGUNDO ADJUNTO

2005-10-26T09:24:00.000-03:00

Léo chegou em casa como de costume: embriagado. Disse a amada que não iria, mas terminou indo ao Bar de Nazaré para uma prosa com Seu Milton

Seu Milton

e uns poucos tragos de Montila com coca-cola.

- Tenho que aproveitar esse Pratodomundo para consolidar minha candidatura à sucessão de Dunga. Vou ter que dar o golpe em Alex. Mas como?

Léo e Alex

Poucas horas antes, havia jurado fidelidade à chapa Sempre Samba e confirmara sua presença na reunião de sexta no Bardalos, quando as primeiras estratégias de luta seriam traçadas.

A condição de secretário não lhe agradava. Deixara isso explícito logo que Alex se ausentou do etílico referencial ponto de boemia da Cel. Cascudo, centro de Natal, e ficara a divagar frases acometidas de coma alcoólica aos que ficaram, notadamente o adjunto da chapa, lambe-lambe Hugo Macedo e; outros de só menos importância, como o jornalista Luciano de Almeida, pintor Franklin Serrão e o atual executivo, Eduardo Alexandre.

Hugo Macedo

- Posso contar com Chagas e Orf, mas Dunga não vai proclamar voto para a minha chapa nem vai fazer campanha. É um fela ingrato. Depois de tanto que eu o ajudei...

Precisava montar a chapa. Conseqüentemente, de nomes. Precisava de referenciais becodalamenses.

Havia de procurar secretário, tesoureiro e diretor cultural melhores que os postos pelas duas chapas já lançadas. E o seu adjunto deveria ser alguém de muito prestígio ou poder de atuação para somar realizações e convencimento aos eleitores.
.

Dorian Lima

.
- Dorian, candidato a diretor cultural da chapa de Bira, é um tira-voto. Melhor não dizer nada e deixar ele lá, Bira cantando e seduzindo os corações, e ele, Dorian, a tarde toda em Nazaré, a desacatar o primeiro que ouse sentar em suas adjacências. Venâncio, o homem da cultura da chapa de Alex, a minha atual chapa, é, pelo menos, mais discreto que Dorian: bebe menos. Mas também quando bebe... Mas quem não bebe?

O dilema era demais. Caiu no sono e amanheceu com a pinimba na cabeça.

- E se eu convido Plínio para a minha direção cultural?
.

Franklin Serrão

.
Nem se perguntou e lembrou a marchinha silviosanteana entoada por Serrão sempre que Plínio chega esbaforido, 20:30h, em Nazaré, de bicicleta, para dois dedos de ‘prosa passando’:

- Plínio Sanderson vem aí! Param, pam, pam, pam, pam! Plínio Sanderson vem aí!

E desistiu de fazer a Plínio o convite para a sua assessoria cultural.

- Quem sabe Dickson Meméia? Zé Dias? Marcelo Veni? Lula Belmont? São quatro produtores culturais de peso...

E veio a grande idéia:

- Faço ver que o Estatuto da Samba está precisando de umas revisões e incluímos mais diretores culturais na gestão, mais secretários, mais tesoureiros, mais adjuntos, que é isso que está faltando à Samba, e aí eu ganho a parada com Bira e Alex de adjuntos.

Foi para a Câmara caminhando e, no caminho, veio a lembrança e a musiquinha de Serrão:

- Plínio Sanderson vem aí! Param, pam, pam, pam, pam!

Plínio Sanderson

Encabulado consigo, mudou o pensamento para outras composições:

- Na secretaria, posso ter Barbinha, da chapa de Bira e... E... E... Quem da chapa de Alex, se era eu o candidato e não sou mais, sou o presidente do Beco? Tenho que encontrar outro secretário...

E continuou matutando quem convidaria para a Tesouraria.

- Chagas? Orf? Karl? Cid Augusto? Quatro tesoureiros está bom? Não seria melhor Chagas como terceiro adjunto? E não tem mulher nessa chapa? E a Racha Samba, o que vai dizer? Doutora Meire vai me cair de pau! E as outras minorias? Os comunistas do Beco, o que dirão?

E desatou a pensar. Pensou, pensou, mudou de caminho, tomou o rumo do centro da cidade e foi, sem tomar nenhuma, direto ao banheiro do Bar de Nazaré, onde pensou no início do discurso de mais tarde.
.

Chagas, Bira, Dunga, Alex e Léo

.
- Aqui, na solidão e na inviolabilidade do banheiro de Nazaré, construo obras primas que chegam ao mundo... Aqui, projeto-me froidianamente em devaneios tritentaculares que despertam assuntos e desejos nos quatro cantos do Alembeco de Lula Augusto... Por que, pai, devo ser amaldiçoado por desejos de poderes vãos como os da Samba?

E saiu assoviando:

- Param, pam, pam, pam, pam. Param, pam, pam, pam, pam!

Edgar Allan Pôla

VILLA SE FOI

2005-10-26T08:00:00.000-03:00

Teatro potiguar perde Chico Villa

Paulo Oliveira

Diário de Natal
26/10/2005

O teatro potiguar perde a irreverência e a transgressão de Francisco Evilailson Souza, o Chico Villa, que sempre rompeu limites em busca de novas experiências cênicas. Vítima de um aneurisma cerebral hemorrágico, ele morreu por volta das 9h de ontem no Hospital Tarcísio Maia, em Mossoró, onde estava internado há sete dias. A morte cerebral do ator e produtor foi confirmada instantes depois que passou mal e desmaiou no colo da mãe. A família ainda aguardava a recuperação, apesar dos médicos afirmarem que seria muito difícil. O corpo está sendo velado na capela Nossa Senhora do Perpétuo Socorro e o enterro será às 9h de hoje no novo cemitério da referida cidade.

Considerado uma das maiores expressões potiguares das artes cênicas, ele morreu no mesmo dia da semana, e no mesmo horário, no qual foi acometido pelo aneurisma na terça-feira da semana passada. Nascido em Rafael Fernandes, Alto Oeste potiguar, Chico Villa, 44 anos, era um dos artistas mais importantes e influentes do Rio Grande do Norte. Começou sua formação de ator, em 1970, no circo e nas apresentações de mamulengos nos terreiros das casas, mercados e feiras do sertão. Na década de 80 fez parte, ao lado de pessoas como João Marcelino, Marcus Bulhões, Costa Filho, Dimas Carlos e Carlos Nereu, de grupos de teatro como Esquina Colorida e Estabanada Companhia de Teatro. Grupos que se tornaram conhecidos pela inovação e pela vanguarda que até hoje inspiram atores que já atuavam naquela época, além daqueles que estão iniciando a trajetória.

‘‘Quando conheci o trabalho de Chico ele fazia parte do grupo Esquina Colorida, foi um dos seus primeiros trabalhos como ator. Depois veio o grande sucesso Quem beliscou Paulinho?. Era a história de um vampiro no divã, cheia de humor e de questões políticas do país na época. Era uma colagem de textos feita por Marcus Bulhões e por Chico que vivia a psicanalista. A peça tinha um grande time, além deles dois João Marcelino fazia uma governanta, Bulhões o próprio Paulinho, Carlos Nereu fazia direção, a música era de Danilo Guanais e a luz de Castelo Casado’’, relata diretor teatral Sávio Araújo.

Para Sávio, ‘‘Chico sempre foi muito inquieto, sempre estava em busca de um novo desafio. Era uma pessoa irreverente mas conseqüente, transgressor mas responsável. Não se conformava com os limites, buscava o novo, novas experiências. Tudo de uma forma muito saudável. Também tinha um movimento de cena muito interessante, muito particular. Eram ações que fugiam do cotidiano’’, complementa Sávio.

Chico também desenvolveu um trabalho na Companhia de Teatro de Repertório do Sesi e criou vários outros grupos teatrais, além de participar do elenco da TV Universitária. O artista partiu para o Sudeste, Rio de Janeiro e São Paulo, onde aperfeiçoou a dramaturgia junto a nomes como Eugênio Barba, Gerald Thomas, Antônio Abujamra e Denilto Gomes. Chico Villa recebeu muitos prêmios e participou de vários festivais sendo considerado o melhor ator.

Atualmente ele morava em São Paulo, mas estava em Mossoró desenvolvendo o espetáculo Benedito. Ele ficaria no estado durante alguns meses, período no qual o amigo Marcus Bulhões está na Espanha fazendo mestrado. Em seu retorno, os dois iriam se encontram em São Paulo para juntos desenvolveram um projeto na USP.

Morre o irrequieto Chico Villa

TN

Tribuna do Norte
26/10/05

Tádzio França - Repórter

Cessaram ontem pela manhã as funções vitais do ator e produtor potiguar Chico Villa, 44 anos, que estava internado há uma semana no Hospital Tarcísio Maia, Mossoró, em decorrência de um súbito aneurisma cerebral que o acometeu terça-feira passada, na casa dos pais. Após a morte cerebral já declarada pelos médicos na semana passada, os familiares estavam aguardando o falecimento do coração e da respiração.

A morte de Chico Villa gerou comoção entre colegas e amigos da área cultural potiguar. “Era um homem totalmente do teatro, ainda jovem, com muitos projetos na cabeça. Fico mais triste ao pensar em tudo que ele ainda poderia fazer”, disse Ivonete Albano, diretora do Teatro Sandoval Wanderley.

O jornalista Woden Madruga acha que o potencial de Chico não foi de todo explorado. “Poderia ter sido um ator de alcance nacional, caso a mídia tivesse sido mais justa com ele. Perdemos um excelente ator e uma grande figura”, disse o colunista da TRIBUNA DO NORTE.

O diretor de teatro João Marcelino, contemporâneo de Chico, via o amigo como um professor. “Aprendi muito com ele. Começamos juntos no grupo ‘Esquina Colorida’, nos anos 80. Em ‘Quem beliscou Paulinho?’ eu sempre observava a interpretação dele, e aprendia algo mais. Chico foi um dos grandes artistas de sua geração, e um dos pilares do movimento que revolucionou o teatro potiguar nas duas últimas décadas. É um pedaço da nossa história recente que se vai”.

“Chico construiu um trabalho de personalidade própria, de espirito transgressor, como todo bom teatro deveria ter. Ele tinha um brilho dionisíaco em sua volta, sempre muito agitado, disposto a transgredir. Chico tinha muita vivacidade, sempre foi um ‘tumulto’ ambulante, desde os 20 anos em que o conheci. Sem dúvida, o Estado perdeu um grande artista que dedicou a vida inteira ao teatro”, afirmou Clotilde Tavares, atriz e escritora.

O diretor Costa Filho, que também esteve na fase oitentista do teatro natalenese, destaca o espírito irrequieto do artista. “Chico era irreverente, irrequieto, desafiador, gostava de questionar as coisas através de temas políticos e sociais. Nesse sentido, ele foi vanguardista para a sua época”.

O produtor e antropólogo Josenilton Tavares lembrou a importância de Chico como aglutinador cultural: “Chico era uma pessoa ativa, que levantava a bandeira do teatro de qualidade. Sem sombra de dúvidas, um expoente do teatro potiguar. Mas a vida segue seu rumo, e fica a referência”.

Chico Villa nasceu em Rafael Fernandes, região do alto oeste do Estado. Iniciou a sua formação de ator nos dramas de circo e nas apresentações dos mamulengueiros nos terreiros das casas, mercados e feiras do sertão potiguar no início da década de 70. Mas foi nos anos 80 que Chico marcou época: o grupo de teatro Esquina Colorida foi considerado ousado, inovador e vanguardista no início daquela década.

O artista também passou a desenvolver seu trabalho na companhia do teatro de repertório do Sesi, em Natal, criou vários outros grupos no Estado e participou do elenco da televisão universitária local. “Migrou” para o Rio de Janeiro e depois para São Paulo.

Em texto enviado por email, o teatrólogo Marcos Bulhões escreveu : “Adeus, Chico Villa. Não deu tempo de realizar o Benedito, espetáculo que você estava ensaiando, tão empolgado, o projeto multimídia que o levou de volta a Mossoró, numa última tentativa de produção no Estado que primeiro te tratou como estrela e depois te colocou no limbo dos excêntricos. Ficamos com a tua imagem otimista, apesar de todas as barreiras, preconceitos e descasos. Ficamos com o teu exemplo de dedicação integral ao Teatro, coisa rara neste país de vaidades e simulacros. Salve o ator que colecionou prêmios em festivais nacionais, salve o precursor da cena pós-dramática no RN, o performer que nunca perdeu suas raízes no circo, o melhor Comediante desta terra, em seu sentido mais amplo, o rapsodo, que tem o que dizer ao mundo. Salve o grande amigo que nos inspira. Que seus esforços pela renovação cênica não caiam no esquecimento. Que viva Chico Villa, em nossa memória.”

REZAR OU ACABAR COM A CACHAÇA

2005-10-25T11:07:00.000-03:00

Barbosa

Siquilhim bem que tenta, mas a cachaça é muita

OU VOCÊS TÊM QUE REZAR
OU DAR FIM À AGUARDENTE...

1.

Nunca vi tanta alegria,
brincadeira e fuleragem,
birita nem sacanagem,
dessa turma em pleno dia.
Que beleza de orgia,
alegrando o sol poente.
Eu nunca vi tanta gente,
querendo a franga soltar,
OU VOCÊS TÊM QUE REZAR,
OU DAR FIM À AGUARDENTE...

2.

Tanto tempo não birito,
chega dei o gôto em seco.
Fiquei feliz lá no Beco,
transbordante de alegria.
Gente que eu nem conhecia,
me abraçava alegremente.
Padre Agustin, minha gente,
tá pra lhes aconselhar,
OU VOCÊS TÊM QUE REZAR,
OU DAR FIM À AGUARDENTE...

Bob Motta

Baco

Haroldo Maranhão

Sylvia

Bianor Paulino

Paulo Ricardo e Carlança

Itam Brasil

Meméia à esquerda de Bomfim

Edmundo

Eulálio

Tadeu Néri

Vicente Januário

Limpeza do Beco está sendo feita também durante as festas

14 DE MAIO DE 2001

2005-10-25T02:02:00.000-03:00

Tribuna do Norte

PROPOSTA - Antiga sede da TV U é um dos pontos que a Samba gostaria de transformar em espaço cultural

Tribuna do Norte
14/05/01
Eliade Pimentel - Repórter

O tradicional Beco da Lama (rua José Ivo), na Cidade Alta, estará em festa amanhã, a partir das 18h. O compositor Jards Macalé será homenageado por iniciativa da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências (SAMBA), entidade criada para valorizar o bairro e resgatar o prestígio do centro da cidade. Haverá recitais de música, poesia e apresentação teatral com o grupo Alegria, Alegria.

Um dos motivos de o compositor Jards Macalé ser homenageado é sua preocupação com resgate e preservação de bens tradicionais. No Rio de Janeiro, ele integra a Sociedade dos Amigos da Rua da Carioca (SARCA), que surgiu para lutar para que o metrô não passasse pela rua.

Segundo informou o médico João Batista de Lima Filho, mais conhecido por Zizinho, presidente da Samba, a entidade natalense foi inspirada na similar carioca. "Apesar de não ter visibilidade na mídia, Jards Macalé é um dos maiores compositores da MPB. Por isso achamos justa essa homenagem", justifica.

A festa no Beco é a primeira de uma série. Os eventos culturais serão realizados com o intuito de incutir nas pessoas o sentimento de resgate da tradição. São muitas as idéias de projetos ainda incipientes, mas os sócios pretendem aos poucos incutir principalmente nos comerciantes do centro a necessidade de revitalização do bairro.

"Pretendemos desenvolver atividades sociais, com o pessoal que vive nas ruas, vamos lutar pela criação de espaços culturais, como a reabilitação do prédio da Antiga TV Universitária", diz Zizinho. Para viabilizar os projetos, a Samba planeja buscar apoio da iniciativa privada e do poder público.

Com relação ao Beco da Lama mesmo, lugar de tradição, onde tanta poesia já foi cantada por poetas boêmios, há controvérsias sobre o que poderá ser feito para valorizá-lo. Alguns sócios imaginam que a rua deverá ser fechada para carros, com a construção de um calçadão., ou que o calçamento deve ser preservado e o Beco receba iluminação especial. As fachadas deverão ser reformadas e aquelas que estão desfiguradas ganhariam feição melhorada.

Um dos membros da sociedade é o arquiteto Haroldo Maranhão, uma das maiores referências da cidade quando o assunto é a preservação dos sítios históricos. O pessoal do grupo Alegria, Alegria também é integrante da Samba.

"O nosso grupo tem uma ligação muito grande com o centro. Sempre instalamos nossa sede por aqui. Antes era na rua Paula Barros, e agora na Gonçalves Lêdo", diz Grimário. O centro da cidade representa para eles muito mais do que o primeiro bairro de Natal. Funciona muitas vezes como palco, uma vez que o grupo é de rua e prefere se apresentar na Cidade Alta, onde há maior fluxo de pessoas.

A concentração do evento será nas imediações do Bar do Nazi (esquina com a travessa Câmara Cascudo). Está confirmada a participação dos músicos Carlinhos Zens, Jorge Macedo, Duarte (saxofonista da Banda Gália), Jailton, Carlança, Carlinhos Bem e Moisés de Lima, todos freqüentadores do Beco e adjacências, reduto resistente da boêmia de Natal.

O grupo Alegria, Alegria encenará o espetáculo Cidade Alta: Onde Tudo Começou, que é uma composição de crônicas e poemas de escritores, jornalistas e portas potiguares enaltecendo o bairro. São vários autores, como Câmara Cascudo, Newton Navarro, Berilo Wanderley, Diógenes da Cunha Lima, entre outros. A idéia de fazer a peça surgiu por ocasião do aniversário de 400 anos da cidade, informa Grimário Farias, diretor do grupo.

Durante a encenação, haverá projeção de slides, com imagens antigas da Cidade Alta. "Como consideramos Natal uma cidade muito feminina, somente as mulheres do grupo estão no elenco. Os homens ficam na parte técnica", explica. A apresentação no Beco da Lama contempla o projeto do Alegria, Alegria, de apresentar o espetáculo em diversos lugares citados no texto, como o Largo da Conceição (Instituto Histórico e Geográfico do RN), Igreja Nossa Senhora do Rosário dos Pretos, Palácio Potengi, Praça André de Albuquerque, etc.

Demora da revitalização desanima comerciantes

Da mesma forma como é importante reabilitar a Ribeira, para que volte a ser um bairro importante para a cidade, conforme já foi um dia, é urgente também voltar os olhos para a Cidade Alta. A Prefeitura, através da arquiteta Ana Míriam Machado (da Semurb) já sinalizou que está estudando a melhor forma de intervir no centro.

Porém, enquanto os projetos de revitalização não são postos em prática, muitas pessoas já desistiram de continuar no centro e outras pretendem seguir para outras regiões da cidade. O comerciante José Lauri de Medeiros, 73 anos, mais conhecido como "seu" Lalá, está pensando em fechar as portas da mercearia, instalada há 33 anos na rua Gonçalves Lêdo, por trás do cinema Nordeste.

O comércio dele é uma daquelas tradicionais mercearias, onde se encontra de tudo um pouco, que funcionam de domingo a domingo, incluindo feriados e dias santos. Em todo esse tempo, ele diz que só tirou férias por 15 dias, e que agora pretende fechar o negócio e viver de sua aposentadoria. "Vou tentar viver com R$ 300,00", afirma.

Ele cita que mercearia era um tipo de comércio considerado pronto-socorro (as pessoas recorrem quando precisam de algum item para a despensa) e que hoje em dia os supermercados todos abrem até tarde da noite e durante os finais de semana e feriados também. "Comércio depende de lucro, e quando não há, o melhor é fechar as portas".

Ele reclama da imensa quantidade de fachadas em inglês e diz que, quando circula pelo comércio, não consegue entender quase nada. "Ninguém preserva o que é nosso", lamenta.

FOTO DO ACORDÃO

2005-10-25T01:26:00.000-03:00

Com esse gesto, foi selado o acordão na SAMBA

Exposição de Papel no Mural da Insinuante

Apoio de Amélia tem sido de grande importância para as realizações da SAMBA

Beco mais uma vez lotado de gente bonita e muitos sorrisos

Trupe do Rosa de Pedra com Geraldinho Carvalho

Gente

Aninha

Help's new love in beijo gringo

Ana

.

Afonso Martins

Fábio Henrique

Eugênio 1/2 Kg

PRATODOMUNDO FOTOS

2005-10-25T01:25:00.000-03:00

Karl Leite

PRATODOMUNDO FOTOS

2005-10-25T01:03:00.000-03:00

Karl Leite

Poeta Volontê

Que amigo, heim, Baco?

Marcos Sá

Gilson Nascimento

Sales

FOTOS PRATODOMUNDO

2005-10-24T12:18:00.000-03:00

Karl Leite

Assis Marinho

FOTOS PRATODOMUNDO

2005-10-24T12:15:00.000-03:00

Seu Milton e Doutor Chiquinho

Fernando Bezerril, Chagas Lourenço, Orf e Falves Silva

Ao centro, ex-prefeita Odiléia, de Macaíba

FOTOS PRATODOMUNDO

2005-10-24T12:07:00.000-03:00

Fotos Karl Leite

Tadeu Néri, Padre Agostinho, Léo e Fernando Bezerril

Alexandro Gurgel

Ângela Castro, vocalista Rosa de Pedra

Profo Bira, Dunga e Alex

Profo Bira

Bob, Chagas, Rubens Neto e Clérton

Boi de Manoel Marinheiro

Trio de Palco do Boi de Manoel Marinheiro

Chagas e Marília

Chagas, Bob e Bomfim

Marcos Sá e amiga visitam expo de papel

Carneirinho de Nazaré

Dunga

Buiú

Dorian Lima

Carlança e Geraldinho Carvalho

Cabrito

Haroldo Maranhão, à direita

Julinho Pimenta

Carlos Bem

Plínio, Amélia Freire e o trio de palco do Boi de Manoel Marinheiro

Anaflávia e Lena

FOTOS DO PRATODOMUNDO

2005-10-24T11:34:00.000-03:00

Fotos Karl Leite

Oswaldo Ribeiro

Beco do Alto

Dunga e Plínio

Chagas, professor Bira, Dunga, Alex e Léo

Secretário de Turismo Fernando Bezerril e Leonardo Sodré

Romildo Soares

Poeta Bob Motta

À esquerda, poeta Volontê

Dorian Lima, Léo e Fábio

Léo e Cleto

PEQUENA RESENHA DE ONTEM

2005-10-23T09:05:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"Seja sim ou seja não: vai mudar alguma coisa em nosso país? A violência vai diminuir seja qual for a resposta?"
Padre Agustin

Karl Leite

NA DÚVIDA DO SIM OU NÃO
DAVID REIOU GOLIAS

Pense numa confusão
que está acontecendo
esse tal de referendo
na dúvida do sim ou não.
É um dia de tensão!
Muitas festas, estrepolias
muitas farras e orgias
e o povo todo confuso
vai entra em parafuso
-David reiou Golias.

Chagas Lourenço

Escuta, meu amigo

Ergue o teu corpo para o oriente
e recorda-te do ontem;
daqueles alvoreceres de décadas atrás
quando o sol despontava
em sua plenitude,
revestido da mais singela pureza
e encantando com sua
inusitada beleza,
surgia no hemisfério norte.

Anos atrás, meu amigo,
outros contigo se reuniam
para enaltecer a tua alegria
e te amparar nos primeiros passos
pelos corredores da vida,
pois, assim como o sol emergia
para a sua longa caminhada,
ali, naquele momento,
tal qual o filhote de predador que,
exuberante, traz em suas presas
a primeira caça,
o “primeiro céu”
e a “primeira terra”
surgiam em teu horizonte.

Escuta, meu amigo:
Ergue novamente o teu olhar,
agora para o ocidente,
vede que o sol se põe no ocaso
depois de cumprida a sua jornada.
Hoje ressurge uma nova
e radiante primavera,
recepcionada sob os auspícios
da experiência e da esperança.

Escuta, meu amigo:
Ergue-te por inteiro, agora.
Guarda a tua espada,
pois os sinos da matriz
já anunciam a tua vitória,
enquanto se avizinham “um novo céu”
e “uma nova terra”
porque o “primeiro céu”
e a “primeira terra” passaram
e o mar já não existe...

Robério Matos

PAREDE

o tempo é o momento. o instante é cada.
seria aquele agora o que viesse.
camisa sem botão no chão jogada
(rasgada a lingerie, sozinha desce).
decerto seguiria a caminhada,
se perto uma parede não houvesse.
desceu-me da cintura e já virada,
pediu que em suas costas me fizesse.
saía-lhe, a voz, rouca, abafada,
dizendo pra fazer o que eu quisesse.
a ordem não restou-me ignorada,
nem outra esperei que me dissesse.
com os pés, uma da outra separada,
um ângulo em suas pernas quis tivesse.
e cada uma das mãos quis espalmada,
e o rosto na parede se pusesse.
num beijo fiz-lhe a nuca devassada
(tingida de um rubor, logo azulece).
mexendo teu quadril, fêmea e suada,
teu peito na parede se intumesce.
e toda as tuas costas quis beijada,
na forma de beijar que me apetece:
pensar — embalde a boca em beijo dada —
que o beijo já de haver beijado esquece.
e a tua voz — se havia — foi calada
: teu uivo na parede se emudece.
banhou-te meu suor — tu já molhada
: de nós toda a parede se umedece.
as ancas quis de mim aproximada,
do jeito que o teu corpo bem conhece.
desci-me e, genuflexo, à mirada,
a língua quis que se sobrepusesse.
e o que se me mostrava resguardada,
aos poucos no lamber mais se elastece.
roçares... vaivéns... língua sugada...
sorvendo e sem que a sede detivese.
a boca de contrastes consumada:
se o teu suor esfria, o mel aquece.
serias dessa forma vergastada,
se noutra, bem melhor, não conviesse:
subindo, vou sentindo na escalada,
que o gosto que eu trazia remanesce.
sussurro em teu ouvido: tu. mais nada.
sussurras à parede: não se apresse...
(ouvi, mas como fosse não falada,
tal foi a tua voz em quase prece.)
meu corpo colo ao teu — forma acoplada.
e o corpo, inda que dois, um só parece.
meu corpo invade o teu — breve estocada.
e em breves indo-e-vindo permanece.
queria-te de mim toda tomada,
e invadiria mais, se mais coubesse.
gemias de uma fala recortada,
da qual somente o corpo reconhece.
e em pleno evolver da cavalgada,
meu corpo, junto ao teu, treme e estremece.
(...)
se a hora se passou, não foi contada
(se se, talvez em si se desfizesse).
(...)
te volto para mim, quero-a abraçada,
e em canto, tal uma ária compusesse,
sussurro em tua boca: tu. mais nada.
deitemos, amor meu... já se amanhece.

Antoniel Campos

Pequena resenha de ontem

Karl Leite

Se a festa de abertura do II Festival Gastronômico do Beco da Lama foi um sucesso, a segunda etapa do Pratodomundo realizada ontem, no “Beco do Alto”, foi ainda maior.
Muita gente em todos os botecos e adjacências: no Bar da Meladinha, em Nazaré, em Odete, Chico, Mãinha, Bar de Seu Pedrinho, Aluízio, Francinete...
Os bares da Amizade e Bardallos fizeram as vezes de anfitriões e receberam os becodalamenses com muita fidalguia e esmero.
O show instrumental de abertura, da Banda do Beco da Lama, integrada por Carlança, Barbosa e Pereirinha deu o tom do que se seguiria acompanhando as excelentes performances de Geraldinho Carvalho e Pedro Mendes, este em tarde inspiradissimamente feliz. A cantoria e a dança do Boi-de-Reis, de Manoel Marinheiro, deram colorido à tarde e mostraram porque a participação das manifestações de raiz é importante em eventos do porte dos realizados pela Samba.
Teve benção do padre Agostinho, morador ali do “Beco do Alto”, brilhante comando de palco de Plínio Sanderson com sua poesia irreverente e questionadora, tendinha e palco bem cuidados, com cenário de fundo, som de qualidade e aquele mundão de gente feliz, se abraçando, se beijando, bebendo e degustando os pratos competidores, que, diga-se, estão fazendo grande sucesso e deixando doida a comissão julgadora que não sabe qual escolher.
Digo: Natal está se encontrando no Beco da Lama, em sua origem, no berço de sua história.
Presenças a destacar de Nei Leandro de Castro, nosso mestre de As pelejas de Ojuara e; Fernando Bezerril, que fechou: “a Samba pode produzir que a Sectur garante a realização do I Reveiom do Beco da Lama.”
Com Dickson Meméia, dos Muitos Carnavais, combinamos: estes se estenderão por bares das confluências, animando desde cedo o que será a festa de encerramento do Festival Gastronômico do Beco, a 5 de novembro.
E como Piru, o Carlos Roberto Bezerra de Araújo, estava presente, convidei e ele garantiu: vai ter o Esquina 16, de novo, no Beco, dessa vez no reveiom, mostrando chorinhos famosos e os frevos que consagraram a história dos carnavais de Olinda e Recife.
Noutro contato, solicitamos a Artemilson Lima ver a possibilidade de termos o Coral Gregoriano abrindo o 2006 e, quem sabe, nessa festa, entre outras atrações, não levamos Elino Julião a ele? Isso sem falar que a 3 de dezembro temos o IV Carnabeco.
Como bem diz Léo:
- É o Beco!

Dunga

A.E.:
1. Karl, se a ressaca deixar: manda aí as primeiras chapas da festa, ôme... Obrigado.
2. Dália, eu sei que isso tudo faz você morrer de saudade. Mas é proposital mesmo para tê-la logo de volta conosco. Um beijo.

BECO ALUMIADO

2005-10-21T01:08:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"As nossas leis deveriam punir criminosos que usam as armas para cometer crimes, não fabricantes de produtos que estão dentro da lei."
George Bush, hoje, depois que o Congresso americano aprovou lei que protege fabricantes e lojas que vendem armamentos de processos na Justiça movidos por vítimas de crimes com armas de fogo.

Amanhã, Sábado, 22 de outubro, a partir das 14 horas, Pratodomundo
Concentração: Rua Vaz Gondim, entre as ruas João Pessoa e Heitor Carrilho, Centro.
Geraldinho Carvalho
Boi de Manoel Marinheiro
Pedro Mendes

Karl Leite

Isaura Rosado, ontem, no Bar de Nazaré

Beco Alumiado

Nunca vi um beco assim
Em toda a minha vida
Era gente de todo jeito
Numa tarde colorida
Dando abraços e beijos
Até, em Mané Bomfim

Foi grande minha alegria
Naquela tarde festeira
Onde a paz e o amor
O respeito e a brincadeira
Reinaram com louvor
Inté ao ir-se o dia

Homis alegres, muiés bonitas
Com os sorrisos nos lábios
Machos feios e fêmeas lindas
Pra afastar qualquer presságios
Cum gargalhadas infindas
De Marias, Norma e Lenitas

Quero deixar registrado
Minha pequena tristeza
Foi a ausencia sentida
De Meméia(a fortaleza)
A Bruxinha pretendida
Não estava ao meu lado

Cum certeza lá de cima
Ela me olhava feliz
Cum pensamentos arretado
Aqueles que sempre quis
Cum coração apertado
Vou fazendo minha rima

A turma do Beco é
Um povo descontraído
Bebe cerveja e cachaça
E faz um grande alarido
Passa o tempo achando graça
Viva os homi e as muié

Foi bonita a festança
Tudo munto divertido
Show da nossa Crystal
E também do Brega Cabrito
Pratas da casa, Natal
Coisa de munta abundança

Tinham até uns gaiatos
Que tudo fotografava
Na "batedeira de chapa"
Que da mão não largava
Eram click' e "chulapas"
Foram mais de mil retratos

Esse Beco é alumiado
Mais que luz de lamparina
Mais que luz de candeeiro
Mais que zóios de minina
Mais que munto fogareiro
É um Beco abençoado

Manoel Bomfim

Beco Alumiado

Derna de mil novecentos,
e vôtes, querido irmão;
o nosso Beco da Lama,
tem luz própria de muntão.
Qui o Beco é alumiado,
e por Deus abençoado,
Mané, tais chêi de razão.

Luz qui Vicente înfermêro,
qui Maínha, qui Diomá,
Calado, Jota Epifânio,
Jonas da Casa Iemanjá;
Veca, Bosco, Baltamir,
juntamente cum Nazí,
nuis manda prú lado de cá.

É a luz dais presepada,
duis momento de emoção,
duis irmão qui já se fôro,
qui pisaro o nosso chão.
Qui do peito, a cada dia,
derramaro de alegria,
lágrimas do coração.

É a luz da inspiração,
duis muntos verso de amô,
duis namoro improibido,
qui arguém puralí dexô.
Da praca de Pixinguinha,
qui à boemía intêrinha,
de Natá emocionô.

Luz dais faísca duis bêjo,
nais isquina in rua istreita.
Qui ais fofoquêra vigiava,
iscundida, só na ispreita.
Quando a mundiça fragava,
na merma hora gritava,
ajunta ô arrocha ô êita.

Luiz duis copo de Nazí,
qui muntas vêiz, meu irmão,
sirviro de tistimunha,
prá mim, bêbo de muntão;
iscrevê apaixonado,
uis meus verso, inquilibrado,
naquele véio balcão.

Querido Mané Bonfim,
eu acho qui é essa a luz,
qui alumía o nosso Beco,
e qui à cuncrusão me induiz.
Eu juro in minha poesia,
qui tem o avá de Maria,
e ais benção de Jesus...

Bob Motta

UMA ALMA DO BECO

2005-10-19T10:16:00.000-03:00

Marcus Ottoni

Vi Gardênia delicada, doida por uns alisados, arrodeada de bem-casados.
Crys Tinoco

Karl Leite

PRATODOMUNDO

Hoje não sou a Crys. Sou uma Alma do Beco. Que Beco? Ora, o da Lama! Aquele de boa fama. E vou contar pra vocês, o que por lá vi, por onde andei. O quanto me diverti. O muito que me deleitei. A festa PRATODOMUNDO, assim mesmo com tudo bem juntinho PRA TODO MUNDO ficar pertinho; ou será PRATO DO MUNDO? Não importa a versão, importa mesmo é o pirão, pois concorrendo estão, bares e restaurantes, com comida regional, que espero não faça mal. E o que vi vou contar; pra você não se espantar. Pois no próximo sábado quero, você por lá encontrar. Vi Meméia, boa bruxinha, tomando uma cachacinha, chegando bem de mansinho, no ouvido dizendo assim: prove pra mim - a virtual - que tudo isso é real. Se é real ou irreal, não importa meu irmão. Bom é ver o olhar brilhar e o coração sentir pulsar. E só viu a criatura, encantada, especial, quem na hora estava usando óculos tridimensionais. Vi a criançada sentada, comportada, encolhidinha. A atenção, ao Mamulengo, voltada, solta, em gargalhada. Vi político engajado, preocupado em aproveitar, prometendo pesquisar, mesmo sem saber como realizar. Pro velho Centro revitalizar há de estratégias buscar. Vi sorrisos sinceros. Outros tantos amarelos. Alguns até cariados, outros mesmos desdentados, pois o Beco muito mais é dos pobres coitados. E pra essa crônica virar poesia, ofereço a mão à palmatória. Sou mesmo boa é na oratória. Que rima mais simplória! Mas, vamos lá. Assim bem juntinho, meu escrito em forma de carinho, para essa coluna ocupar, pois espaço ainda há.

Vi homens fazendo pose para o famoso retratista. Um olho na câmara, outro na conquista. Vi Gardênia delicada, doida por uns alisados, arrodeada de bem-casados. Outros se esquivando dos seus beijos. E com jeitinho duvidoso, pedindo todo dengoso, desculpas por não poder retribuir, mas se ela insistir.... Vi fotógrafo alquebrado dançando com rebolado, sempre pro mesmo lado. Vi mulheres recebendo elogio, a libido por um fio; outras desconfiadas viam seus homens dançando animados, enxeridos, descabelados com amigas, mui amigas queridas. Vi muitas delas à vontade. Cabelos soltos, selvagens, hormônios a mil, atraindo atenções. Vi luxúria, lixo, glamour. Matuto falando francês: Je t'aime mon amour. Vi também tristeza, solidão. Perdidos na multidão. Vi meninas faceiras, chamadas de feiticeiras; saias longas, olhos semi-cerrados de paixão, dançando conduzidas pela mão. Vi o chão sendo pisado, indiferente ao calçado. Se de grife, ou sem nenhum riquififi. Vi a noite espelhar o dia. E continuar a alegria. Nada de baixaria, baderna. A rua parecia uma grande taverna. Não teve vez pra polícia. Dela não se teve notícia. Vi brindes de canecas, cerveja e euforia. E muita, muita alegria.

E se pra toda essa festança, sua curiosidade despertar, visite o velho centro, bem no meio da cidade. Experimente cardápios, bebidas, amizades e alegria. Deixe saudades. Festeje durante o dia. Terá os dois próximos sábados, pra comilança provar: rabada, fava, buchada, peixe no coco, carneiro e baião de dois. Não deixe nada pra depois.

Ana Cristina Cavalcanti Tinoco

CONVERSINHA COM VOCÊS

Há mais de um ano, no Beco, o assunto do dia é eleição. Eleição da Samba, claro, que eleição pra valer, aquela de deputado, senador, presidente da República, ninguém quer saber.

Duas chapas já estão lançadas, apesar da disputa estar marcada, estatutariamente, para abril do próximo ano. Pressa essa deve ser coisa de amor à entidade, creio. Ou muito desejo de ver longe a atual diretoria.

Alex saiu na frente como candidato. E já batizou sua chapa de Sempre Samba. Bira, o antagônico, ainda não definiu como se chamará a sua.

Segundo conversas, a Sempre Samba vai sair de Alex, diretor executivo; Hugo Macedo, diretor adjunto; Venâncio Pinheiro, diretor Cultural; Léo Sodré, secretário e; Franklin Serrão, tesoureiro. Bira terá Chagas Lourenço como adjunto; Dorian Lima como Diretor Cultural; Barbinha como secretário e; Emanoelzinho como tesoureiro.

Digo que há insatisfações diante das chapas postas. Por isso, acredito que outras surgirão.

Quando toma umas doses a mais de cocatila com merino, Léo articula golpes. Diz que vai cooptar Hugo Macedo e colocar Alex para a secretaria da Sempre Samba. Alex não quer nem saber da hipótese e já pensa em deletar o secretário golpista.

Como não apóio nem uma nem outra, fico levando pau das duas e recebendo elogios das duas.

Quando acerto, ficam com medo da crítica.

Quando erro, o pau come e o erro é levado a exponenciais inatingíveis.

Coitado de mim que só quero terminar o meu tempo como diretor executivo e ajudar à gestão de quem ganhar a eleição de abril.

Depois do Pratodomundo, teremos, a 3 de dezembro, o IV Carnabeco. 17 de dezembro (?), a Confraternização dos Amigos do Beco e Adjacências.

Em anos passados, tentei, sem sucesso, convencer a turma para a realização do Reveiom do Beco. Esse ano, parece, existe clima para a realização do evento. O premiado e competente produtor cultural Zé Dias, sábado passado, manifestou-se publicamente favorável à idéia. A opinião e o apoio de Zé podem ser fundamentais ao sucesso da iniciativa. Eu topo e vou envidar esforços para realizá-lo.

25, 26, 27 e 28 de fevereiro de 2006, teremos o Carnaval do Beco da Lama. Vou insistir nos 4 dias mais uma vez, mesmo que fique sozinho. 4 de Março, o Pós-Carnaval. 14 de Março, Dia da Poesia. 14 ou 15 de abril (a discutir), teremos festa para a realização da eleição da Samba e; finalmente, a 5 ou 6 de maio, a festa de posse da nova diretoria.

Ainda é muita ação pela frente. Aos candidatos, ação já. Vamos ajudar na realização dos eventos, fazendo o possível para elevar o nome da Samba. A entidade hoje tem o respeito e o carinho da sociedade natalense e muitos parceiros que devem ser preservados. Existe amor a essa sigla. Amor que devemos preservar.

As duas últimas casas em pé da Rua da Conceição (Rua do Caminho de Beber Água) foram tombadas. Dona Wilma já assinou o ato. Foi luta nossa. O Beco da Lama hoje está inserido no Corredor Cultural da cidade. Outra grande vitória. Isso, sem falar na Praça da Poesia, que é realidade (de placa, pelo menos) no pátio do Palácio da Cultura.

Léo trouxe a notícia de que foi formado, na Câmara Municipal, um bloco parlamentar para defender a revitalização do centro histórico de Natal. Fazem parte dele: Renato Dantas (proclamado líder da Samba na Câmara), Dickson Nasser, Hermano Morais, Salatiel de Souza e Júnior Rodoviário. Outros devem chegar junto para a luta.

Enquanto isso, espero todos sábado que vem, agora no Beco Sul, rua vaz Gondim, entre as ruas João Pessoa e Heitor Carrilho.

Padre Agostinho, que mora na área, vai estar por lá, distribuindo suas bênçãos.

Abraço a todos,

Dunga

O QUI É SÊ NATALENSE

Patrizia, você falô,
o qui é sê natalense.
Afirmô qui nóis tudíin,
detestamo uis cearense.
In nóis, jogô munto ôvo,
maiando o nosso povo,
atingiu uis becolamense.

Munto do qui tu falô,
inté pode sê verdade.
Mais falô má duis custume,
da nossa cumunidade.
Intonce, diga você:
Qui diabo tu vêio fazê,
aqui na nossa cidade ?

Atingiu tombém o povo,
do querido seridó.
Falô má duis seus custume,
de sua fé; munto pió.
Maiô um povo tão bacana,
a sua fé in Santana,
e a Festa de Caicó.

Você, sobre nóis daqui,
munto ligêro aprendeu.
Disfrutô dais coisa boa,
e ligêríin s'isqueceu.
Qui véigonha, mama mia!
Essa tua ingrata fía,
cuspiu adonde cumeu.

Patrizia, tu s'isqueceu,
de agradicê numa prece,
a nossa hospitalidade,
qui pôca gente s'isquece.
Pois Natal recebe bem,
todo mundo qui aqui vem,
inté a quem num merece.

Sigundo o qui tu falô,
nossa cidade num presta.
Feia, suja e má cuidada,
de bom, nela, pôco resta.
Porém tudo o qui é de gringo,
é de domingo a domingo,
puraqui fazendo festa.

No ramo imobiliáro,
é grande a ispiculação.
A "gringaiáda" invadindo,
construindo in nosso chão.
Sua riqueza, porém,
de onde danado é qui vem,
aqui num se sabe não.

Veja, dona "PATRICINHA":
a cidade do Natal,
que tão bem lhe recebeu,
você lhe trata tão mal.
Vem lá da Cidade Eterna,
vive aqui, batendo perna,
na Cidade Espacial.

Se fosse no tempo antigo,
Roma Antiga, afirmo eu:
Com essa má educação,
que você apareceu.
Eu jurava na poesia;
qui tu vinha, minha fía,
fugida do Coliseu.

Eu num vi cumo elogio,
ais coisa qui tu falô.
Na amada Paraíba,
constantimente lá, vô.
Vô cumo um fío da terra,
decramá nuis pé de serra,
uis versos do trovadô.

Agora mermo eu tô indo,
mode um evento qui induiz,
mode arrecebê um prêmio,
do dom qui me deu Jesus.
Pois ganhei cum meu cordel,
e vô recebê o Troféu,
Prêmio Poeta Zé da Luz.

Tu pode tá integrada,
à cidade totamente.
Cunhece nossos custume,
munto mais qui fruentemente.
Entretanto nuis cunceito,
de educação e respeito,
tu éis prá lá de carente!...

Bob Motta

_________________________________________________

Karl Leite

Dunga
Diretor Executivo
SAMBA

Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências

Bar da Amizade, Aluízio,
Bardallo's – Comida e Arte,
todos, do Beco, são parte,
eles, todos, dão homízio !
Em todos, sopra o alísio:
tem Pedrinho e tem Mãïnha,
- muita cana com farinha ! -
Bar do Chico, Bar de Odete,
Zé Reeira, Francinete,
Nazaré, da Meladinha !

Laélio/2005

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FOTOS PRATODOMUNDO

2005-10-18T10:12:00.000-03:00

Karl Leite

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FOTOS PRATODOMUNDO

2005-10-18T10:09:00.000-03:00

Karl Leite

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FOTOS PRATODOMUNDO

2005-10-18T10:04:00.000-03:00

Karl Leite

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FRANKLIN, TERTO, MAMULENGO

2005-10-17T07:22:00.000-03:00

Karl Leite
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KHRYSTAL E BANDA NO PRATODOMUNDO

2005-10-17T06:51:00.000-03:00

Karl Leite
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BECO DE TODO DIA

2005-10-17T06:18:00.000-03:00

Karl Leite

Sonho e realidade cotidiana do Beco

II FESTIVAL GASTRONÔMICO DO BECO DA LAMA

2005-10-16T22:34:00.000-03:00

Karl Leite

Seu Pedrinho

Karl Leite

Karl Leite

Karl Leite

NO PRATODOMUNDO

2005-10-16T22:19:00.000-03:00

Karl Leite

Afonso Martins, Anaflávia Spinelli, Antoniel Campos e Lena

PRATODOMUNDO

2005-10-16T21:54:00.000-03:00

BUCHADA SERTANEJA

Karl Leite

Léo Sodré, presidente OAB/RN Joanilson Rego, Miguel Mossoró, vereador Renato Dantas, vereador Dickson Nasser

BOINHA

2005-10-16T11:04:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"Tenho restrições à tese da reeleição no Brasil."
Luiz Inácio Lula da Silva

Karl Leite

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Me Chamam Vida

Uma porção errante
que vaga sobre a crosta terrestre;
quase anatômica:
músculos, sangue, vísceras...

Obra prima, até.
Uma partícula do universo
que a este se funde
se integra e se confunde.

Caixa para presentes:
bela, perfumada, atraente
e... Vazia.

Uma manta de carne fresca
que, sem sal ou sol,
vai se decompor
e será devorada
pelos ávidos vermes
e, depois, nobremente
servirá de adubo para outra cria.

Robério Matos

Boinha

Amigos do Beco,
Depois de um recesso, estou de volta à lista becodalama@yahoogroups.com, agora com a mulinga.
Ontem estive no Festival PRATODOMUNDO. Achei "boinha" a festa, porém, faremos melhor, no próximo ano, principalmente na organização.
Que atirem a segunda pedra...

Hugo Macedo

Equivocado

Embora sendo meu companheiro da chapa SEMPRE SAMBA nas próximas eleições para a direção da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências, o fotógrafo Hugo Macedo está equivocado. A festa foi muito bem organizada e alguns atrasos foram em função de acidentes de última hora.

Entrementes, soube, ainda ontem, no Bar de Chico, que Hugo estava morrendo de inveja por não ter sido contratado pela organização para fazer as fotos do evento, perdendo o lugar para Karl Mesquita Leite, que tirou mais de 200 fotos, que, aliás, quando aparecerem na lista, mostrarão o sucesso do PRATODOMUNDO e a organização empreendida.

O Beco estava bonito e algumas críticas somente servirão para ilustrar mais ainda a competência de Eduardo Alexandre (Dunga), que se doou por inteiro, junto com Eduardo Viana (Agência Cultural SEBRAE) para a histórica abertura do Festival.

Sábado tem mais!

Resultados

A SAMBA dá frutos. Durante a festa, os vereadores Renato Dantas, Salatiel de Sousa, Dickson Nasser e Hermano Morais, criaram o Bloco Parlamentar em Defesa da Revitalização do Centro Histórico e Cultural de Natal, em pleno Bar de Mãinha.

Voltando às críticas, invoco os testemunhos de Chagas, Bomfim, Robério...

LeoSodré,
do Becopress

REPERCUSSÕES NA LISTA:

Pessoal:

As fotos do primeiro dia do Festival Gastronômico
PRATODOMUNDO, do Beco da Lama, ficaram excelentes.
Algumas, bastante reveladoras!!!
Abs,

Kalr Leite

Não tive o privilégio de conhecer o I Festival "PRATODOMUNDO". Aliás, faz pouco tempo que "descobri" o Beco.
Encantado e plenamente satisfeito com o que vi e "provei" ontem (15/10) lá na pomposa e agradável festa promovida pela SAMBA, depreendo que o Primeiro Festival não poderia ter sido capaz de suplantar o Segundo. Pari passu, os festivais subseqüentes bem que devem perseguir até a excelência, conquanto não vislumbre em que poderiam ou deveriam "se esforçar" para corrigir falhas que só existiram na imaginação de quantos busquem se promover à custa deste Segundo, maculando-lhe a pujança e o brilho.
Aos incansáveis e ardorosos organizadores deste "Pratodomundo", as minhas felicitações e o meu abraço.

Robério Matos

Aqui vai meu testemunho. Quero muito bem ao meu amigo Hugo, meu grande parceiro do blog freicarmelo.blogspot.com, mas discordo dele no "boinha".
Quero dizer que a festa foi bonita e grandiosa. Comi pirão em Mãinha, galinha à cabidela em Chico e carneiro torrado em Nazaré. Aumentei uns bons dez quilos.
Agora, amigo Léo, essa chapa já nasceu contraditória. Caia fora logo, homi. Criticar o trabalho de Dunga à frente da SAMBA é sacrilégio. E esses comentários vão empurrar o Beco em peso para o Professor Bira.

Chl - em causa própria.

Gostaria de ver as fotos...

Maria Dália

Karl,
E as fotos de ontem? tô curiosa.

Anaflávia Spinelli

Caro Dunga,

Acabo de chegar em casa. Você teria condições de
passar por aqui e pegar o CD?
Fiz 2 CD´s. Fica um com você e outro com Eduardo Viana.
Tô em casa. Liguei pro seu celular e deu fora de área.
Abs,

Karl

Karl,

Infelizmente, não vou poder ir hoje a sua casa para pegar o CD com as fotos da festa de abertura do Pratodomundo. Ainda estou meio ressacado das muitas cocas-colas do dia, mas prometo me despenintenciar já nessa Segunda, em Nazaré, tomando pelo menos umas cinco, louras e geladas.
De qualquer forma, agradeço o trabalho e a consideração e; mesmo acreditando que a estas horas, vindo de não sei que Kudelugar, você já deve estar com Morfeu agarrado em leito; em nome do desejo coletivo dos que fazem essa lista, suplico, encarecidamente, manda aí umas chapas pra matar essa sede de já saudade desse dia...

Dunga

A.E.: À galera de São Francisco e outras adjacências, esperando resultados à reivindicação: reforço na tese!

A GRUTA

O negro da noite
envolve as pedras,
o claro da lua
está pra chegar.

Na água parada
na relva macia,
projeta-se a luz
da gruta sagrada.

Chagas Lourenço

ESTRELAS

Estrelas não brotam do chão
Estrelas não nascem em árvores
Estrelas enfeitam telas de Van Gogh
Estrelas são cadentes
Para se aninhar em seus cabelos...

Estrelas não desafiam a lei de Newton
Estrelas não colidem entre si
Estrelas abrilhantam cartões de natal
Estrelas são dementes
Quando refletidas em seus olhos...

Estrelas, em suave delírio, pousam
Em sua íris
Fazem de seu olhar, a Ursa menor
Alfa centauro, Cruzeiro do Sul...

Você estrela... Cadente... Vaga...

Olhos de constelação...

Cefas Carvalho

Possibilidade

Não sei se virás
Mas quero
Rogo, rezo, peço, espero

Mandei fazer uma lua
A noite escura
Pura, crua, nua, tua

Comprei vinhos
Todos tintos
Velas, versos, vícios

Penso: incenso!
Sais, cristais
Mais, mais, mais...

Meus perfumes
Teus rituais
E tu, virás?

Márcia de Oliveira Pinto

A CULPA É DO BANDIDO

Vem se tornando comum, na abertura de eventos científicos, a programação de um momento cultural. Música, dança, teatro. Não sei é se a moda pegou nas estréias de outros tipos de acontecimento. Minha dúvida brota a partir de cena vista ontem nos telejornais da Nação. Era a inauguração de um encontro político. A cimeira luso-brasileira. Uma figura enrouquecida se apresentando em palco armado na Cidade do Porto.

- No tengo la culpa!

Antes que me censurem, chamo a atenção para o fato de propositalmente ter feito o cômico virtual falar no idioma de Cervantes, a quem todos festejam neste ano da graça. O mesmo não ocorre em relação à circunstância reportada. A encenação deu-se mesmo em Portugal. Não se trata, pois, de ignorância explícita do autor. O fenômeno tem outra razão. O ator, além de rouco, aparece enlouquecido, como me indicam suas quantas tonterías pelo mundo (agora sou eu quem se vale de uma palavra castelhana). Uma troca de idiomas, pois, não vai nem vem.

- No tengo la culpa!

Culpa, escuto agora sua fala em vernáculo, é do fazendeiro, o único responsável pelo mal da vaca. Meu governo nada tem com isso. Até porque tem jogado muito dinheiro nos pastos e cocheiras pátrias. Essa história de contingenciamento orçamentário é mentira. Mente o pesquisador da EMBRAPA. Mente o deputado da bancada ruralista. Mente o Ministro da Agricultura.

- No tengo la culpa!

Pelo que sei – aqui o outro lado da moeda - o apontado fazendeiro não é do gênero de quem transfere a culpa. Filha de Eva, a fazendeira (agora, sim, corrigiu-se o gênero) diz a culpa ser, na verdade, de quem anda enganando os habitantes desta, um tempo, feliz Pindorama. Culpa não lhe cabe, diz ela, sendo forte a hipótese de lhe terem mimoseado com uma Caixa de Pandora vacum, chegada do vizinho Paraguai.

- No tengo la culpa!

Enquanto isso, diante da maneira com que a febre aftosa, isto é, com tanto ir e vir, com tanto irromper e ser controlada, voltou a afligir o rebanho brasileiro, indago se a culpa não resulta de mais uma canalhice inventada pelos sem terra. E isso após restar definido não ter a doença ingressado em solo pátrio de carona no avião presidencial.

Falando em bamboleio, de Bruxelas ouço um grito. Thetis Georgiadou, porta-voz do setor de Saúde e Proteção de Consumidores da Comissão Européia, chama a atenção dos que ocupam a ponte de comando da nau dos insensatos, fundeada no Lago Paranoá. “Estamos esperando que os brasileiros determinem a origem dessa reincidência. Daqui é impossível especular de quem é a culpa”.

Sendo uma das minhas qualidades pessoais o espírito de colaborador, trato logo de responder a M. Georgiadou, apagando sua expectativa. E lhe digo não ser caso de especulação. Tampouco de conjectura. É caso de pura certeza. A culpa seguramente é do boi. O Bandido da América, personagem da Rede Globo. Andando de festa em festa, tal figura se tornou promíscua. A ausência de fiscalização sanitária apenas chegou a propósito. Só espero não venha ele mugir que a culpa é das elites, dos insatisfeitos com o sucesso obtido pela economia, da oposição. Daí, apressar-me eu também em dizer, antes que alguém me acuse.

- No tengo la culpa!

Taumaturgo Rocha

SÁBADO, O PRATODOMUNDO

2005-10-12T10:00:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"Já se fala em 40 mil mortos, mas acreditamos que são muito mais. No momento, só podemos atender aos vivos, porque não há meios de retirar os mortos."
Naim Mugal, médico, diante da tragédia deixada pelo terromoto de 7,6 graus na escala Richter, sábado último, no Sul da Ásia

Banda Rosa de Pedra estará se apresentando no fechamento do Pratodomundo, dia 5 de novembro

Khrystal, Balalaika Brega Band e cachaça Maria Boa abrem sábado

o Pratodomundo - II Festival Gastronômico do Beco da Lama

Com shows de Krhistal e Balalaika Brega Band e lançamento público da cachaça Maria Boa será aberto neste sábado, 15 de outubro, às 14:00h, o II Festival Gastronômico do Beco da Lama. Onze bares disputam os prêmios de R$ 600,00, R$ 400,00 e R$ 300,00 para os três primeiros colocados, escolhidos por dois júris distintos, um popular (desconhecido dos concorrentes) e outro especializado, composto por chefes de cozinha de grandes restaurantes da cidade.

O Pratodomundo, como é chamado o Festival Gastronômico do Beco da Lama e adjacências, além da gastronomia e música, terá poesia e os bares serão apadrinhados por artistas plásticos que freqüentam o centro da cidade. Como a Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências – SAMBA, promotora do evento - junto à Agência Cultural do Sebrae e Fundação José Augusto - está em processo eleitoral, serão abertos os microfones para os pré-candidatos e apoiadores de chapas que já surgem nas mesas dos bares do centro de Natal. Também constam da programação, canjas musicais e poéticas, com palco aberto àqueles que quiserem mostrar sua arte para o público presente.

A programação se estenderá aos sábados seguintes, 22 e 29 de outubro, datas nas quais o júri popular fará o deguste dos pratos oferecidos. Os nomes dos três membros desse júri não serão conhecidos do público, para que os concorrentes mantenham o padrão de qualidade dos pratos. No sábado, 5 de novembro, os três finalistas serão conhecidos e passarão por novo crivo de paladar, agora de três chefes de cozinha, especialmente convidados para a escolha final. A todos os bares participantes será conferido o Pratodomundo, estilizado pelo artista plástico William Galvão.

PRATODOMUNDO
II Festival Gastronômico do Beco da Lama – Natal/RN
Gastronomia – Música – Exposições – Poesia – Boemia

Local: Beco da Lama e Adjacências
Dias: 15, 22 e 29 de Outubro, 05 de Novembro de 2005

Existe desde o passado,
feliz que eu guardo na mente,
Nasi sorrindo pra gente,
mexendo seu "pau melado".
De cultura abarrotado,
na capital potiguar.
E o poeta popular,
não tem porque ficar triste,
O Beco da Lama existe
ninguém consegue acabar...

Bob Motta

Bares Concorrentes – Pratos

1. Bar de Seu Pedrinho
Rua Vigário Bartolomeu, 540
Prato: Baião de dois com sardinha ao molho de tomate

2. Bar de Chico
Rua Dr. José Ivo, 600
Prato: Galinha à cabidela

3. Bar de Mãinha
Rua Dr. José Ivo, 580 – A
Prato: Buchada sertaneja

4. Bardallo´s Comida e Arte
Rua Gonçalves Ledo, 671
Prato: Arrumadinho

5. Restaurante e Bar da Amizade
Rua Vaz Gondim, 681
Prato: Rabada cozida com pirão

6. Bar de Nazaré
Rua Cel. Cascudo, 130
Prato: Carneiro com macaxeira

7. Bar de Francinete
Rua Dr. José Ivo,
Prato: Peixe no coco com pirão

8. Bar de Aluízio
Rua Heitor Carrilho, 107 – A
Prato: Baião de dois

9. Bar de Zé Reeira
Rua Heitor Carrilho, 80
Prato: Miúdo de galinha

10. Bar da Meladinha (Nasi)
Rua Cel. Cascudo, 156
Prato: Costela com pirão

11. Bar de Odete
Rua Dr. José Ivo, 598
Prato: Favada

Léo Sodré

PRATODOMUNDO
Programação

Dia 15 de Outubro
Concentração
Bares de Mãinha, Francinete, Odete, Chico e da Meladinha

14:00h – Lançamento do Livro de poemas Quadro de Giz, de Robério Matos – Bar do Chico
Recitais Poéticos
Tribuna Livre
Palco Aberto
14:00h - Khristal
15:45 - Mamulengo de Chico Daniel
16: 45 - Balalaika Brega Band

Dia 22 de Outubro
Concentração
Bares: Bardallos Comida e Arte, da Amizade, Aluízio e Zé Reeira

Recitais Poéticos
Tribuna Livre
Palco Aberto
14:30h - Geraldo Carvalho
15:45h – Boi de Manoel Marinheiro
16:45h - Pedro Mendes

Dia 29 de Outubro
Concentração
Bares de Nazaré e Seu Pedrinho

Atrações Culturais
Recitais Poéticos
Tribuna Livre
Palco Aberto
14:00h – Carlos Bem
15:30 - Coral Harmus
16:45 – Show: Cidadãos da Esbórnia, com Raul e Alcatéia Maldita

Dia 5 de Novembro – Premiação
Concentração
Beco da Lama/Cel Cascudo
Bar da Amizade, Bar de Aluízio, Bar de Zé Reeira, Bardallo's Comida e Arte, Bar de Nazaré, Bar de Seu Pedrinho, Bar de Mãinha, Bar de Francinete, Bar de Odete, Bar de Chico, Bar da Meladinha

Atrações Culturais
14:30h – Divulgação dos Finalistas do Pratodomundo
Recitais Poéticos
Tribuna Livre
Palco Aberto
15:00h – Show: A Caminho de Amsterdã, com Romildo Soares e Banda
16:30h – Divulgação do vencedor do Pratodomundo – Entrega dos Prêmios – Entrega do Pratodomundo aos participantes do II Festival Gastronômico do Beco da Lama
17:15h – Banda Rosa de Pedra

Seleção
Nos dias 15, 22 e 29 de outubro, um júri composto por três membros desconhecidos dos concorrentes e do público percorrerá os bares inscritos fazendo sua avaliação dos pratos e bares concorrentes.

No dia 5 de novembro serão divulgados os nomes dos três finalistas, quando novo Júri, agora conhecido e composto por três chefes de cozinha de restaurantes da cidade, farão a seleção final.

Premiação
Os três primeiros colocados receberão os seguintes prêmios:
1º Colocado: R$ 600,00
2 Colocado: R$ 400,00
3º Colocado: R$ 300,00

A todos os participantes será conferido o Pratodomundo 2005, de autoria do artista plástico William Galvão.

GARIMPANDO VERSOS

2005-10-11T05:40:00.000-03:00

Marcus Ottoni

Sábado, 15 de outubro
Krhystal, Balalaika Brega Band e Maria Boa
abrem Festival Gastronômico do Beco da Lama

“Nas zonas mais atingidas, perdeu-se uma geração inteira, e as crianças estão entre os mais afetados.”
General Shaukat Sultan, porta-voz das Forças Armadas paquistanesas, sobre as conseqüências do terremoto de 7,6 graus na escala Richter, que atingiu sábado o Sul da Ásia.

D’Luca/DN

Lançamento do livro “Esperado ouro” (Editora UNA), de Marize Castro.
Hoje, às 19h, no Teatro de Cultura Popular da Fundação José Augusto
Rua Jundiaí, 641, Tirol. Preço: R$ 20

Muralha

Porque me abasteci, estou de volta.
Trago comigo coisas abandonadas.
Coisas que os homens jogaram fora:
placentas, gânglios, guirlandas, guelras.

Retorno mais alimentada. Perigosa.
Mais mar. Mais aberta.

Hoje descobri que quando estou dormindo
Deus segura minha mão e a leva para seu rosto.
Para Ele
sou mulher e menina.
Para o mundo
sou silêncio e desordem.
Lassidão e rumor.

Uma muralha que sempre desejou ser flor.

Marize Castro

Ourives da poesia

Essência, simplicidade, vida e, acima de tudo, verdade: elementos fundamentais que movem a poesia da potiguar Marize Castro. Nesta terça-feira, às 19h, no Teatro de Cultura Popular da Fundação José Augusto, a autora lança “Esperado Ouro”, seu quarto e bem lapidado livro, e segundo título da editora UNA — selo próprio de Marize, que estreou no mercado editorial em julho do ano passado com “Armadilha de vidro”, de Diva Cunha. O lançamento também conta com a parceria da Editora da UFRN e da Fundação Capitania das Artes.

“Jornalista, editora e uma das fortes vozes femininas da poesia brasileira contemporânea”, segundo os escritos de Nelly Novaes Coelho publicados no “Dicionário crítico de escritoras brasileiras”, Marize Castro vai buscar na dor a inspiração para compor sua obra. “A dor pode surgir de diferentes maneiras e não necessariamente significa sofrimento, acredito que ela (a dor) seja a montaria mais rápida para de chegar a verdade”, disse citando o filósofo alemão Nietzsche (1844-1900).

Essas “maneiras” que a autora se refere, ganham formas tão díspares que o leitor pode entender e ser envolvido em atmosferas que tratam de amor, morte, relações interpessoais, prazer, sexo e outras características sentimentais e sensoriais presentes em todo ser humano. Longe de tentar incutir pensamentos complexos e existencialistas, a autora não busca instigar a reflexão nem desconcertar ninguém diante de momentos nus e crus de uma realidade coletiva comum.

“Não quero enquadrar, embalar nem rotular a poesia, pois por si só ela transcende qualquer tipo de classificação ou atribuição. Quero mais é abrir o leque de possibilidades e ver até onde ela (a poesia) pode chegar. As reações dependem do entendimento do leitor e não das intenções do autor”, observa.

Em “Esperado ouro”, a poetisa busca — nos 52 poemas registrados — quebrar restrições e preconceitos que insistem em manter a vida amarrada: “O primeiro estágio é a verdade, é ela que toca e desperta as pessoas. Para mim poesia é essência e simplicidade, garimpo e lapidação”, acredita a autora, que disse não obedecem um padrão para criar.

Autora diz não ter compromisso com tempo

Com três livros já lançados, “Marrons Crepons Marfins” (1984), “Rito” (1993) e “Poço. Festim. Mosaico” (1996), Marize afirma que pode passar anos lapidando um poema como também pode escrever e fechar outro de uma só vez. “O tão ‘esperado ouro’, sugerido no título, é a própria poesia. Como não tenho compromisso com periodicidade, lanço livros de acordo com manifestações que seguem um curso natural. Escrevi muito nesses dez anos que separam os dois últimos lançamento, tinha muito material para selecionar e vi que estava pronta para lançar um novo livro”, explicou a autora, frisando que esse hiato temporal não significa que o próximo livro será lançado daqui dez anos.

Questionada sobre a tendência das pessoas permanecerem “boiando” na superficialidade cultural imposta pela tal globalização midiática, Marize Castro não hesita em dizer que a “distância das pessoas em relação à poesia, é proporcional à distância de si mesmo”: “Não estou restringindo essa observação apenas à esfera poética, todas as formas de arte estão sujeitas a esse tipo de comportamento”.

A autora chama atenção para o trabalho gráfico do artista plástico potiguar Wellington Dantas, que assina a ilustração da capa. “Tudo foi feito com intensidade e cumplicidade, é um trabalho de alquimia que pode ter várias leituras”, completa.

Marize Castro já trabalhou como editora do jornal cultural “O Galo”, entre 1988 e 1990, publica seus poemas em vários jornais e revistas nacionais — Bahia, Paraná, Brasília e Rio de Janeiro — e do exterior (The American Voice e International Poetry Review, publicações que circulam nos Estados Unidos). Atualmente trabalha na Editora da UFRN. “Não posso deixar de agradecer a todos que me ajudaram a tornar esse projeto realidade. Não vou citar nomes para não arriscar deixar alguém de fora, por isso tenho certeza que essas pessoas sabem de quem estou falando”, completa com sua peculiar atmosfera “possibilista”.

Yuno Silva
Tribuna do Norte, 11/10/2005

Poesia garimpada

‘‘Porque me abasteci, estou de volta.’’ Com esses versos iniciais, do poema ‘‘Muralha’’, a poeta Marize Castro volta a publicar o resultado de algo que lhe parece tão vital quanto respirar: poesia. O nome do livro, não poderia ser mais intencional, Esperado ouro, algo que traduz um ‘‘garimpo’’ de coisas sentidas e, principalmente vividas, nesses quase 10 anos sem publicar. O lançamento será hoje, às 19h, no Teatro de Cultura Popular (TCP), anexo à Fundação José Augusto, na Rua Jundiaí, no Tirol.

Mais adiante, naquele mesmo poema, os versos dizem: ‘‘Retorno mais alimentada. Perigosa/Mais mar./Mais aberta’’. E a poesia que não é nada estanque na vida dessa moça parece que escorre também por entre as paredes de sua casa, pelas amplas portas e janelas, (tudo nos tons lilás, branco e rosa) e pelo sorriso de generosidade com que recebe a tarefa de posar para a câmera fotográfica e depois na entrega da conversa, durante a entrevista.

‘‘Neste livro, estou ratificando toda minha trajetória poética’’, vai logo dizendo, ‘‘Poesia realmente é garimpo e lapidação. Não dá para lançar um livro por ano’’, explica. Muito embora admita que nesse tempo em que não publicou, não deixou de escrever. Mas, o que importa é que agora ela está de volta e quer mostrar o que fez.

A matéria-prima para sua poética é a vida. ‘‘A vida que abastece. Hoje sinto uma disponibilidade maior para tudo’’. Depois de mais de 20 anos da publicação do seu primeiro livro Marrons crepons marfins, prêmio de Poesia da Fundação José Augusto, em 1984, e com o qual foi considerada ‘‘revelação’’ da poesia brasileira, conquistando espaço no jornal e projeção nacional, a ‘‘mulher’’ Marize Castro, agora com 42 anos, guarda a menina que ficou meio assustada com todo aquele rebuliço em torno do seu fazer literário e diz que está serena, com relação à expectativa de como seu quarto livro será recebido: ‘‘Não tenho mais medo. Ele desapareceu ou se transformou. Estou tranqüila. É como se estivesse sendo generosa, fazendo uma troca com a vida, com o que ela me deu. A liberdade que tive no Marrons (crepons marfins) estou reencontrando agora. Mas não há fechamento de nada. Há um processo”, diz explicando a trajetória dos seus quatro livros.

Troca

A ‘‘troca’’ com o leitor é algo que Marize Castro também olha com bastante atenção. ‘‘Quero ser lida. Duvido muito que alguém que escreve não queira ser lido. Agora, o contato com o leitor é a poesia. Acredito que é nesse momento que ela realmente ocorre. Nada é gratuito na poesia. Ela não acontece se não há a participação do leitor’’.

Como a própria escritora sugere, Esperado ouro parece conter todos seus outros livros. Numa linguagem que se repete e ao mesmo tempo se renova, com o inevitável percurso do seu fazer artístico e o entrelaçamento com o que a vida foi lhe dando. Durante a conversa, ela de vez em quando insiste em falar da vida como sua maior inspiração.

E é nesse contexto que a poeta diz despir-se de estereótipos de literatura ‘‘feminina’’ ou ‘‘masculina’’. ‘‘Sei que historicamente, houve e ainda há essa divisão. Mas, o grande barato da poesia é quando não existe mais o homem ou a mulher. Sinto-me um ser que escreve’’. Já na ilustração de Esperado ouro a visão da escritora parece estar ali implícita: Traços desenham a silhueta de uma mulher nua. E uma ‘‘fenda’’, no tom dourado, alude a um falo. ‘‘Nos templos revisitados, olhos andróginos abrem-se/falam-me de uma ternura próxima de Deus. Magias deslizam/teço e ascendo/Salva-me uma multidão de teias’’, é o que diz ‘‘Aprendiz’’, outro poema do seu livro.

Em Esperado ouro, há muitas referências, sejam de sentimentos, viagens e até escritores. Sylvia Plath e Virgínia Woolf são duas delas. Sobre se ela se ‘‘alimenta’’ do que lê, a resposta é sim, mas completa: ‘‘Leio poesia dos livros e leio também poesia na vida’’. E é dessa forma, vendo, observando e lendo o mundo, que Marize Castro, também traz na bagagem do seu quarto livro uma seqüência de poemas: ‘‘Lápide’’; ‘‘Com vertigem e perícia’’; ‘‘Em segredo’’ e ‘‘Três bicicletas em Amsterdã’’ feitos após viagens que fez. Neles, há também fotografias que ‘‘completam’’ o que foi escrito.

A presença da natureza, do amor e de Deus são constantes nesse livro. Sobre esses elementos ela fala de Deus: ‘‘Não é um Deus que pune. E sim que acarinha, que me permite também ser criadora’’, fala como se a interseção entre Deus e a pessoa fosse a poesia. ‘‘Não vejo separação entre o eu poético e a pessoa. A poesia é a verdade. Se eu abandonar a poesia, estaria abandonando a mim mesma’’.

Vida dividida entre a poesia e o jornalismo

Marize Castro além de poeta é também jornalista. Trabalha na Universidade Federal do Rio Grande do Norte e atualmente edita trabalhos na área de jornalismo cultural e científico, principalmente em revistas. Tem mestrado pelo Departamento de Educação, dedicado à poeta Zila Mamede, no seu ofício de bibliotecária.

Fez parte durante dois anos da extinta revista cultural ‘‘O Galo’’, da FJA. Editou também o segundo caderno de O Jornal de Natal e a revista cultural ‘‘Odisséia’’, do Centro de Ciências Humanas, Letras e Artes, da UFRN. Atualmente é idealizadora e proprietária da UNA Editora, que também funciona como uma espécie de produtora gráfico-editorial, do qual seu quarto livro faz parte.

Sobre a ebulição de escritores e de publicações no Estado, Marize Castro, vê com bons olhos, no entanto percebe que há uma ‘‘lacuna’’ na distribuição, principalmente para outras regiões. ‘‘O Marrons chegou por acaso nas mãos de críticos de São Paulo’’, lembra, revelando acreditar que é por essa falta de distribuição que a maioria dos escritores locais são ‘‘anônimos’’ lá fora. Com a UNA ela pretende trabalhar essa distribuição, principalmente agora com seu quarto livro.

Quanto a projetos, Marize Castro espera publicar logo o livro Além do nome, com uma coletânea de entrevistas que fez em 2001, com 33 escritores potiguares, com nomes como Celso da Silveira, Adriano de Sousa, Carmem Vasconcelos e Iracema Macêdo.

Filosofia inspirou o primeiro texto

O primeiro de texto que ela se lembra ter escrito foi aos nove anos de idade. Não o tem mais, mas lembra-se – com carinho – de que tinha um ar ‘‘filosófico’’. Aos 22, quando ganhou o prêmio literário e publicou Marrons crepons marfins, diz que já sentia necessidade de mostrar ao leitor aquelas poesias garimpadas desde os seus 17 anos. Mas no discurso da poeta não há preciosismo no tratamento dado à sua poesia. ‘‘Antes de publicar, mostro a poucos amigos. Mas, não sou refém da crítica. Já fui. Depois do primeiro, foi uma loucura para fazer o segundo (Rito, 1993). E enquanto produzo, não fico fazendo reverência ao que jogo fora’’.

Em sua trajetória poética, Marize Castro também participou de antologias poéticas. Em 1992, a poeta Olga Savary publicou do seu primeiro livro ‘‘Nódoas’’ e ‘‘Querela’’, para a Antologia Nova Poesia Brasileira. Rito foi indicado aos leitores do jornal Folha de São Paulo, em fevereiro de 1994. Antes, porém, durante a década de 80 sua poesia foi publicada em diversos jornais culturais do país, como o saudoso Nicolau, ao lado de nomes como Adélia Prado e Ana Cristina César. O terceiro livro Poço. Festim. Mosaico é de 1996, livro do qual ela expressa um enorme carinho e pode ser considerada uma publicação rara, dado os poucos exemplares que foram impressos.

Em 1997, o crítico norte-americano Steven White traduz sua poesia e a publica numa antologia denominada The American Voice. Naquele mesmo ano, Steven White publica numa versão bilíngüe uma poesia de Marize Castro na International Poetry Review, juntamente com autores brasileiros como Mário Quintana e Murilo Mendes. Em 1998, faz parte do livro A poesia Norte-rio-grandense no século XX, numa seleção de Assis Brasil. Em 2001 edita e também colabora com uma poesia do livro Literatura do Rio Grande do Norte, Antologia. No ano seguinte, torna-se verbete no Dicionário Crítico de Escritoras Brasileiras e em 2003, faz parte da revista Poesia Sempre, da Fundação Biblioteca Nacional, do Rio de Janeiro.

Sheyla de Azevedo
Diário de Natal, 11/10/2005

ORAÇÃO

2005-10-10T07:50:00.000-03:00

Marcus Ottoni

Não há nada mais gostoso,
numa fria madrugada,
nem ninho mais carinhoso,
que os braços da minha amada...

Bob Motta

A PARTIR DE 15 DE OUTUBRO, MARIA BOA NO BECO DA LAMA

Bar da Amizade, Bar de Aluízio, Bar de Zé Reeira, Bardallo's Comida e Arte, Bar de Nazaré, Bar de Seu Pedrinho, Bar de Mãinha, Bar de Francinete, Bar de Odete, Bar de Chico, Bar da Meladinha

“Meus princípios não mudaram, mas eu vou votar contra os meus princípios para preservar meus princípios.”
João Ubaldo Ribeiro, declarando seu voto no referendo: “Para votar SIM, vote NÃO.”

Alexandro Gurgel

Aldeia Pau Seco, de índios potiguares, em Cobaoba, distante uma légua do Forte dos Reis Magos.

FAÇA ASSIM:

bem antes de eu chegar, enxugue a sala:
só quadros, o tapete e as almofadas,
as flores renovadas
e um pouco de saudade.

e finja, à minha chegada, ar de surpresa.
me envolva, desde a porta, em seu abraço,
perceba o meu cansaço,
embora eu não esteja.

me leve para perto da sacada.
desligue o spot próximo à janela
e à mínima candela,
só brilhe a sua mirada.

e deixe umas canções no ambiente.
uns discos de vinil, balde de gelo...
alise o tornozelo
sentando displicente.

por fundo, os bolerinhos da Batanga,
ao chão, inda espalhados, meus sonetos,
e o seu tubinho preto
da cor da sua tanga.

me beije, de repente, sem aviso,
e dê para o meu beijo o seu pescoço...
na voz em tom de esforço,
me diz "eu te preciso..."

me engane ao dizer que eu sou o máximo,
acenda a meia-luz, apague a roupa,
arranhe as minhas coxas
e diz que eu sou seu macho.

e sente no meu colo, assim, no meio...
pergunte qualquer coisa... eu direi "sim".
me tire o mocassim
e dê pra mim seu seio.

e fique assim gemendo em trote lento,
guardando em seus afagos meu cabelo,
seu hálito a aquecê-lo
num "ai, que não agüento..."

e passe do trotar à galopada,
arranque meu silêncio com seus gritos,
me chame de maldito,
e implore ser amada.

e beije e gema e grite e trema e goze...
e que não fique nada nos ouvidos,
além desses gemidos
do arfar de nossas vozes...

Antoniel Campos

Três quadras do Othoniel (Menezes):

"Escrava dos desenganos,
tem pobre compensação
- é há mais de quarenta anos,
dona do meu coração !

Mataram a minha planta,
o meu ficus-benjamim...
- Só pode ser uma santa,
quem pariu cabra tão ruim !

A camisa rota, ó corno,
que só você foi quem viu,
foi de uma foda no torno
com a puta que lhe pariu...! "

Abs.
Laélio

T R O V A S

1.

Depois da Lua de Mel,
frustrada como ninguém,
ela disse: Eu quero um homem;
êle disse: E eu também...

Gilda Moura

2.

Quando chega o carnaval,
meu gato foge de mim.
Se esconde lá no quintal,
prá não virar tamborim...

João Alfredo Pessoa de Lima Neto
(João Bolão)

3.

Do tal do fio dental,
a inteligência é profunda.
Porque mora muito bem,
dentro do rego da bunda...

Bob Motta

4.

A menina quando é feia,
é que nem lagarta preta.
Quando metamorfoseia,
vira linda borboleta...

Clarindo Batista de Araujo

MADRUGADA

É madrugada
a brisa fria
sopra de cheio
sobre a relva:
É primavera.

O cheiro bom
da flor do mato
a relva fria
orvalhada
anuncia:
A manhã

O canto do rouxinol
vem com ela
e canta mais,
no seu ninho
a relva orvalhada:
Diz que é primavera.

Chagas Lourenço

Oração

Dai-me, Senhor, essa paz suave
que emana da mulher amada,
rio com temperatura de lã
onde aqueço a minha solidão.
Dai-me, Senhor, a coragem de proclamar
a infinita ternura do meu silêncio
quando olho para a mulher amada
no abandono do seu sono.
Dai-me, Senhor, o recato dos guardiães
para que eu silencie sobre todas as doces loucuras
da mulher amada.
Dai-me, Senhor, a mulher amada
subitamente surgida nos ícones da poesia.

NEI LEANDRO DE CASTRO

O traço expressionista de Franklin Serrão

Pintor, ilustrador, professor, editor, cronista e boêmio, Franklin Serrão é um jovem talento que vem chamando a atenção de críticos de arte, despontando como uma das grandes promessas nas artes plásticas potiguar. Dono de um traço único, Serrão retrata em suas telas cenários expressionistas, acentuando com cores tropicais os ambientes figurados, explorando as sombras e luzes de uma forma homogenia.

Nasceu no Bairro Nordeste, onde fez fama de menino traquinas nos anos setenta. Filho do paraibano de Santa Rita, Fernando Serrão e dona Zuleide Serrão, seridoense de Jardim de Piranhas, Franklin já se destacava na escola com um forte traço para o desenho. Como todo pintor figurativista, começou desenhando e a pintura veio como uma evolução do desenho.

Aos 34 anos de idade, já experimentou vários segmentos na sua carreira polivalente. Trabalhou em gráfica, copiadora, ensinou geografia no Ensino Médio e Fundamental de escolas públicas, produziu eventos culturais, editou livros, ilustrou peças publicitárias e capas de livros. Durante algum tempo, foi colaborador assíduo do jornal VOZ DE NATAL como chargista. Era nos momentos em que estava desempregado que podia se dedicar intensamente à pintura. “Antes, era um estudo muito lento em cima da pintura, dividindo meu tempo com o trabalho”, ressaltou.

Conforme o artista, seu trabalho está se direcionando para o expressionismo figurativo, uma espécie de pintura tropical, usando tinta acrílica sobre telas feitas pelo próprio artista. “No expressionismo alemão as cores são muito nebulosas e as figuras são muito deformadas, o que não acontece no meu trabalho. Procuro fugir dessa caracterização”, afirmou.

Buscando aprimoramento para sua arte, Serrão tem estudado alguns artistas consagrados e confessa uma preferência pelos pintores: o mexicano Diego Rivera e os brasileiros Portinari e Di Cavalcanti. Em terras cascudianas, sua pintura recebeu leve influencia de Newton Navarro e Assis Marinho. Hoje, adquiriu um estilo próprio, sendo sua arte reconhecida por sua maneira singular de pintar. Sua técnica expressionista alia-se a traços coloridos e livres, esculpem volume, luz e sombras aos ambientes.

Franklin Serrão participou de várias exposições coletivas de arte, entre elas a “III Mostra de Arte Prata da Casa”, realizada na Base Aérea de Recife, onde conquistou o 1º lugar na categoria ‘pintura’ com a obra “Auto retrato”. Em maio último, realizou sua primeira exposição individual “Expressionismo”, na galeria de artes do Bardallos, em Natal.

Atualmente, Serrão tem trabalhado numa série de quadros, cujo tema é o cotidiano dos botequins da Cidade Alta, surgido da sua participação na confraria do Beco da Lama, de onde veio a inspiração. “É lá que vamos encontrar os artistas verdadeiros. Uma coisa é você ver a teoria, outra é ir ou Beco e ver as coisas acontecerem na prática”, frisou.

Segundo o artista, a dificuldade de todo pintor é a escolha do tema. Às vezes, o tema vem por encomenda do cliente, mas, na maioria dos casos, pela observação do artista. Dom Quixote, Lampião, São Franciso, Santa Ceia, cangaço, retirantes e sertanejo, são temas apreciados e os mais procurados. “Um caboclo tangendo o boi, gado no pasto, jagunços e vaqueiros, cenas bucólicas do sertão são mais procuradas do que nossas praias enfadonhas e festas populares produzidas, que não são autenticas do anseio popular”, disse.

A veia de escritor Serrão despertou quando os editores do jornal cultural “O Potiguar”, João Gothardo Emericiano e Moura Neto abriram espaço para seus textos, o incentivando a escrever. Atualmente, seus artigos e crônicas têm espaço no Jornal de Hoje, Tribuna do Norte e Diário de Natal. Aliando artes plásticas ao texto, o artista/escritor trabalha no projeto do livro “Memórias de Botequim”, narrando e retratando os acontecimentos dos últimos dez anos que testemunhou, vividos na boêmia natalense.

Segundo Serrão, não há condições de viver trabalhando com artes plásticas em Natal. Em sua opinião, o artista tem que ser eclético, produzindo muito e sobreviver com outra função, transcendendo a pintura, como ilustrar livros, trabalhos publicitários e editar material livresco.

Recentemente, o artista ilustrou o livro de cordel do poeta Manoel Azevedo, “Cordel da Cachaça”. Serrão e o poeta mantêm uma editora chamada “Serrote Preto”, e vai lançar outro livro, um cordel histórico do século passado, “O ABC dos Canelas”, do poeta Preto Salvador, narrando o massacre em Santana dos Matos.

Em novembro, Franklin Serrão vai fazer uma exposição individual na Feira de Sebos de Natal, na praça André de Albuquerque. O tema da exposição será “Dom Quixote De La Mancha”, em homenagem aos 400 anos desse clássico da literatura espanhola, escrito durante o cárcere por Miguel de Cevantes.

Alexandro Gurgel

P A P A N G U 2 0

Já nas bancas de jornais e livrarias do Estado, a vigésima edição da revista de humor e cultura Papangu. A partir da arte da capa (mais uma "traquinice" do cartunista Túlio Ratto), o leitor já terá uma idéia do que
está por vir em se tratando de novidades na política potiguar. Nesta edição, que deixa a Papangu a apenas quatro números de completar dois anos de seu lançamento, a revista destaca, mais uma vez, o sempre agitado palco da dramaturgia política do Rio Grande do Norte. Assim, velhos e conhecidos
atores da arte eleitoreira dão continuidade à longa (senão sem fim) novela Boca de Urna.

Neste episódio, os principais grupos políticos do Estado (leia-se Garibaldi Alves Filho e Wilma de Faria) buscam, com unhas e dentes, conseguir a atenção e o apoio do "Galinho dos Ovos de Ouro", aqui
protagonizado pelo senador pefelista José Agripino Maia. Este súbito interesse pelo ovíparo do Alecrim, que até bem pouco era escorraçado pelos mesmíssimos pares, tem uma explicação bastante razoável: é que atualmente Zezinho figura como o parlamentar rio-grandense com maior destaque no
cenário político do País.

Na parte literária, destaque para a entrevista com o professor e escritor mossoroense Tarcísio Gurgel, radicado em Natal, que figura como um dos mais importantes nomes das Letras Potiguares. A entrevista foi concedida ao igualmente professor e escritor Clauder Arcanjo, que, sob o heterônimo
Carlos Meireles, também assina o espaço de resenha literária denominado Autores & Obras. Neste número, o bibliófilo Meireles indica ao leitor de Papangu o livro "A Balada do Velho Marinheiro", do poeta Samuel Taylor
Coleridge (1772-1834), um dos mais expressivos nomes do romantismo anglo-saxão.

Em Primeiras Palavras, o estudante Rodolfo Cavalcante foca a ansiedade e a solidão humana no texto "O Telefonema". Tem-se aí um dos primeiros escritos de um jovem que envereda pelos tortuosos becos e vielas do mundo literário. No quadro Em Cartaz o leitor depara com boa dose de sátira e
ironia sobre o atual momento político nacional na sinopse "Mandalascar", que narra as peripécias dos petistas no comando do País e a infindável onda do "mensalão", acompanhada com estarrecimento e angústia pelo povo brasileiro.

Na página 10 o leitor se depara com o artigo do professor Francisco Edílson Leite Pinto Júnior, do Departamento de Cirurgias da UFRN, que aborda o grave momento político com um texto irônico sobre o que faria se fosse um juiz, posicionando-se de forma até sugestiva para que se aplique a lei com mais rigor no país da bola, da propina e do carnaval.

No espaço exclusivamente aberto para o exercício da prosa de ficção, este mês o leitor de Papangu confere os apuros e ímpetos sexuais de um copidesque provinciano no conto "Ossos do Ofício", de autoria do escritor
e poeta Marcos Ferreira, que também figura entre o rol de papangunistas com a seção intitulada Escrivaninha.

Na página destinada à criação poética, a revista oferece versos de autores potiguares como Symara Tâmara, Marco Túlio Cícero, Lívio Oliveira, Kalliane Sibelli e Antoniel Campos. No mais, são páginas repletas de humor
e cultura que a Papangu vem apresentando ao público do Rio Grande do Norte e do Brasil há quase dois anos, o que se pode considerar um verdadeiro feito para uma publicação cultural nascida e sustentada no ideal e na perseverança de uns poucos abnegados e sonhadores deste rincão nordestino.

Nesta edição, a revista Papangu conta, ainda, com papangunistas e colaboradores como Milton Marques, Leonardo Sodré, Franklin Jorge, Damião Nobre, Alexandro Gurgel, Antonio Capistrano, Marco Túlio, Escolástico Bandeira, Raildon Lucena, Cláudio de Oliveira e Túlio Ratto.

Túlio Ratto

E...

2005-10-09T01:00:00.000-03:00

A PARTIR DE 15 DE OUTUBRO,
MARIA BOA NO BECO DA LAMA
Bar da Amizade, Bar de Aluízio, Bar de Zé Reeira, Bardallo's Comida e Arte, Bar de Nazaré, Bar de Seu Pedrinho, Bar de Mãinha, Bar de Francinete, Bar de Odete, Bar de Chico, Bar da Meladinha

Marcus Ottoni

“Nós erramos por não termos dito desde o começo que os companheiros pegaram dinheiro não-contabilizado.”
Luiz Inácio Lula da Silva, presidente da República

E...

E... as lágrimas....
Escorreram levando meus sonhos
Por entre as angústias do tempo
E... o tempo....
Feito aves de arribação
Voou por entre as veredas do firmamento
E... o firmamento....
Na busca incessante do nada
Escondeu-se por trás das cortinas do Sol
E... o Sol....
Carregado com sua própria energia
Engoliu impiedosamente os raios da Lua
E... a Lua....
Vestida com as sombras da noite
Suplicou romantismo aos poetas
E... os poetas....
Mergulhados na sensibilidade
Construíram o inevitável mundo dos sonhos
E... os sonhos....
Livres das angústias do tempo
Voltaram, trazendo a esperança
E... a esperança....
Entrou em mim
Devolvendo os meus sonhos

Manoel Bomfim

MATURESCENTE

Vieste, após ser tantas, enfim, ser tu somente.
E me presenteaste, assim, tão de surpresa,
que eu não percebi
tu sempre em mim presente.

(Nem sequer eu poderia.)

Chegaste em minha vida
quando eu pouco a possuía,
e tu adolescias
e eu adolescendo,
e éramos, nós dois, em tantos eus,
que nos víamos em muitos,
mas quase nunca em nós.

(E me surges, assim, tão de repente,
assim, tão diferente.)

Foste, sempre, a única de mim
e eu de ti apenas,
mas como se não fôssemos de nós,
dois elos que unidos se deixaram
e pouco se tocaram.

(E me tomas, assim, tão entranhada,
assim, amalgamada.)

Tu sempre me amaste e pouco me disseste,
pois amor também precisa ser falado,
mormente quando início,
nos mínimos indícios,
em tudo registrado.

(E hoje, que me amas, assim, tudo te atesta,
calada e, assim mesmo, manifesta.)

Nos primeiros dias, noites, madrugadas,
teu corpo era teu verbo.
E tu te retorcias.
E tu te insinuavas.
E eu, senhor de ti, me comprazia
e te retribuía
nas vezes que te amava.

(E me vens, assim, o amor em cada gesto,
e eu te amando, assim, em todo e resto.)

Ai, que só nos bastam um e outro...
Um no outro, um no um, unos, completos.

Cuidavas do teu rosto e com tal zelo,
que te ver além do rosto eu não podia
- melhor, eu não sabia - ,
e hoje não te aflige mais a ruga.
Antes, vens a mim
e rindo, diz-me: veja...
É a deixa que me dás e não recuso.
Adivinhando o beijo,
sou dono do teu queixo:
Colhendo as tuas mãos que te pintavam,
hoje as minhas te maquiam,
somente pelo toque adstringente
e a língua que passeia, umectante.

Te sei e tu te sabes mais encanto.
Te sinto e tu te sentes mais amante.

E hoje, meu amor, que tu me tens
no tanto em que nunca me tiveste,
pois só te dei o macho que eu era,
e hoje dou-te o homem em que me acho,
não a chamarei de loba,
nem te direi por fêmea,
tampouco de fatal,
mas, decerto, por teu nome
- teu nome e mulher minha - ,
e tu a mim chamando
ao nome e de teu homem.

(Te amo muito mais do que te amara
- Se é que o amor a si mesmo supera - ,
Te amo de amar tanto, que esperara
Que todo o amar possível eu já tivera.)

E me vens, assim, plena, completa,
sem chances de eu te amar pela metade,
porque tudo me chama

toma
rapta
cala
e clama

e arde mais a chama
do que a cama em que ardias,
e tu, plena, completa,
tanto em mim e eu não te via...

Agora tudo em mim te ama em tudo.

E amo-te nas coxas, nos cabelos, nos teus peitos.
E amo-te na alma, nos teus risos, nos teus ais.

Nos feitos, nos defeitos,
porque em tudo estás.

Antoniel Campos

Distante dos olhos, mas dentro do coração

Sábado, 21 horas. Desço para a Ribeira. Sob o semáforo, reminiscências. O ar fresco da noite e as batidas do sino da Igreja Bom Jesus me reportam há anos atrás, quando, como uma Cinderela pós-moderna às avessas, sempre chegava naquele pedaço depois da meia-noite.

Noites inesquecíveis aquelas! Ao chegar nas proximidades da Rua Chile, já dava para sentir “o clima”. A alegria esfuziante dos jovens de todas as faixas etárias estava no ar, nos cheiros da noite, um misto de maresia, perfumes, hormônios e outros odores não identificados. Participar dos eventos públicos, ao ar livre, ou dançar no Blackout ao som do velho e bom rock and roll ou do sensual blues era tudo que havia de melhor para fechar a semana.

E você sempre estava por lá. Com seu sorriso largo, escancarado. Com olhos brilhantes, mais luminosos ainda nos dias de comemoração do seu aniversário ou do Bar, que, de tão cheio, saiu do espaço interior e ganhou o largo, ocupou as adjacências e conquistou definitivamente nosso coração. Você e seu sonho de revitalização, de resgate histórico, de lazer popular, democrático, que, infelizmente, até agora, não se concretizou.

Nesta noite, 1º de outubro, ao descer para ver o aplaudidíssimo Projeto Rock na Rua, empreendimento de uma jovem amante do gênero, deparei-me com sentimentos que duelaram em meu peito: de um lado alegria por estar ali, viva, sentindo a noite e vibrando pela possibilidade de rever antigos amigos e amores. Do outro, uma saudade imensa. Tão grande, que a própria palavra saudade ainda é insuficiente para traduzir.

Circulei pelo entorno do palco. Rostos desconhecidos, felizes, interagiam com a música, deixando o corpo solto seguir o ritmo das músicas. Casais beijavam-se apaixonadamente, pessoas conversavam animadamente. Nenhuma baderna. Nenhuma briga. Apenas algum lixo pelas ruas (necessitava ter mais depósitos espalhados para recolhê-los) e os raros bebuns de plantão. Nossos irmãozinhos desequilibrados, tão necessitados de ajuda.

Sentei-me para apreciar a multidão. Por alguns instantes, senti-me invisível. Anônima. Quase uma estranha no velho ninho. Até que vi o pessoal do Mad Dogs e Gabi, que, com seu abraço afetuoso e uma caneta doada, patrocinou as primeiras anotações desta crônica.

Conversamos, rimos e comentamos o quanto tudo era estranho sem você. Olhamos o Blackout fechado; com uma pintura diferente do colorido original. Tudo ali denunciava a sua ausência. Mas, de repente, ao olhar a noite serena, a rapaziada curtindo em harmonia, sem excessos, percebemos que estávamos compartilhando aquele momento com você.

Nossos olhos não conseguiam lhe ver, mas no nosso coração uma certeza se fez presente: você estava próximo e estávamos sentindo a mesma felicidade ao ver a velha Ribeira cansada de guerra alegre novamente. Pedimos outra cerveja e brindamos à noite, à música e ao amor, o dom supremo que move o universo.

Oferecemos a você, Paulo, aqueles momentos felizes, sabendo que mais cedo ou mais tarde a verdade se revelará. E a justiça que, como sabemos, tarda, mas não falha, principalmente a Divina, será cumprida.

Te amamos muito. Você está mais vivo que nunca em nosso coração.

Ana Cristina Cavalcanti Tinôco

O DETETIVE JAPONÊIS
Poema Matuto

Um marido discunfiado,
se viu tá e quá um ferrôio.
Pensô: Tô levaando é chife;
vô logo é abrí do ôio.
Prá muié num me inganá,
eu vô depressaaaa butá,
ais minha báiba de môio.

Cuntratô um detetive,
pru siná um japonêis.
Cabra bom, eficiente,
no jôgo, a bola da vêiz.
E falô cumpenetrado:
Japa, êsse resurtado,
eu quero antes de um mêis.

Pode dêçá, eu galanto.
Ao séiviço eu vô dileto.
Zaponêis segue a mulé,
faiz o tlabáio discleto.
O zaponêis lhe galante,
segue a mulé, dá flaglante,
faiz o selviço cumpleto.

Adispôi de um mêis de ispela,
o hôme foi se incrontá,
cum o jaaaponêis detetive,
prá do causo se intérá.
O japa dixe: O que eu ví,
e tudo o que descoblí,
agola eu vô lhe contá.

Eu ví a sua mulé,
saí cuberta cum um véu.
Num carro muito bonito,
com um cala, entlô num motel.
Zaponêis tlepô no mulo,
ficô lá em cima, no esculo,
plu mode vê o escarcéu.

Sua mulé tilô a saia,
eu eu fiquei lá, só na minha.
Tilô bluza, soutian,
palecia uma laínha.
Zaponêis ficô olhaaando,
quando o cala, lhe agalando,
tilô a sua calcinha.

E adispôi ? Pegunta o côrno.
Dispôi, hí, meu camalada.
Zaponêis ficô doidinho,
cum a sua mulé pelada.
E quando viu a bucêta,
foi batê uma punhêta,
caiu e num viu mais nada!...

Bob Motta
Esse poema faz parte do seu Recital de Poesia Matuta, Raízes e Fuleragens de Um Poeta Matuto e é uma das faixas do CD que leva o mesmo nome e tem a participação de José Augusto Costa Júnior, ao violão.

SENHOR, O MAR JÁ SE CUMPRIU

2005-10-08T07:37:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“Questiono a oportunidade de se fazer isso agora, na improvisação, quando existem questões mais prioritárias. É como se já tivéssemos resolvido outras formas de violência, como o desemprego e a fome.”
Caetano Veloso, sobre o referendo da comercialização de armas.

Clara Nunes

PRATODOMUNDO
II FESTIVAL GASTRONÔMICO DO BECO DA LAMA
15, 22, 29 DE OUTUBRO
05 DE NOVEMBRO DE 2005

Desarmar o cidadão,
é o mermo, faça fé,
que colocar o Ricardão,
prá pastorar sua muié!...

Bob Motta

Mentiras do rio...

Mentiras do rio e do revólver. Referendo e greve de fome. Tudo girando em torno de uma monumental mentira. Ou um monumento repartido em várias mentiras.

Vejamos. Quem diz que tirar água do São Francisco vai matar o rio, mente. E sabe que mente. Até porque nenhum rio consegue viver com todas as suas águas. E por isso as despeja no mar. “O rio nunca é o mesmo. É sempre outro o rio que passa”. Quem diz que a transposição das águas do São Francisco será a redenção do Nordeste setentrional, também mente. E sabe que mente. Fosse verdade essa “promessa”, as cidades ribeirinhas, de rios perenes, não seriam pobres. Colégio e Propriá, Juazeiro e Petrolina, seriam paraísos do Nordeste. E todos sabemos que não é verdade.

Essas são as mentiras do rio. E no meio de tudo, muita demagogia. Demagogia sacra e profana. O bispo deveria fazer greve de sede e não de fome. Porque de fome já vivem em greve os seus paroquianos. Fome de seculares anos.

Outra ausência de verdade é o referendo. Maconha é proibida? É. Cocaína é proibida? É. Metralhadora é proibida? É. Fuzil é proibido? É. Falta maconha? Não. Falta cocaína? Não. Falta metralhadora? Não. Falta fuzil? Não. Quem garante que o revólver proibido desaparecerá? Esse referendo é só do revólver. Não inclui faca nem bazuca.

Rio, revólver e muita mentirstrong

Vamos fazer um referendo proibindo a mentira política. A pergunta será a seguinte. “Você é a favor da abolição da mentira nas campanhas políticas”? Você responde que é a favor. Adianta? Adianta não. Os políticos dirão que abolição não é o mesmo que extinção. E aí faremos novo referendo.

Isso é que é Democracia direta. Diretamente ineficaz. Viva o Barão de Itararé. Como morrer se não temos onde cair mortos? Quem vai guardar os revólveres do mercado da Quatro? E os do Planalto. E de Mãe Luíza?

Quero ver o bandido, na frente das câmeras, responder ao repórter que lhe pergunta onde adquiriu o revólver: “Esse aí, senhor, eu comprei no referendo!”

François Silvestre
Tribuna do Norte, 08/10/2005

ESSE VERBETE DE REFERÊNCIA

(ou: porque fratura não se expõe impunemente)

não era Donne em versos indo para o leito,
tampouco Caetano ali cantava,
mas Ela, misturando os dois, dizendo:
"quando ele sobre mim e dentro dança lento",
e eu, que já nem sei se lento ou não nela dançava,
sei que mais dentro (sob ou sobre?) me deixava.

ao lado a lingerie recém-comprada
e ainda não usada (olha a surpresa:
trazia entre os dentes e mais nada,
assim, só pele e poros, nua em pêlo),
ao lado, eu dizia, aquele mimo,
que a mão, à meia-luz, fiz que enxergasse,
lacei sua cintura e obediente
deixou (fez que deixou) que eu comandasse.
as ancas alternando ora espirais,
ora fluxos de um percurso sul e norte
— e ora tudo isso quando em 8.

sim, és linda e única e máxima e sem decência.
és meu verbete de referência,
disse.

e ela, de presente, a linda, fez
seu cabelo, todo ele em desalinho,
por campana em meu rosto:
a vida era ali dentro: cheiro e gosto.
o mundo era lá fora: burburinho.

poemas me acorriam, delirava.
sonetos nascituros declamava:

"amemo-nos do amor que mata e vive,
sem meias concessões, de tudo ou nada.
do amor do mais amado e mais amada,
que nunca, sei, tiveste e nem eu tive."

mas, não.
ali era o poema em carne viva.
ali qualquer palavra soçobrava.
teus peitos, minha boca, teus cabelos,
meu corpo inteiro entregue, tuas coxas.

amei quando disseste erguendo o queixo:
pu...
(verbete meu e referência minha,
fratura não se expõe impunemente.)
...taquepariu.

então te chamo, abraço e beijo
e em mim tu dormes.

Antoniel Campos

PARA SUBIR FOI PRECISO DESCER

Antes mesmo de chegar o verão, é um desassossego. Sofrem todos. Sofre quem ama a casa de campo; e mais ainda sofre quem ama a casa de praia. É o meu caso. A cidadania me permite dispor de uma residência de verão, situada na avenida atlântica, guardada por coqueiros, olhando o parracho seco. E nela, a cada ano, tradicionalmente passo todo o mês de janeiro.

O sofrimento chega quando, em outubro/novembro, tenho de rever as instalações, atualizar a manutenção dos aparelhos, selecionar os compact disks que escutarei nos alpendres da ampla casa, separar as garrafas do singelo Old Parr, envelhecido até no nome, que ali beberei.

Pena estar sendo abandonado pelo vizinho de condomínio, bom companheiro de degustação. Domingo último, por sinal, me submeti a parte dessa dolorosa rotina. Uma permanência tão penosa como a travessia. Foi assim que reencontrei o talento de Clara Nunes. Faixa dez. Lama por título.

De lama tem sido, refleti desde então, o mar onde flutua uma nau. A nau dos corruptos, cuja tripulação é formada por bizarras criaturas, sob o comando de um barbudo capitão, e de cujas faces pendem as mais diversas máscaras. A do político, do assessor, do jornalista, do metalúrgico, do dirigente sindical, do empresário, do banqueiro, do policial, do juiz, do marqueteiro, do governante. É a respeito dessa gente que fala a canção de Clara Guerreira. Todo mundo quer subir. A concepção da vida admite. Ainda mais quando a subida tem o céu por limite.

Infelizmente, a voz de Clara não parece soar clara aos ouvidos dessas pessoas. Elas, buscando atingir o mais alto degrau da fama, do poder ou do dinheiro, pouco ou nada se importam com a ética. Menos ainda se importam com o patrimônio público. E com as expectativas do povo. Seu esforço é, tantas vezes, coroado de êxito. Um êxito aparente, tal qual o obtido pelo sujeito que ganha a disputa do “pau-de-sebo”. Eles sobem, sim. Chegam ao topo. Arrancam o prêmio. Mas a subida lhes cobra o preço de tantas descidas. Tomara lhes cobre ainda um preço muito mais elevado.

Deus me livre, porém, de chorar o lamento de Clara Mineira. O que eu quero é celebrar a inocência da grande massa. Homens e mulheres do bem. Homens e mulheres de bem. Todos armados com a esperança do futuro. Todas armadas com o amor do presente. Esperança e amor com que temperam o repúdio, quase nojo, à lama e aos seus habitantes.

Livre-me também Deus de embarcar nessa nau. Dela não pretendo ir a bordo, pois fazê-lo seria não navegar. E navegar é preciso. Como preciso é conhecer meu rumo, se quiser navegar. Meu rumo, já o indicou Lulu Santos, não é nessa direção.

A propósito, quanto a mim, o roqueiro em pauta não entra em pauta, sendo o assunto predileção musical. Daí, o aviso: no janeiro vindouro darei preferência aos fados de Dulce Pontes. Quem sabe assim os fados da minha pátria não seguirão aqueles da minha língua. E eu saborearei canções do mar, na companhia do Poeta. A ele, como em prece cívica, direi: Senhor, o mar já se cumpriu. Falta agora cumprir-se o Brasil.

Taumaturgo Rocha

MULHER

2005-10-07T05:50:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“As pessoas que usam o humor como linguagem estão desiludidas. O cartunista, tradicionalmente, é de esquerda e está ferido com essa situação. Atingido no seu sonho, às vezes ele é ácido e cruel demais com os seus líderes.”
Professora Maria Inês Gurjão, do departamento de Comunicação Social da PUC.

Essa novela acompanho desde o começo. (...) Dirceu é o vilão, no fim ele se casa com a mulher do Buani e foge para Cuba.
Rita Lee

Prato do Mundo

O II FESTIVAL GASTRONÔMICO DO BECO DA LAMA E ADJACÊNCIAS DÁ O PONTAPÉ INICIAL PARA O PROJETO “CORREDOR CULTURAL”, DE INICIATIVA DA AGÊNCIA CULTURAL SEBRAE/SESI, QUE PRETENDE REVITALIZAR O CENTRO DA CIDADE.

Por Leonardo Sodré,

Em parceria com a Agencia Cultural SEBRAE/SESI, a SAMBA – Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências inicia no próximo dia 15 de outubro a promoção gastronômica “Prato do Mundo”, que irá contemplar os restaurantes e botecos do centro da cidade. O último festival aconteceu em 2003, numa promoção de apenas um dia. Nessa segunda edição, ele acontecerá em quatro sábados, nos dias 15, 22, 29 de outubro e 05 de novembro, sempre a partir do meio-dia.

O festival não ficará restrito à questão gastronômica. Durante o evento, acontecerão shows musicais, recitais poéticos e exposições de artes plásticas na conhecida “quatro bocas”, que compreende o encontro das ruas Dr. José Ivo (Beco da Lama) e Coronel Cascudo. Músicos como Romildo Soares, Carlança, Giancarlo, Pedrinho Mendes, Carlos Bem, Neemias, Terto e algumas bandas, tocarão do MPB até jazz e blues durante os quatro sábados do evento. As pinturas de Eduardo Alexandre, Franklin Serrão, Assis Marinho, Marcelus Bob, Valderedo Nunes e Fábio Eduardo, entre outros, também serão expostas, bem como os recitais poéticos por vários poetas, entre eles Plínio Sanderson e Antoniel Campos.

O Beco da Lama e suas adjacências são um conhecido reduto de boemia, onde se concentram jornalistas, escritores, poetas, artistas plásticos, comerciantes da região e gente do povo. Conhecido palco de discussões democráticas, aquela região histórica de Natal está recebendo atenção especial da SAMBA – Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências e da Agencia Cultural SEBRAE/SESI, que, juntos, intensificam esforços para a consolidação de um Corredor Cultural, que vai do centro da cidade até o Teatro Alberto Maranhão.

Para Eduardo Viana, gerente da Agencia Cultural SEBRAE/SESI, a parceria do SEBRAE com a SAMBA “é fundamental para que o Projeto caminhe na direção do sucesso, porque a Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências mantém uma relação contínua com os comerciantes da região, notadamente com os que promovem a parte cultural e gastronômica. A revitalização que se pretende com a implantação do Corredor Cultural não está somente calcada na questão do divertimento, da boemia. Ela tem uma amplitude muito maior, que visa, entre muitas ações, a preservação do sítio histórico de uma região que ficou à deriva durante muitos anos”.

Os bares e restaurantes que irão concorrer aos prêmios de 600 reais (1ºcolocado), 400 reais (2º colocado) e 300 reais (3º colocado), conforme o regulamento do festival, já apresentaram suas listas de pratos que colocarão à disposição dos jurados, formados por representantes do povo e chefes de cozinha, que, através do sistema de degustação nos três primeiros sábados da promoção, decidirão quais os três finalistas que disputarão abertamente no de 05 de novembro, quando três renomados chefes de cozinha, decidirão sobre o melhor prato apresentado.

O evento conta também com a parceria da Prefeitura Municipal de Natal, através da FUNCART e do Governo do Estado, através da Fundação José Augusto.

Maria Boa

Durante o evento, o Engenho Mucambo irá lançar a cachaça que leva o nome de Maria Boa.

Esse lançamento é muito oportuno porque homenageia uma importante figura da história de Natal da II Guerra, quando a cidade recebeu tropas aliadas a caminho da África, e pós-guerra, sendo o Maria Boa um cabaré com glamour todo especial, de uma época que cheirava à Maria Boa, a cachaça.

M U L H E R

Mulher
Pedaço de Deus colocado na terra
Pra tornar nossa vida mais bela

Mulher
Beleza do mundo trazida do céu
Pra fazer nossa vida mais doce que mel

Mulher
Obra prima que a natureza criou
Se tem algo mais lindo, Deus, aqui não deixou .

Manoel Bomfim

M U L H E R

Cabra qui se acha invocado,
acredite se quisé.
Diz qui o cão fêiz a muié,
mais tá é munto inganado.
Adão tava era infadado,
caiu num sono profundo.
Papai do Céu, num sigundo,
lhe deu, prá sua alegria,
a muié pru cumpanhia,
qui é a coisa mió do mundo...

Bob Motta

O VIAGRA DO MATUTO...

O viagra do matuto,
é uma cabôca facêra,
cum a sua bôca incarnada,
zanzando no mêi da fêra.
Daquela qui só cum o oiá,
faiz o cabra imburacá,
de noite, na capuêra.

É seu côipo arrupiado,
mode um chêro in seu cangote,
qui nem sapo atráis da gía,
iscundido atráis do pote.
É o intrançado de perna,
no quilaro da lanterna,
da lua, atráis de um serrote.

É um copo de "te atola",
qui eu te digo, meu irmão:
É raspadura rapada,
cum água bem fria e limão.
É uma saia alevantada,
pru detráis de uma latada,
numa noite de São João.

Arriba de tudo isso,
é caríin de uma muié.
Seus biliscão e suais unha,
da cabeça inté o pé.
Se isso aí num resôivê,
num ai remédio, pode crê,
qui bote o "troço" de pé...

Bob Motta

Merece Toca de Touro

Meméia bruxinha linda
Tu tá longe ou tu tá perto?
Lhe digo com alma limpa
Num querendo ser esperto
Muié que a gente ama
Nunca poderá ser fêia
Cabra que ela difama
Merece é levar pêia

Caba que num sabe amar
Fica oiando a dos ôtros
Deixa a sua a lhe esperar
Ela um dia arranja ôtro
Vai ficar chupando o dedo
Com grande lamentação
E assim vai criar medo
Pra aprender bem a lição

Num tem coisa mais mió
Que da muié o carinho
É coisa boa que só
Drumir bem agarradinho
Purisso sou um amante
Do calor que isso faz
Dum xamego aconchegante
Tanto na frente ou atrás

O lugar num mi importo
Bom mermo é se agarrar
É assim que me comporto
Na hora de se deitar
Só nois dois ali na cama
Num só nó a se apertar
Muié pra mim é dama
A qualquer hora ou lugar

Entonce o cabra sacana
Que véve cerca pulando
Atrás de outras fulana
Deixa a sua circulando
Merece toca de touro
Para a cabeça enfeitar
Falo isso sem agouro
Qué pra ele se cuidar

Manoel Bomfim

SÃO FRANCISCO

2005-10-06T12:51:00.000-03:00

Marcus Ottoni

Ele é que é o rei do trambique, o rei do trambique.
Senador Tasso Jereissati, PSDB - Ce, referindo-se ao presidente Lula, para, logo depois, pedir desculpas pelas palavras.

Marcelo Barroso/TN

Assis Marinho pinta um São Francisco,
tema muito presente em sua obra

SÃO FRANCISCO - PROTETOR DE TODOS OS ANIMAIS
Poema Matuto

São Francisco, no meu verso,
arreceba a saudação.
O Sinhô qui aos animá,
istende sua potreção.
Apruveitando o seu dia,
quero na minha poesia,
tombém lhe pidí perdão.

Pru tudo de rim qui eu fiz,
no meu tempo de iscola.
Pru todos uis passaríin,
qui eu prindí numa gaiola.
Puros níin qui eu dirrubei,
sem querê, quando chutei,
muntas vêiz, jogando bola.

Puras ribaçã e rolinha,
qui à noite eu cacei "no facho".
Puras piaba qui istruí,
nais vertente duis riacho.
Puros quixó qui eu armei,
no sertão adonde andei,
ceicado à riba e abaixo.

Puras sariema qui eu,
cumí cumo tira gôsto.
Qui hoje in dia, eu matutando,
inda choro de disgôsto.
Quando o dia vai raiando,
num ôiço mais elas cantando,
mode eu me acordá dispôsto.

Certa vêiz eu acertei,
puramente por mardade,
uma "lavandêra", andurinha,
Infilirmente é verdade.
A tristeza inda me dói,
e o remorso me corrói,
mode essa prevessidade.

Hoje eu tô arrepindido,
de tudo isso qui fiz.
Mais, graças a Deus cuntinuo,
sendo um eterno aprindiz.
O remorso me cunsome,
pru tê caçado sem fome,
fingindo qui era feliz.

São Francisco, naquele tempo,
nais cidade e no sertão,
num tinha uis aprindizado,
qui hoje in dia existe não.
Num se era penalizado;
caça e pesca, no passado,
era pura divéição.

Ninguém tinha cunciença,
qui alí, tava cumetendo,
um crime sem precedente,
matando uis bichíin e cumendo.
Nóis, caçadô sastisfeito,
inté batia nuis peito,
e a natureza sofrendo.

Hoje, cuncientizado,
no teu dia cum emoção,
te cunfesso esses pecado,
de áima e de coração.
Nuis meus verso, tão sòmente,
São Francisco, humirdemente,
eu te peço o teu perdão...

Bob Motta

Catástrofes

Dor.
Não a de resfriados.

Pranto.
Que não faz barulho
Nem escandaliza
Por agrados;
Que não produz
Lágrimas secas,

Mas que vaza
Sobre o entulho
Das paredes
Do sangradouro;

Da aorta que,
Seccionada,
Inunda almas,
No mais autêntico
Desdouro.

Perda.
Que difere
Do escândalo,

Ainda quando
Se quer reprovar.

Que não se recupera
Com afagos;

Que é “pouco” sentida
Quando se lhe poupam
A vida
E as vidas
De quantos ainda
Se pode contar...

Robério Matos

O Escritor de Obituários

A casa 1113 da Rua Morton parecia abandonada, não fosse pelo jornal que era arremessado pelo jornaleiro, ao pé da porta, todas as manhãs. Ali ficava, intacto, todo o dia. Era recolhido somente durante a noite. A aparência macabra da 1113 dava-se pelo aspecto de abandono que possuía. Durante anos, as estações haviam castigado o exterior da casa. A chuva, o sol e a neve encarregaram-se de descascar a maior parte da pintura, e desbotar, para um cinza-sombrio e sem vida, o que havia restado. Capim brotava feroz de cada fissura da passarela de entrada, quase obstruindo o caminho até a porta. A lâmpada externa, que deveria iluminar a frente da casa, pendurava-se pelo fio também desbotado com o tempo. Ouvia-se, na mais tênue das brisas, o Clang, Clang, Clang da haste de metal que segurava a lâmpada, batendo contra a parede.

A rua Morton era diferente de qualquer outra à noite. Ouvia-se o ranger da dobradiça da porta da frente uivar, como uma sinfonia de mortos cada vez que a mão enluvada pinçava o jornal, recolhendo-o. Era o mais horrendo dos gemidos. Uma suplica que ainda hoje ressoa nos meus ouvidos. Além do jornal, as provisões também chegavam por entrega. E do mesmo modo eram recolhidas.

Observei essa rotina dos sete aos 17 anos. Ninguém entrava. Somente o vulto corcunda saía, deslocando-se a passos de tartaruga pela calçada até o pequeno posto do correio, da também pequena cidade de Pine Bush ao norte de Nova York. Tudo se repetia noite após noite, após noite...sempre a meia noite. Sempre!

Fiz da rotina dele, a minha. Não em ir até o correio, mas em observar o velho corcunda vagando na noite. Observei tudo da pequena janela de primeiro andar da casa de meus pais. A árvores que beiravam o limite do jardim de frente da minha casa e a Rua Morton, serviam, de certo modo, para me esconder e não ser visto. Aproveitei minha solidão para poder acompanhar a vida deste homem sem amigos e sem família. Deste homem sem face. Digo isso por nunca ter visto sequer a cor de seu cabelo. A escuridão impossibilitava meu olhar investigativo. Tentei em algumas ocasiões me posicionar de modo que me fosse favorável à visão do homem, mas não consegui ver o que procurava. Usava uma capa preta, que começava dos joelhos e terminava na altura da face com seu colarinho levantado. O zíper puxado até o último trilho repousava acima do dorso do nariz. Um gorro preto descia até a altura das sobrancelhas, deixando apenas os olhos descobertos. Dos olhos nada pude detectar. A escuridão reluzia apenas o brilho natural deles. Pareciam duas contas pretas. Nas mãos levava sempre um envelope.

Sua imagem noturna me encantava. Instigava minha curiosidade. O homem da noite. Um homem sem medo do escuro. Um homem sem medo da solidão. Parecia ter escolhido aquele horário deliberadamente. Talvez desejasse evitar contato com estranhos. Parecia um vilão e ao mesmo tempo um super-herói. Havia se tornado minha única companhia por anos. Eu do pequeno quarto, ele da rua.

Pouco antes da meia-noite eu acordava e corria para janela para vê-lo ir ao correio e colocar o envelope por baixo da porta. Esperava sempre seu retorno.Nos últimos anos, minha presença fora detectada. Com isso, a rotina do velho também mudou. Éramos os únicos acordados. Eu e ele. Dois solitários da madrugada. Senti que não lhe incomodava. Quem sabe, por mais singular que seja esta situação que descrevo, fora eu, o único amigo daquele ser misterioso. Compartilhamos o ranço da solidão. Eu da janela, e ele da rua. Passei a usar gorro e casaco e nunca me deixei ver de frente. Mantive sempre a luz do quarto apagado, e de minha silhueta, suspeito que ele apenas vira os contornos desproporcionais que minha indumentária formava. Passei a acenar para ele tanto na ida quanto na volta do correio, mas sempre com a mão enluvada. Acho mesmo que quis imita-lo. Funcionou. Passou a retornar os acenos.

Após seu retorno do correio, passou a devolver o jornal à calçada com a mesma discrição que usara para busca-lo. Primeiro, o rugir da dobradiça; depois a mão, com a delicadeza de um perito em bombas, colocava o jornal próximo ao batente da entrada. Interpretei aquela atitude como uma forma de fazer contato comigo, já que até então jamais havia retornado jornal algum à calçada.

Fui impulsionado por uma curiosidade sufocante, e o impulso de buscar o jornal inquietava-me as noites. Não resisti. Pela primeira infringi a lei. Fui até a entrada da passarela que levava à porta. Ponderei por alguns segundos minha decisão. Convenci-me de que era tarde demais para recuar. De onde eu estava, podia ver o jornal embrulhado em um saco plástico. Meu coração martelava rápido e forte por trás do meu peito.A distancia parecia curta o suficiente para um disparo rápido. Minhas pernas estavam pesando o dobro que o normal. Olhei para as janelas, e pensei que eu era quem poderia estar sendo observado desta vez. Segurei o fôlego e disparei em direção ao jornal. Peguei-o pela ponta do plástico e retornei na mesma velocidade para casa. Subi para meu quarto, dei uma última olhada pela janela e rasguei o saco.

O jornal encontrava-se intacto, salvo um circulo em vermelho de caneta que destacava a seção dos obituários. Anunciava a morte de uma pessoa que não era da localidade. Não entendi. Recolhi os jornais todas ás noites, por meses. Todos com as mesmas características, mas sempre destacando pessoas diferentes e que nunca eram residentes locais.

Havia me doutrinado aquela rotina de observar o velho corcunda caminhar nas noites. Subitamente tudo parou. Três dias se passaram, e nada dele sair ou sequer buscar os jornais que se amontoavam pelos batentes da entrada. Achei estranho. Chamei a policia. A primeira viatura parou na entrada da garagem. Fui até lá. Ao me aproximar da passarela senti um odor estranho que pesava no ar. Um fedor distinto de todos que já havia sentido. Dois policiais dirigiram-se até o batente da frente, e com os nós dos dedos bateram contra a porta. Após alguns segundos de espera, decidiram arromba-la. Apressei o passo até a entrada da sala. Lá estava meu amigo estirado no chão. Morto. O cheiro...ohhh...o cheiro. Jamais esquecerei aquele cheiro. Folhas de caderno coladas na parede forravam toda extensão do recinto de cima a baixo. Todas continham apenas um parágrafo manuscrito. Tratavam-se de obituários. Todos! Sobre a escrivaninha, um envelope aberto com uma folha dentro e um cheque nominal, chamava atenção. Na frente, como destinatário, em letras grandes, lia-se: REDAÇÃO DO SUNDAY TIMES – DEPARTAMENTO DE OBITUÁRIOS.

Peguei algumas das folhas sem que os policiais percebessem, me despedi, e retornei para casa com passos largos. Espalhei as folhas no chão e comparei com as dos jornais que havia juntado nos meses que se passaram. “Aha!” falei inconscientemente. Os obituários circulados nos jornais eram os mesmos que haviam sido escritos nas folhas.

Uma semana após a morte do meu amigo, o Sunday Times publicou em nota oficial, a lista com todos os nomes fictícios que haviam sido publicados nos obituários.

Durante aquela semana, fui dominado por uma depressão profunda. A solidão havia retornado. Mais forte desta vez. Cheguei a passar horas observando da janela, mas a rua Morton nunca fora tão deprimente. O escritor de obituários muito me marcou. Mesmo no mundo de sua solidão, foi uma companhia leal e importante naqueles anos, onde o espírito de um jovem se forma para o mal ou para o bem. Minha hora havia chegado, e fiz o que era mais apropriado para o momento ¾ escrevi o obituário, daquele tanta companhia me havia feito ao longo dos anos.

Há cinqüenta e dois anos, perdi meu amigo, mas sua imagem noturna nunca me abandonou. Oh! Meia- noite... Preciso ir ao correio...

Charles M. Phelan

ESPERADO OURO

2005-10-04T11:50:00.000-03:00

Marcus Ottoni

"Quem paga o pato é o povo." Luís Inácio Lula da Silva, presidente do Brasil

Esperado Ouro

Caro Dunga,

Estou aqui com Marize Castro, que lhe convida para o seu lançamento em 11 de outubro, às 19 horas, no Teatro da FJA.

O livro se intitula: Esperado Ouro.
Todos esperávamos!!
Abraços de

Lívio Oliveira

MEU FOGO NUM SE APAGÔ

Já tive o fogo do jove!
Porém, o peso da idade,
cum tôda sinceridade,
êsse fogo arrefeceu.
Prá alegria do véíin,
o peste só se acaimô.
E o tezão do trovadô,
num se apagô nem morreu.

Quem tá dizendo é eu:
Inda faço minha fé!
O tá do "bicho muié",
me anima e "dá reinação".
Apesá de cinquentão,
eu inda dô meu recado;
e só tô apusentado,
p'rumas coisa e p'rôtas não.

A minha situação,
num é rim e dá p'ro gasto.
Quaiqué um tipo de pasto,
faiz minha alimentação.
O meu fogo "é de munturo";
tem parença de apagado,
mais tá é aceso, o danado;
é o qui se chama tezão!...

Bob Motta

A menina do cemitério

Essa história aconteceu há pouco tempo atrás, mas somente agora ganhei forças para contá-la.

Nascido em Pendências, mas órfão de pai e mãe desde a infância, fui criado em Natal, mais exatamente em uma tranqüila rua do Alecrim por minha tia Lucia e por seu marido, que eu chamava de Tio Baltasar. Ele, coitado, morreu de cirrose no dia do meu aniversário de quinze anos. Minha tia passou a ser minha única referência afetiva e vice-versa. Jamais tive o que me queixar dela ou da vida. Fui bem criado, estudei em ótimas escolas, entrei na universidade e por fim formei-me em Educação Física.

Incentivado por tia Lucia, fui fazer um curso de um mês em Recife sobre técnicas desportivas. Foi na capital pernambucana, porém, que recebi a noticia que tia Lucia havia morrido, vítima de infarto. Confesso que viajei chorando durante as quatro horas de ônibus que separam Recife de Natal.

No enterro, no Cemitério do Alecrim, poucos parentes, uma e outra amiga e eu, me sentindo, pela primeira vez, sozinho no mundo. Após todos irem embora, ainda fiquei um bom tempo a olhar para os túmulos e mausoléus, até que o zelador gentilmente me mandou embora, advertindo que era hora de fechar.

No dia seguinte voltei ao cemitério. Depositei mais flores no túmulo de minha tia. Sem que ninguém me visse – era proibido fumar ali, me dissera o zelador – acendi um cigarro a vagar pelas ruas no cemitério. Tantos anos morando no Alecrim e eu jamais entrara ali até então, afinal, meu tio fora enterrado no interior e nenhum conhecido ou amigo jamais fora sepultado naquele solo.

Na segunda semana sem tia Lucia, trabalhando em uma escola apenas de manhã e com a tarde e noite livres, passei a dedicar mais tempo a pensar na morte em si do que na perda específica da minha tia. Não sentia vontade de sair ou beber com os amigos, e tampouco estava atrás de companhia feminina, posto que havia terminado um longo namoro havia alguns meses. Também comecei a ir três vezes por semana ao cemitério, ambiente que me parecia cada vez mais familiar. Fiz amizade com o zelador, os funcionários. Conheci a administradora do local, dona Lenilde. O cemitério tem o poder de convidar à reflexão e mais que morbidez a visão de tantas pessoas que se foram me trazia uma estranha espécie de paz, em lugar de repulsa ou morbidez.

Em uma dessas tardes, passeava pelos túmulos, contemplando alguns imponentes, como o de Pedro Velho de Albuquerque Maranhão, quando de repente avistei uma jovem na minha frente, a me olhar como se eu estivesse fazendo algo errado.

- Estou observando você há alguns dias...-sorriu

- É, eu estou vindo aqui com freqüência respondi, atordoado com a abordagem.

- Eu também gosto muito daqui. É calmo, tranqüilo, tão diferente do mundo...

- Você mora aqui no Alecrim?

- Exatamente.

- Qual seu nome?

- Aurélia – sorriu. Um sorriso doce, sereno. Reparei então na menina, de longos cabelos castanhos se derramando pelo vestido azul claro. Os olhos, imensos, vivos, fixos em mim. Deveria ter entre dezoito e vinte anos. Bela como poucas eu tinha visto.

- Bem, vou te deixar na sua caminhada. Até logo – sorriu, se afastando. Tentei falar algo para impedi-la de ir, mas as palavras não saíram. Pensei em rodar pelas ruas do cemitério, que afinal não era tão grande assim, mas desisti. Voltei para casa com uma sensação estranha, de quem deixou para trás algo importante.

Passei boa parte da noite pensando na menina. Aurélia, lembrei do nome.

No dia seguinte, retornei ao cemitério. Talvez nem tanto para prantear sobre o túmulo de tia Lucia, mas para procurar Aurélia. Não foi difícil encontrá-la. Passeava entre os túmulos, como se o local fosse um parque, não um cemitério.

- Boa tarde.

- Boa tarde, Aurélia.

- Lembra meu nome...

- Claro. Como poderia esquecer? – sorri. Ela perguntou o meu – Carlos – o que não fizera no dia anterior.

- Gosto daqui – comentou com ar triste – Acho que já me acostumei

- Qual a sua idade?

- Quantos anos você me dá

- Vamos ver...dezoito?

- Errou...- disse, após certa hesitação. Eu estava certo que ela tinha dezoito.

- Vou tentar novamente...dezenove?

- Errou de novo. Mas desista, não vou dizer minha idade...

- Está bem, você manda.

- Vamos passear pelo cemitério? – indagou. Eu já o fizera tantas vezes sozinho naqueles dias tristes... Que bom seria fazê-lo com uma mulher linda pela qual eu estava fascinado.

Pelas ruas do local, contemplamos os imponentes mausoléus familiares, vimos os túmulos dos judeus, com inscrições em hebraico...Aurélia me levou também para os túmulos dos três soldados ingleses que morreram no oceano, em 1944, durante a 2ª Guerra Mundial e que foram sepultados em solo natalense.

- Todos os anos as famílias e oficiais ingleses vêm aqui no cemitério rezar pelas almas deles e limpar os túmulos. Pode observar que são dos mais conservados deste cemitério... – explicou. Fiquei impressionado com seu conhecimento do local. Algo mórbido, sem dúvida, mas todo mundo tinha algo de louco. Das mulheres que eu conhecera até então quantas não tinham hábitos mais estranhos que os de Aurélia?

Por fim, andando por uma rua solitária, entre túmulos mal conservados, paramos subitamente, como se tivéssemos combinado. Olhei-a com atenção, enquanto sentia meu coração disparar.

- O que foi? - perguntou

- Você é muito linda... – respondi. Não precisamos de mais nada para nos enlaçarmos em um beijo. Assim ficamos por um bom tempo, sem palavras. Apenas os lábios e os braços em movimento.

- Está na hora de eu ir... – comentou, vendo que já estava anoitecendo

- Eu te deixo em casa

- Negativo. Você vai, e eu fico. Depois vou para casa.

- Por que isso?

- Eu quero assim.

- Mas eu quero te ver.

- Você vai me ver. Mas, aqui.

- Por que? Não consigo entender.

- Não precisa entender, basta concordar. Amanhã á tarde aqui mesmo, está bem, meu amor?

Como resistir? Concordei com aquela maluquice. Fui para casa meio apaixonado meio aborrecido. Por um lado, estava enfeitiçado por aquela mulher, por aqueles beijos...Por outro pensava se ela não queria me fazer de palhaço. Teria ela se comportado da mesma forma com outros homens? Seria uma tara dela querer se encontrar apenas no cemitério?

De qualquer maneira, no dia seguinte lá estava eu no cemitério. Estava acontecendo um sepultamento, portanto, de início não consegui encontra-la com o fluxo de pessoas. Por fim, na rua colada ao muro da rua Rafael Fernandes, bem próxima ao mausoléu da Liga Operária Norte-riograndense, encontrei a minha Aurélia.

Durante duas horas praticamente só nos beijamos e trocamos palavras de carinho. Mas, eu estava decidido a dar um rumo novo à nossa história.

- Vamos ao cinema,

- Não quero.

- Para onde você quer ir? Basta dizer que iremos.

- Quero ficar aqui mesmo

- Mas Aurélia...

Ela começou a lacrimar... – Quero que goste de mim do jeito que sou... – murmurou.

Como não ceder? Ficamos lá, entre os túmulos e fugindo do olhar desconfiado e vigilante do zelador. Ao ir embora –sozinho – pensei em ficar de tocaia na porta do cemitério e segui-la quando saísse, mas fiquem temerosos de ser flagrado e envergonhado de minha baixeza, fui para casa. Passamos a nos encontrar no cemitério. Em duas semanas, foram pelo menos seis encontros. Era estranho, admito, e parece absurdo, mas eu estava feliz, e quando se está feliz, tudo parece normal. Imaginei que ela tivesse vergonha de sua família, com um pai alcoólatra ou coisa parecida. Poderia ser também que fosse muito humilde e não quisesse que eu visse onde morava. Seja como for, decidi que enquanto eu estivesse me sentindo bem com a situação, não forçaria a barra. Um dia ela vai querer ir a um cinema, à praia, e então poderemos viver como um casal normal, pensei.

Contudo, em uma tarde algo nublada, fui ao cemitério e Aurélia não apareceu no local combinado, em frente ao túmulo de João Câmara. Esperei por uma, duas, três horas, até o cemitério fechar, e nada. Andei a esmo pelas ruas em volta do cemitério, entrei em bares, procurei em paradas de ônibus e nada. Voltei para casa com uma tristeza sólida sobre a minha cabeça.

No dia seguinte, lá estava eu de volta ao cemitério. Andei pelas ruas e nada. Até que, próximo à capela, encostei-me em um tumulo deteriorado e coloquei as mãos nos olhos. Fui despertado deste breve transe por um funcionário do cemitério, um rapaz alto que eu sempre via mas jamais havia trocado duas palavras. – Tudo bem com o senhor? – perguntou.

- Mais ou menos – respondi.

- Eu posso ajudar em alguma coisa?

- Na verdade, não. Estou esperando uma menina...

- Se é para visitar algum túmulo, eu até posso ajudar a encontrá-la. Se for para namorar, como tantos aqui tentam fazer, o zelador não vai gostar nada disso.

- Bem, eu fico até sem jeito, mas é quase isso... confessei. Ansioso para contar minha história insólita para alguém, resolvi fazer daquele trabalhador meu cúmplice. Relatei minha história com detalhes, e no fim, olhei-o como se pedindo uma solução.

- Eu moro aqui na Ary Parreiras desde moleque e conheço quase todo mundo por aqui. Qual é o nome da menina? Se ela morar por essas bandas, eu devo conhecer.

- O nome dela é Aurélia. Aurélia Galvão Barreto, se não me engano.

- Aurélia Galvão Barreto? assustou-se. Você está maluco, homem?

- Por quê?

- Olhe para o seu lado, homem, e deixe de fazer brincadeiras para me apavorar. Você está encostado justamente no túmulo de Aurélia Galvão Barreto. Ela morreu em 1932, aos dezoito anos, em um incêndio aqui mesmo no Alecrim...

Cefas Carvalho

A ARTE QUE FAZ BEM

2005-10-03T12:26:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“O que aconteceu na Câmara é o novo PT em ação. Desta vez, não dá para dizer que o Lula não sabia, nem que foi obra do Delúbio. Com três CPIs, Corregedoria e Conselho de Ética investigando denúncias, não houve pudor em recorrer aos mesmos métodos do "mensalão".
Senador Pedro Simon (PMDB-RS), sobre as ações do governo para conseguir eleger Aldo Rebelo (PC do B-SP).

João Maria Alves

Praça André de Albuquerque

- Meu pai foi rei!
- Não foi!
- Foi...
- Meu pai foi rei!
- Não foi!
- Foi...

Do http://www.cidaugusto.com.br/

Galeria do Povo: A Arte que Faz bem

A Galeria do Povo representa toda a neurose dos artistas de Natal. Eu sinto nos sábados e nos domingos uma procura no lugar da Galeria do Povo por uma desrepressão danada. Pessoas que eu nunca imaginei que fizessem arte demonstrando as suas idéias com um pouquinho mais de integridade do que o que se vê por aí.

A Galeria representa aspirações acumuladas das pessoas que se envolvem com arte. Ela nasceu da necessidade de se mostrar arte para o povo em um contato que criará um movimento de descoberta das potencialidades que pessoas têm guardadas dentro de si.

Todas as manifestações artísticas estão sendo aceitas. Não temos discriminação contra qualquer linha de arte. O nosso intuito é fazer com que as pessoas que tenham alguma sensibilidade artística se liberem do imobilismo generalizado existente.

Por a Galeria do Povo admitir todas as linhas artísticas, ela se torna uma coisa discutida, uma coisa papeada. São mãos que se juntam à procura de um denominador comum em contraposição à heterogeneidade apresentada.

Eu sei que aqui em Natal existem muitas pessoas pensando dessa maneira. Agora, o que falta nelas é o pique, é a coragem do contato com o povo. Estão ainda com muita marginalização na cabeça, pensando que a sua criação vai ser espezinhada pelo próprio povo.

O que a gente tem de fazer é justamente sair da limitação caótica. Mostrar abertamente as nossas ambições sonhadoras. Se envolver com a criatividade da Galeria Povo.

As pessoas ainda permanecem com muito medo de saltarem dos seus carros para olharem a Galeria. Acho isso angustiante. Eles mesmos criam a marginalidade que jogam pra cima da gente, invertendo as pontas da sensibilidade – característica predominante de quem não se interessa em esclarecer.

O dever do artista é criar espaços para o povo se meter dentro deles. E o povo se sentir com mais energia de enfrentar o dia seguinte. Ele, fazendo um pouquinho disso, estará fazendo um bem danado.

Carlos Gurgel
A República, domingo, 4 de dezembro de 1977

O LIVRO DE DANIEL

2005-10-01T18:56:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“Vamos dar uma lição de voto nessa turma? É difícil, eu sei. Não custa, porém, tentar, até que a esperança vença a falta de vergonha.”
Taumaturgo Rocha, em comentário no becodalama@yahoogroups.com

Esse deus
Essa grande invenção
Tão confortante
De ancestrais
Leva além
Traz aquém
De todo limite!
É implosão
Explosão
Buraco negro
Pulsar...

Eduardo Alexandre

Data

1º de Outubro de 1977
I Exposição da Galeria do Povo
Contorno da Ladeira do Sol
Praia dos Artistas, Natal/RN

O LIVRO DE DANIEL

In memoriam
Simon Wiesenthal

Martelando a casca dura dessa História,
Revelando velhas rotas
Mentiras,
(Carne teutônica dançando celebrando cenários de carnificinas)
Tua voz mostrou a criação de técnicas de massacre eficientes,
Para esmagar os trompetes de Gideão e,
A flauta de Mohammad,
Ou mesmo a minha voz;
Tua voz despertou a dor de uma velha ferida
Causada por balas de 9 mm, pelo encanamento de câmaras de gás
Feitas em Ohio e vendidas em Hannover por
Corretores da Rua 47.
O que dizer, então:
Justificar tanto sangue nas costas de um só monstro?
Cardeais, advogados, juízes, carteiros, jardineiros,
O vizinho da esquina e a bisavó tão boazinha com
Dez netos vestidos de assassinos,
Treinando tiro ao alvo com os crânios de meus rabinos,
Rindo quando os corpos convulsos caíam na vala comum,
Rindo e imaginando ser Tristão, Brunhilda ou Gudrum,
Brincando de morte na esquina
De uma Strasse qualquer em Berlim.
Esse o quadro que tuas mãos revelaram ao mundo
Que tenta de todas as formas, agora, esquecer.
Hoje, novas palavras tecem o mesmo texto de sombra,
Destruição e agonia.
Hoje, o mesmo texto oculta da curta memória do povo
O império de sombra e sombra
Criado nas barbas desse mesmo povo.

Mas teu gesto manteve o shofar sonante,
A Menorah acesa,
O Muezzin atento a essa aurora vermelha,
Num deserto cheio de ecos repetindo aeternum
A última cláusula do Parágrafo Ariano.

*O poema foi sugerido pelo excelente livro do Dr. Daniel J. Goldhagen “Hitler’s Willing Executioners”, Doubleday, 2005.

Marcílio Farias

PRATODOMUNDO

2005-09-30T07:22:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“A eleição foi decidida pelos votos do PTB, PL e PP, que são os partidos do mensalão.” Deputado José Thomaz Nonô

PRATODOMUNDO
II FESTIVAL GASTRONÔMICO DO BECO DA LAMA E ADJACÊNCIAS

15, 22 e 29 de outubro
05 de novembro de 2005

Realização
SAMBA – Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências
Agência Cultural SEBRAE / SESI

Apoio:
Governo do Estado do Rio Grande do Norte
Prefeitura Municipal de Natal

Bares e Restaurantes inscritos

1. Bar de Seu Pedrinho
Rua Vigário Bartolomeu, 540
Prato: Baião de dois com sardinha ao molho de tomate

2. Bar de Chico
Rua Dr. José Ivo, 600
Prato: Galinha à cabidela

3. Bar de Mãinha
Rua Dr. José Ivo, 580 – A
Prato: Buchada sertaneja

4. Bardallo´s Comida e Arte
Rua Gonçalves Ledo, 671
Prato: Arrumadinho

5. Restaurante e Bar da Amizade
Rua Vaz Gondim, 681
Prato: Rabada cozida com pirão

6. Bar de Nazaré
Rua Cel. Cascudo, 130
Prato: Carneiro com macaxeira

7. Bar de Francinete
Rua Dr. José Ivo,
Prato: Peixe no coco com pirão

8. Bar de Aluízio
Rua Heitor Carrilho, 107 – A
Prato: Baião de dois

9. Cinderela Restaurante e Bar
Rua Voluntários da Pátria, 684
Prato: Galinha matriz (caipira)

10. Bar de Zé Reeira
Rua Heitor Carrilho, 80
Prato: Miúdo de galinha

11. Bar da Meladinha (Nasi)
Rua Cel. Cascudo, 156
Prato: Costela com pirão

12. Bar de Odete
Rua Dr. José Ivo, 598
Prato: Favada

__________________

Digo não e digo sim

Digo não e por dentro digo sim,
tudo em mim é perfeita contramão.
Sou canção começando pelo fim,
estopim onde acendo a escuridão.

Guardião desse nada de onde eu vim,
folhetim não escrito pela mão,
sou clarão incontido no nanquim
e o latim exilado do sermão.

Sou senão em sinônimo de assim,
sou enfim o meu sim que me diz não.
___

SER SEM SER

Ser sem ser é ser não sendo sim
e no não sendo sim parecer.
É sentir ser início — e ser fim,
é saber-se que é — mas não ser.

É ser sempre e em talvez se saber,
sem saber que se foi sempre assim.
Ser sem ser é dar sim e o não ter,
é dizer tudo em nós e ouvir mim.

Sou sem ser e apetece-me assim.
Tenho a mim se eu de mim não me ser
e, se início, prefiro-me fim.

Se não sou, basta a mim parecer,
sou metade do não e do sim
e ter tudo é ter isso: não ter.

Antoniel Campos

EU POETA POPULÁ

O poeta é um sê humano,
qui véve da natureza.
Se inspira in sua beleza,
e in tudo da criação.
Tombém véve da emoção,
do amô da sua musa,
qui nuis seus verso êle usa,
quage in fóima de canção.

No coração do poeta,
num tem lugá p'ro rancô.
Véve istufado de amô,
saluçante de emoção.
Qué vê dá o istopô,
de tudo êle fazê festa ?
É poesia "qui nem presta",
se êle fô do meu sertão.

Tudo é tema p'ruis verso,
do poeta sertanejo.
O toque do vialêjo,
uma fulô, uma simente,
um fole de oito baixo,
uma cabôca facêra,
o som d'uma cachuêra,
caindo d'uma vertente.

O cavalo véio sem dente,
o jumento garanhão,
a foguêra de São João,
ais prece prá São José.
O intôjo da muié,
se acabando de injôo,
ô uma trepada no vôo,
de um casá de guiné.

Capataiz garachué,
qui é o mermo puxa saco.
Café torrado no caco,
uma caçada no facho.
Uma coivara de espíin,
o cachorro dirnutrido,
o namôro improibido,
lá na bêra do riacho.

Chuva batendo na têia,
o pingo d'uma gotêra,
o carro qui vem da fêra,
a zuada do truvão.
O arrastá do pinico,
o quilaro do relampo,
jararáca e corre campo,
se arrastando puro chão.

Se eu fôsse aqui discrevê,
tudo qui inspira o poeta,
nunca aicansaria a meta,
eu tenho cunviquição.
Eu sô privilegiado,
lhes juros, leitores meus.
Nêsse mundão de Meu DEUS,
prá mim, tudo é inspiração.

Lhe amostrei aqui o qui sô;
êsse simples menestrel,
cuja vida é o cordel,
qui canta o amô e a paiz.
Adoro aquilo qui faço,
a DEUS agradeço e lôvo,
sô poeta do meu povo,
num quero sê nada a mais!...

Bob Motta

NO BRASIL DE TANTAS CRUZES

2005-09-28T08:27:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“O palácio não pode esquecer que o voto é secreto.”
Deputado Ciro Nogueira, candidato à presidência da Câmara, em matéria do Estadão cujo título é “Herdeiro de Severino assombra Planalto e oposição”.

Desarmá o cidadão,
é o mermo, cumpanhêro,
qui butá uma rapôsa,
prá vigiá um galinhêro...

Bob Motta

Fantasia

Encontrei
O que não procurei
Imaginei
O que havia de ti
Eu vi
O que não conheci

Deborah Milgram

Epitáfio

(para corruptos e terroristas)

Vós, que retirastes o pão de descamisados!
Que levianamente cevastes mesas já fartas;
Tomastes o alimento da boca de inocentes
e pusestes a mão nos ombros
de canalhas, traficantes e corruptos,
no vosso leito agonizante deito o epitáfio
de órfãos e servidores esfalfados.

Que a vossa silhueta se ofusque
no caleidoscópio do tempo
e que a chama que acendeu vossa fome
de ódio e ganância se apague ao sopro da justiça.

Que os fragmentos do vosso ventre
sirvam de alimento às aves de rapina
e que a fúria do vento eleve,
em cortejo fúnebre,
o que restar de vossas entranhas
apodrecidas, em longo e eterno espiral.

Robério Matos

Mulher no jornalismo do RN

Evento: Ciclo de palestras “Prosas e Pensamentos”
Local: Livraria Sparta
Data: 28/09/2005
Horário: 18:00h
Entrada gratuita
Palestrante: Profa. Otêmia Porpino Gomes
Tema: “A mulher no Jornalismo do Rio Grande do Norte”

Sobre o Evento

Hoje, a Livraria Sparta promoverá, dentro do projeto “Prosas e Pensamentos”, a palestra “A mulher no jornalismo do Rio Grande do Norte”, proferida pela professora Otêmia Porpino Gomes. O evento reunirá escritores, artistas e pesquisadores da cultura regional. A proposta da livraria é apresentar aos estudantes universitários e do ensino médio, pesquisadores e ao público em geral o que se apresenta de mais expressivo no estado do Rio Grande do Norte.

No projeto “Prosas e Pensamentos”, que permanecerá até o mês de novembro de 2005, serão abordados assuntos sobre cangaço, poesia, urbanização da Cidade do Natal, história, artes, entre outros.

Sobre a Autora

A professora Otêmia Porpino Gomes é bacharela em Comunicação Social, com habilitação em jornalismo, especialista em Telejornalismo, mestra em Educação pela Universidade Federal do Rio Grande do Norte e encontra-se dedicada à conclusão de sua tese de doutorado também em Educação.

Atualmente a professora Otêmia Porpino é professora da Universidade Federal do Rio Grande do Norte, lotada no departamento de Comunicação Social, e já assumiu a coordenadoria e a vice-cordenadoria do mesmo departamento.

Sobre a Palestra

A palestra da professora Otêmia Porpino Gomes abordará o tema: "A mulher no Jornalismo do Rio Grande do Norte", onde serão apresentados um vídeo documentário com depoimentos e analises sobre a trajetória da mulher no jornalismo do estado e posteriormente uma reflexão sobre a questão de gênero.

DOU-TE OS MEUS SIGILOS

Nos últimos dez anos o que fiz de mais errado, foi acordar dividas de cartões de crédito e Cheque Especial da Caixa Econômica. Se fossem quebrar meus sigilos bancários e telefônicos dos últimos dez anos, iriam descobrir a minha inadimplência crônica que insiste em não me abandonar, e iriam ouvir meus lamentos com a família, amigos, e, minhas conversas ásperas edesesperadas com os credores.

Se fossem quebrar meu sigilo bancário dos últimos dez anos, talvez, entendam o que faz um funcionário público que trabalha com licitações e cifras altas, para poder honrar seus pobres compromissos. Se fossem quebrar meu sigilo telefônico dos últimos dez anos, também iriam descobrir que liguei para um cara para pedir um baseado, que liguei para outro cara para comprar um uísque 8 anos do Paraguai, e que liguei para uma mulher que conheci em uma locadora de vídeo. Iriam descobrir estas “falhas” que dentro da minha vã filosofia fiz sabendo que eram erradas.

Mas, o mais interessante é que com os meus sigilos quebrados eu poderia até ser preso por alusão as drogas, traição e por contravenção.

É isto que acontece no país onde nasci, vivo e sobrevivo, com salário de Funcionário Público federal, pagando aluguel, planos de saúde, imposto de renda, taxa de iluminação pública e esgoto, gasolina, feijão, água, e taxas bancárias e telefônicas; os pequenos pagam pelos grandes.

Dou ao Brasil e aos brasileiros os meus sigilos telefônicos e bancários.

Podem fuçar minha vida inteira, pois, se fui ilegal um dia, foi por pura transgressão aos valores morais éticos, impostos pela hipócrita classe política que cria as leis e as regem para si próprios. Podem até me prender, eu não ligo, quero mesmo ser a bandeira do novo mártir, isso mesmo, o Brasil se acabou quando se acabaram seus mártires.

Digo “sem medo de ser feliz” que como eu, milhões de brasileiros foi um dia transgressor legal, foi um dia um fora da lei, por medo e desilusão da vida. Vejam bem meus incrédulos leitores, eu assumo os meus erros, mas não justifico o deles.
Sou tão pequeno que nem sequer formo opinião. Taí meus sigilos para o Brasil República ainda de coronéis e abastados ilícitos. Podem descobrir que eu fumei maconha, comprei uísque do Paraguai e traí uma antiga namorada. Descubram também que eu paguei as minhas dívidas, e que para isso tive que vender bens adquiridos com vinte e cinco anos de trabalho, por isso mesmo não me darei ao sacrifício de sair de casa para votar em uma palhaçada desta que é o Referendo do Desarmamento. Eu já percebi que se trata de uma manobra torpe do governo
para desviar as atenções dos atuais escândalos.

Ah, meu Brasil Brasileiro querido, dou-te meus sigilos, se servirem para alguma coisa, mas jamais oPTarei de novo pela vil mudança.

Mário Henrique Araújo

NO BRASIL DE TANTAS CRUZES,
UMA INCOMODA MAIS QUE OUTRAS

“A ostentação de um crucifixo no plenário do STF é inconstitucional porque viola a separação entre o Estado e a igreja.” Com essas palavras, Roberto Arriada Lorea, juiz de direito no Rio Grande do Sul, dá início a texto cujo título é de uma tautologia ímpar: “O Poder Judiciário é lai-co”.

Publicada no espaço OPINIÃO, Folha de São Paulo, edição de 24/09/2005, semelhante tolice até deixaria de merecer repercussão, não fosse a mesma Folha, no mesmo espaço e na mesma data, trazer outro ponto de vista, em sentido contrário, este agora formulado por José Renato Nalini, desembargador do Tribunal de Justiça de São Paulo, também membro e secretário geral da Academia Paulista de Letras. Em “A cruz e a justiça”, o derradeiro autor assevera: “O símbolo da cruz é advertência ao operador do direito - principalmente o juiz - de que fazer justiça é algo muito sério.”

Não é de hoje que Lorea abraça a iconoclasta tese. Faz mais de ano que ele, no jornal da AJURIS, pregou: Retire-se o crucifixo da sala onde os excelsos juízes do Supremo Tribunal Federal decidem. Mantê-lo ali pendurado é atentar contra a Constituição. Afinal, o Estado brasileiro e seus poderes são laicos.

Um estado laico, por definição, é um estado não confessional. Por isso, há de ser entendido que nele se realiza clara separação entre o poder civil e o poder de qualquer hierarquia religiosa. Idéia que, por sinal, também aparece na doutrina esposada pelo Concílio Vaticano II (GS 74; 76). De acordo com o pensar católico, o Estado deve ser considerado em seu caráter temporal e autô-nomo, relativamente às religiões ou forças religiosas.

Com efeito, na Constituição Pastoral citada vai dito: “no domínio próprio de cada uma, comunidade política e Igreja são independentes e autônomas”. O laicismo de Lorea, porém, como tendência ideológica que é, apesar da doutrina conciliar, o que faz é seguir manifestando-se na li-nha do anticlericalismo e anticatolicismo.

Ora, com a idéia de laicidade do estado não se pode entender deva ele ser a-religioso ou anti-religioso. Melhor dizendo, a laicidade estatal não é manifestação de ateísmo estatal. Nem poderia ser, no caso brasileiro, a teor da própria Constituição, que Arriada Lorea deseja transformar em sua Dulcinéa de Tolosa. Com a idéia de laicidade, no entanto, se reconhece que a religião é um valor a ser considerado na vida social. E que em sociedades plurais, como a brasileira, o Estado, sobre não dever ser confessional, tanto não deve interferir na vida interna das Igrejas, tanto deve respeitar e promover a liberdade religiosa, nos planos da crença e do culto, seja este privado quanto público.

Símbolo que é, o crucifixo desvela mistérios, realidades escondidas. Uma dessas realidades é o drama da doação. A doação que está no interior do drama primordial, para se ficar com palavras de Urs von Balthasar, por muitos dos que o conheceram apontado o homem mais culto do século XX.

Acontece de o crucifixo também se referir a manifestações fenomênicas. A dor, o sofrimento, a morte. A marginalização, o isolamento, a injustiça. Tudo isso matéria típica do operar jurídico. Tudo isso matéria ligada à atuação do operador jurídico.

Pendurado em uma parede, mesmo a de um prédio estatal, um crucifixo não é sinal de confessionalismo. Ele somente poderá ser encarado como tal na perspectiva da fé. Ou da descrença. Sendo assim, inconstitucional não é o fato do crucifixo pendurado. Inconstitucional será a tese do juiz gaúcho.

Pendurado, ademais, nas paredes de um tribunal, seja ele qual for, um crucifixo tem serventia. Ele serve para não deixar se esqueçam os juízes que o crucificado foi objeto de um julgamento injusto. Afinal, quem o condenou à morte não encontrou a autoria de qualquer crime pesando sobre ele. Nesse sentido, então, o crucifixo deve mesmo ser algo incômodo.

Taumaturgo Rocha

GALINHA DE GRANJA X GALINHA CAIPIRA

2005-09-26T08:25:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“Como foram recursos de empréstimos tomados num banco e foram repassados fora da prestação de contas, há uma ilegalidade aí que vai ser punida pela Justiça.” Tese do Deputado José Dirceu, deputado federal, ex-presidente do PT e ex-ministro do governo Lula.

RAZÃO DA BUSCA

Saber
O sentido do verso,
No aberto,
Na amplidão.

Razão,
Da minha busca.
Amante.
Gigante.
De mãos e mãos !

Eduardo Alexandre

GALINHA DE GRANJA X GALINHA CAIPIRA

Foi no Bom Dia Brasí,
qui incrontei inspiração.
Na matéria apresentada,
a toda nossa Nação.
De norte a sul, leste a oeste,
do litorá p'ro sertão.

Falava sobre o manejo,
qui o hôme do campo manja.
Tira da dificurdade,
a solução e se arranja.
Pru mode criá galinha,
seja caipira ô de granja.

Na minha imaginação,
eu inxéigo craramente,
uma discussão da bixiga,
que agitô o ambiente.
E vô contá prá vocêis,
uma peleja deferente.

Direcionei a mente,
e apontei sua mira,
prá dento de um galinhêro,
onde brigava na ira,
uma galinha de granja,
cum uma galinha caipira.

De Granja:
Tu é uma galinha otára,
véve numa eterna luta.
Mode arrumá o qui cumê,
de menhã à noite é puta.
E prá cagá o qui come,
bota uma fôrça bruta.

Caipira:
Tua vida é munto curta,
munto pôco tempo dura.
Toma ormôno prá crescê,
come ração sem mistura;
e a tua carne é sem gôsto,
prá quem come, é merda pura.

De granja:
Tu num é munto deferente,
tem mais longa a tua vida;
mode a demora in crescê,
pru mode sê cunsumida.
Leva quage sete mêis,
inté quando é abatida.

Caipira:
Mais in valô nutritivo,
juro qui d'eu, tu num ganha.
Do meu vulume de carne,
de capote, tu apanha.
E adispôi de tu guisada,
se dirmancha é tôda in banha.

De Granja:
Mais quando arguém tá doente,
qui precisa de uma canja,
de uma cumida inucente,
a mãe, cum coidado arranja,
mode dá cumo remédio,
uma galinha de granja.

Caipira:
Adispôi qui a muié pári,
na hora do seu resguardo,
quando o mininíin nasce,
e alivêia seu fardo,
mode se recuperá,
vem logo atráis do meu cardo.

De granja:
Tu só come do pió,
posso inté fazê aposta.
Passa fome de muntão,
de todo bascúio tu gosta.
E quando tua fome aperta,
bebe mijo e come bosta.

Caipira:
Tu cum bestêra e teu ôvo,
pôco à pessoa alimenta.
É mais barato, tá certo;
porém a ninguém sustenta.
Teu ôvo é vinte centavo,
e o meu, é quage cinquenta.

De Granja:
Tu cum essa pabulage,
se acha isperta prá xuxú.
Mais, pru mode lhe intupí,
eu vô preguntá prá tu:
Tu acha qui trinta centavo,
compensa eu rasgá meu cú ?

Caipira:
Eu passo o dia no mato,
de noite venho discansá.
Me assubo no pulêro,
fico inté o só raiá.
Tu é cumendo dereto,
lá nuis gaipão, sem pará.

De Granja:
Dia e noite sem pará,
na ração eu vô vivendo.
Eu aqui, na mordomia,
e tu no mato, sofrendo.
Cumendo munturo e bosta,
e uis galo te cumendo.

Caipira:
Se uis galo tão me cumendo,
eu chega mudo de tom.
Da zuada qui nóis faiz,
munto longe se ôice o som.
Eu levando chibatada,
cantando e achando bom.

De Granja:
Falando de cumpanhêro,
de tu aí, tombém ganho.
Prá galo qui nem uis teu,
eu juro qui nem me assanho.
Uis teu é piquininíin,
e uis meu, é dêsse tamanho.

Caipira:
Uis teu é dêsse tamanho,
mais prá eu, é infadado.
Abasta dá umazinha,
fica arquejando, cansado.
Meus piquininíin é macho,
e dá conta do recado.

De Granja:
De mim, tudo é mais barato,
no aicance do povão.
Sô o prato preferido,
do impregado e do patrão.
In quaiqué país do mundo,
tô numa dais refeição.

Caipira:
Nóis tem o nosso valô,
tu na tua e eu na minha.
No armôço, lanche ô janta,
cum cuscuz de menhãzinha,
num tem nada mais gostoso,
qui nóis duas, a galinha.

De Granja:
Mais cum o saláro do pobre,
no Brasí, infilirmente,
nem eu nem tu vai na mesa,
dêsse sufrido vivente.
Pobre só come galinha,
quando um duis dois tá duente...

Bob Motta

TARDE TE CONHECI, TARDE TE AMEI

2005-09-25T01:00:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“Se governo e oposição tivessem se entendido em torno de um nome comum, levando em conta apenas as necessidades da Casa, a eleição seria outra, não estaria marcado este duelo que novamente deixará seqüelas. Qualquer que seja o resultado, o ambiente na Câmara continua radicalizado, altamente contaminado pela sucessão presidencial.” Tereza Cruvinel

Eduardo Alexandre

Padre Agustin

Levantando labareda

Lisonjeada leio Laélio,
linda literatura, levemente louca,
latejando lá do leste
levantando lama, labareda....
laboratório de letras,
léxico letal, lexicógrafo,
ladeira, labirinto,
libertador de libidos,
levito lendo Laélio.
______________________

BOB, POETA MATUTO
COM NOME DE AMERICANO

.

Minha gente que vontade
de poder glosar tambem
Bob, poeta matuto,
com nome de americano,
talvez BOB seja engano
mas só sei, que manda bem!!!

Maria Dália

O BATIQUE

Na parede da sala
um mural de dor
pai, mãe, filho
o cachorro e um burro
a mala vazia
e a fome:
Retirantes.

O homem
magricela
faminto
doentio,
é tão forte
que anda,
sua sombra
se confunde
com um mandacaru
com os espinhos
espetados em sua língua.

A mulher
trapos no corpo
molambos na cabeça
leva em suas entranhas
duas coisas típicas,
do nordestino pobre:
A fome
e uma criança.

A dor e o amor
unidos na miséria.

A criança
se confunde com o burro
e é puxado pelo cachorro,
no peito,
a alegria dos alienados
nos lábios,
o sorriso da ignorância
no andar,
a conformação dos oprimidos.

Os traços negros
mostram o sol ardente
na parede da sala
no batique de dor.

Chagas Lourenço

IMPOSIÇÃO DO SER

Verdade:
Albergues de mártires não há.
Nem alegria
Na história revertida depois.

Mesmo assim,
E pagando em dor a vida,
Verseja um canto o poeta
Rendido à imposição do ser !

Verseja
Numa contingência de ofício,
E diz
O que nem mais crê.

Sede assim, poeta
Vive o esplendor do belo;
Canta
A esperança no será.
Serás
Mártir no silêncio das palavras
Feliz,
Sem teto,
Na ingratidão dos mortais !

É duro,
Mas martelas.
Versejas:
Desnudando o homem;
Desvendando a vida.
Trazendo à cena o encanto,
A magia;
A crença num belo dia !

Eduardo Alexandre

Tarde te Conheci, Tarde te Amei

“Tarde te conheci, tarde te amei” é uma das mais famosas frases de Santo Agostinho, quem se converteu para o amor de Deus aos trinta anos. Não foi tarde demais para ele. Ainda teve tempo de viver, de amar, de crer, de escrever e de deixar um brilho perene para a igreja e para o mundo.

O sentido do ser humano o encontra Agostinho, quando diz que, "fomos feitos para ti, e inquieto está nosso coração até repousar em ti". Esse "coração inquieto", dinâmico e histórico e fonte do agir humano encontra sua força quando Agostinho diz que "o homem foi feito para amar inteligentemente". Certamente, a chama que arde no "coração inquieto" de Agostinho é aquele grande mandamento bíblico trazido por Jesus: "Amarás o Senhor teu Deus, com todo o teu coração, com toda tua alma, com toda tua inteligência, com toda tua força, e amarás o teu próximo como a ti mesmo!".

O ser humano, a humanidade inteira, é vida em movimento. O que dá sentido, orientação ou direção ao viver, é realizar o amor. Isto é: amar. E isto é a realização do absoluto de Deus no relativo da humanidade e do cosmos.

Ao lado do dinamismo histórico do verbo "amar", Agostinho coloca o advérbio "inteligentemente". Assim, pois, o "amar" é verdadeiramente humano.

Para nós, a inteligência é a fonte da consciência que, por meio do discernimento, gera a liberdade que nos torna, verdadeiramente, humanos. Vida-amor-inteligência, inextricavelmente unidos, são constitutivos da pessoa. Assim compreendida, a vida humana é um constante aprendizado e crescimento no amor.

Ninguém, nem nada, podem ficar excluídos desse "amar inteligente", que é o dinamismo humanizador (ou divinizador) do mundo. Porém, nosso discernimento e o conseqüente crescimento de consciência são confusos e ambíguos. Infelizmente, em nosso mundo, nem a vida, nem o amor, nem a inteligência são o valor supremo. Podemos constatar uma situação de des-amor e não-vida, de inteligência que desperdiça a vida. Mais de um bilhão de seres humanos vivendo com menos de dois dólares por dia; trinta e cinco mil mortos e dois milhões de seres humanos vivendo a miséria de refugiados no Sudão, vítimas das políticas de extermínio locais; milhões de mortos pelo AIDS que não encontra recursos suficientes para ser controlado; a guerra civil do Irak, sustentada pelas tropas norte-americanas, herança da invasão que, se como diz Bush, "o mundo está mais seguro sem Sadam", sem dúvida, o Iraque estaria mais seguro sem Bush e seus soldados; a paz impossível em Terra Santa, que se arrasta numa espiral de violência sem fim; a guerrilha colombiana, as revoltas indígenas peruanas, bolivianas ou mexicanas, a corrupção... Aqui em nosso Brasil contamos uma vítima da violência a cada doze minutos. E um longo etcétera que faz-me perguntar: onde está o verbo amar conjugado e vivido? E, mais ainda: onde está a inteligência, a consciência, o discernimento, a liberdade?

Certamente, não a serviço do amor, mas a serviço dos interesses mais ou menos confessados ou mais ou menos velados de uns e de outros: daqueles que fazem guerras, daqueles que fazem terrorismo, daqueles que fazem chantagem com reféns, daqueles que fazem assassinatos seletivos, daqueles que continuam a submeter, explorar e exterminar por razões étnicas, daqueles que corrompem o ser humano colocando-o a serviço do dinheiro, daqueles que nos destroem como pessoas, que nos neurotizam, transformando-nos em consumidores...

Onde é que Deus fica nisto tudo? Nesta violência e morte: onde encontrar a Deus?

Quando Santo Agostinho procurava Deus (e passou trinta anos nesta busca, como ele mesmo diz em suas "Confissões"), não o encontrou nem no mais alto dos céus, nem no mais profundo dos abismos, senão no "intimior intimius meus", isto é, "no mais íntimo de minha intimidade". Nesta expressão, Agostinho mostra sua descoberta do Deus da vida no mais profundo da vida que é o ser humano, isto é, no coração de todo ser humano. A lógica agustiniana nos obriga a dizer que, onde não há amor, não há Deus. Onde o verbo amar não é a força vital, Deus não acontece...

E é isto que me coloca, sem ânimo de julgamento nenhum, na constatação de que há mais de mil "igrejas" ou denominações eclesiais, desencontradas em suas hipóteticas ortodoxias, falando em Deus, em Jesus, procurando, inutilmente, um Deus dos céus. Pelo fato de eu mesmo ser um homem de igreja, confesso que sinto um imenso desconforto. Gostaria de ser, apenas, um homem de Deus. Pois, para mim, está claríssimo: ou as igrejas somos sacramento e sinal da presença e da ação do amor de Deus manifestado em Cristo Jesus, ou somos sal que não salga que só serve para ser pisada por uns e por outros. O que está a acontecer, de fato.

Já ouvi dizer, tantas vezes: "Deus é o mesmo". "Jesus é um só...". E assim por diante. E eu penso com ironia: tanto faz um supermercado como outro! Tanto faz uma farmácia que outra! Tanto faz um bar como outro! E assim as pessoas "compram" seu feijão, seu remédio, sua cerveja ou seu deus, segundo seus gostos e necessidades.

Certamente, é evidente que nem Deus, nem Jesus são os mesmos. Apenas projeções celestes ou abismais de uns e de outros. Fala-se sobre Deus, mas não se deixa que Deus se exprima a si mesmo em sua identidade, em sua ação, como Vida, como Amor, como Misericórdia. Porque quem ouve o grito pela vida da criança que morre no Sudão por inanição, da criança assassinada na escola de Beslan vítima de terroristas, da criança que morre no Iraque ou na Palestina, vítima de bombardeios, da criança vítima do aborto ... E digo "criança", porque é vida humana no começo, em devir. Assistimos a mais um genocídio. Impotentes. Sentindo que perdemos nossa vida, cada vez que se perde uma vida humana, sentindo que perdemos Deus.

Vários autores comentam que na segunda guerra mundial, em Auschwitz, quando um grupo de judeus era conduzido para as câmaras de gás, alguém perguntou: "onde está Deus agora?" Uma voz anônima respondeu: "está morrendo asfixiado!"

Mata-se a Deus, quando se mata a vida, quando se mata o amor.

No ano 30 do século primeiro, Jesus, agonizante na cruz, junto a outros crucificados e sendo, apenas, mais um entre os milhares de crucificados pelo império romano, rezava um salmo de confiança extrema no sentimento extremo de abandono: "Meu Deus, meu Deus, porque me abandonaste?" E, naquele último suspiro de vida, momento de frustração de sua vida e de sua esperança na realização do reinado do amor de Deus no amor humano, no máximo possível de sua fé, ainda rezou: "Pai: em tuas mãos entrego o meu espírito".

Desde sempre os impérios tem crucificado e matado indiscriminadamente. Até hoje.

A ressurreição de Jesus é o grande grito que o próprio Deus nos lança desde a angústia do des-amor e da negação da vida, como que clamando um "basta!" para a morte.

Certamente, muitos dentre nós, enquanto a situação continuar como está, teremos que rezar, impotentes, arrependidos e confessos, que nem Santo Agostinho: "tarde te conheci, tarde te amei". Porque para as vítimas deste nosso desastre humano, realmente, estamos chegando tarde. Tarde demais.

__________________________

Santo Agostinho

Viveu no século IV na atual Tunísia, em plena decadência do Império romano de ocidente. Ele mesmo conta, em suas "Confissões", seu percurso espiritual na medida em que vai narrando sua vida. No momento, o Império Romano está se tornando cristão, mas o cristianismo convive com várias religiões e também com o antigo paganismo tradicional.

Sua conversão acontece aos trinta anos. Antes, ele se reconhece um grande pecador (hoje, não passaria de um "pequeno" pecador”). Foi considerado o maior orador de sua época, graças à fluidez e à sua capacidade de fazer jogos de palavras, em latim, naturalmente. Inteligência privilegiada, tentou encontrar a explicação do sentido do mundo, na religião de Manes ou maniqueísmo que vê o mundo sob a influencia de dois princípios: do Bem e do Mal.
Teve um filho fora de matrimonio que chamou de Adeodato e que morreu novo ainda. Sempre se considerou sua conversão como fruto das lágrimas da mãe, cristã fervorosa.
Mas, foi seu encontro com Sto. Ambrósio, Bispo de Milão, que levou decididamente Agostinho para a conversão, a partir da leitura de epístolas paulinas, se não lembro mal. Ambrosio foi uma figura impressionante pois, chegou a proibir a entrada na catedral do próprio Imperador Teodósio, considerado pelo Bispo de Milão, como pecador público.

Depois, Agostinho foi feito Bispo de Hipona por aclamação popular, seguindo o costume.

Certamente, a obra mais importante e seu percurso espiritual foi as "Confissões", onde a espiritualidade do homem aparece ligada ao amor.

"Ama e faz o que quiseres" (ama et fac quod vis), "Tarde te conheci, tarde te amei", etc. Ele encontra Deus no "intimior intimius meus" (no mais intimo de minha intimidade). Ele sabe que "quem ama cumpriu a lei" (isto é a torá, isto é, a inteira palavra de Deus).

Santo Agostinho é capítulo obrigatório no estudo da história da filosofia antiga.

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Santo Inácio de Loyola

Viveu no século XVI e foi filho segundão da nobreza vasca espanhola.

O momento é de grandes viagens continentais, de mudança da sede do Império Alemão para a Espanha recém nascida pela fusão dos reinos de Castela e Aragão, com o neto dos reis católicos, o Imperador é Carlos, neto de Maximiliano de Áustria, na Alemanha a teologia luterana, com o apóio do príncipes, está quebrando a unidade da Igreja e do Império, a corrupção reina na igreja, etc. Um mundo renascentista e humanista, uma riqueza formada por comerciantes e burgueses, etc. que estoura as estruturas medievais por todo lado.

Inácio, da nobreza, tenta em sua primeira juventude fazer carreira na corte espanhola. É parecido com Sto. Agostinho no fato de haver tido uma filha naquela época, além de participar de freqüentes brigas cavalerescas, etc. Aos vinte e oito anos é surpreendido numa batalha (ele não era militar), apoiando os direitos do novo Imperador, Carlos, contra as pretensões do herdeiro do trono de Navarra, apoiado pela França. Uma bala de canhão atinge a perna de Inácio que, ferido, volta para casa para os cuidados necessários.

Em casa, pede livros de cavalerias (o que corresponderia a nossos romances) para a cunhada, mulher piedosa que empresta o que tem: a Vida de Cristo, algumas vidas de santos, como S. Francisco, etc.

Já curado deixa a terra natal e vai para a Catalunha, Manresa, feito um mendigo. Refugia-se numa gruta, onde passa quase um ano em oração e discernimento, de onde surgira o esboço de sua experiência espiritual fundamental: Os Exercícios Espirituais. Depois vai para Terra Santa, volta para Espanha, faz-se estudante na Universidade de Salamanca, onde começa a transmitir seus exercícios espirituais a outros jovens que começam a abandonar tudo e a viver como mendigos. Cai nas mãos da Inquisição que não vê nada contra, mas o proíbe de pregar. Vai para a Universidade de Alcalá de Henares, perto de Madri, a mesma coisa. Só na Sorbonne de Paris poderá completar seus estudos e reunir seus primeiros companheiros e começar a aventura da vida religiosa que tomará forma definitiva na própria Roma. Depois, surge, formalmente a Companhia de Jesus, nome que indica claramente o sentido da ordem, como companheiros de Jesus. Jesus é o sentido da vida de qualquer jesuíta. Jesus está no começo e no fim. No meio está a vida e o mundo, onde realizar e fazer acontecer a presença de Jesus.

Santo Inácio passou a maior parte de sua vida vivendo como um mendigo, em hospitais (da época...) e servindo a pobres, doentes, prostitutas, etc. Santo Inácio e os jesuítas enfrentaram os desafios sócio-pastorais da época: a reforma da Igreja, com o concílio de Trento e uma nova evangelização, a fundação de colégios para estudantes pobres, as missões para os países recém descobertos (se alguém quiser pode ver o filme "A Missão" sobre o trabalho dos jesuítas nas reduções), a formação do clero, o serviço em hospitais, etc.

O lema inaciano é AMDG, abreviação de "ad maiorem Dei gloriam" (para a maior glória de Deus) que se traduz, na prática, numas frases, como "em tudo, amar e servir", ou em "encontrar a Deus em todas as coisas" (diríamos hoje, em todas as circunstâncias, situações, etc.). Ou na última meditação de seus exercícios espirituais, ou "Contemplação para alcançar amor".

Quando morre, há mais de mil jesuítas espalhados pelo mundo conhecido da época: desde a Índia até a América.

Hoje, os jesuítas encontramos o sentido de nossa ordem, no que nas últimas Congregações Gerais, se chamou "a promoção da fé e a luta pela justiça". Somos quase vinte e dois mil espalhados por todo lado...

Pe. Agustin Juan Calatayud y Salom sj
Padre, Pároco de Nossa Senhora da Esperança

EFEMÉRIDES EFÊMERAS

Sempre gostei dessas palavras. Elas parecem ter muita força. Estão envoltas numa aura de poder conferido pelo pouco uso, como se estivessem protegidas contra a banalidade do cotidiano. Mas, ao contrário do que parecem ser foneticamente falando, elas não dizem muito por quererem dizer variedades de forma passageira.
Vamos ao exemplo prático: sexta-feira, boca da noite. Enquanto ele dirige para tentar descobrir se o barulho no carro que penso ouvir existe realmente ou não, apesar de estar tentando com todas as forças acreditar que não existe, penso em paralelo (Sim! Somos multitarefa e podemos ter vários pensamentos concomitantes) estar medindo meu poder mental; então, no meio de todos estas divagações, acomodada no banco do passageiro, ouço: -Você está encolhendo mamãe? Sei que isso vai acontecer, penso antes de responder e respondo perguntando: - Por quê? Ele mostra seus joelhos quase tocando o volante e entendo o porquê da pergunta. Depois fala que é normal diminuirmos com o avançar da idade. Algumas coisas diminuem e outras crescem, como as orelhas e o nariz. Peço encarecidamente que pare o carro e me olhe atentamente de perfil. – O meu nariz ainda está no lugar ou já começou a ficar pendurado? E na seqüência, sexta-feira, noite alta: Paro, para abastecer, no posto de melhor preço. O bombeiro chega à janela do carro e com um sorriso Mona Lisa pergunta: - Tudo bem? Entre desconcertada e surpresa dou um sorriso amarelo branqueado e pergunto rapidamente: Por quê? Intimamente me indago se estou com a aparência preocupante. Será que o peeling foi muito forte e fiquei despigmentada? Minhas olheiras estão impressionantes? Ou será que meu nariz e orelhas já começaram a crescer e meu filho não quis me deixar triste? Numa fração de segundos percebo que tudo não passa do padrão de atendimento nota 10. Então respondo tudo bem e elogio a iniciativa provavelmente adquirida pelo poder de persuasão do último treinamento em qualidade.
Como efemérides efêmeras estamos levando a vida. A cada dia tantas informações se sucedem que sequer abraçamos seu conhecimento. Os acontecimentos passam com a mesma rapidez de uma paisagem vista pela janela de um carro de fórmula 1. As notícias, os e-mails que descem em cascata e predominantemente insinuam que temos mau hálito, ou estamos ficando brochas, carecas, sozinhos ou quando não, traídos. Tudo concorre para acreditarmos que nossa vida esta recheada de grandes porções de ilusão. Aliás, o que é mesmo realidade hein?
Não há tempo para maturar pensamentos ou sentimentos. É pegar ou largar. Na ânsia de se montar o cavalo alado chamado oportunidade se queima neurônios querendo agilizar o processo ou tomam-se decisões precipitadas. E perdidos entre cálculos custo X benefícios, quando nos espertamos, o cavalo já vai anos-luz de distância. A sensação mão-de-ampulheta, com o tempo areia fina escorrendo incontrolável entre os dedos, é angustiante. Olhamos os dias, semanas e meses que ficaram para trás e, se não há índices positivos de produção, a não adequação está configurada. Viver não é preciso. É preciso produzir.
E produzimos, nessa complexa máquina chamada sociedade pós-moderna ou do conhecimento, seres automáticos, superficiais, sincopados e tão especialistas que chegam a ser totalmente alienados do que não seja sua área. Ou tão generalistas, que confusos com a overdose de informações que circulam em todos os veículos, não conseguem emitir uma opinião própria, de relevante valor agregado, como se lê nos papers científicos.
Ah mundo louco, contraditório e maravilhoso! Quando iremos ter a deliciosa sensação da insustentável leveza do ser sem ter que lançar mão de outros aditivos químicos que não as próprias endorfinas?

Ana Cristina Cavalcanti Tinôco

DO LÁCIO, A FONTE

2005-09-24T11:34:00.000-03:00

"Aldo Rebelo é um homem de bem, mas a candidatura mostra que o governo resolveu assumir o comando da Câmara sem intermediário. Isso fortalece a candidatura da oposição." José Carlos Aleluia (PFL-BA), líder da Minoria na Câmara.

Para Maria Dália

Diga dama deslumbrante
de Dakota, Denver, Dalas

De donde, Dália distante,
diga donde, delicada,
diga doce, dedicada
- diga, dama deslumbrante!
Dadivosa diletante,
dê-me dádivas. Dará-las ?
- Diga dois ditos dualas,
diga dulces, depurados,
dois deleites, dois ditados,
de Dakota, Denver, Dalas ...!

Laélio

Terra

Pólo Sul
Pólo Norte,
Entre dois extremos
Um corte

Bem querer
Sem querer,
Entre dois cabos:
Uma remota esperança

Ingênua geografia...

Deborah Milgram

Do Lácio, a fonte

A Deodoro ainda prima
em ser do Lácio a fonte
vendo a linha do horizonte
José Melquíades faz rima
numa décima que exprima
seu valor vernacular
sabe o verbo conjugar
ele aprendeu no convento
o mais sábio pensamento
na piscina azul do mar

Um poeta também erra
nas belas praias do sul
Newton Novais de azul
boêmio velho de guerra
nessa "Delícia" de terra
o mar já faz espelhar
a cor do céu a brilhar
um Gagarin de encantos
fotografou Clóvis Santos
na piscina azul do mar

"A República" vai mal
Clóvis Santos fotografa
Olívio abre a garrafa
para o pintor de Natal
Navarro excepcional
é safra para provar
a tarde toda a falar
a entrevista gravava
o repórter caprichava
na piscina azul do mar

Tirou da máquina a trava
começou a escrever
nesse doce padecer
o repórter caprichava
só o poeta andava
na redação potiguar
resolvido a abdicar
do seu velho idealismo
vim fazer meu jornalismo
na piscina azul do mar

De caderno em caderno
acalentava a poesia
só por ela ele vivia
era um poeta moderno
depois entrou no inferno
entrou de bar em bar
ela um dia vai voltar
ligou a televisão
acabou-se a solidão
na piscina azul do mar

João Gualberto Aguiar

Minuto de silêncio

Os jabutis e as araras
Pedem silêncio
Um minuto de silêncio
Pelo que foi a amazônia!!!

Todo esse arfar
Meteórico minguante
Da Selva Amazônica
Parece não bate
Nas preocupações
Dos madeireiros
Dos exportadores de grãos
Dos senhores do gado
Humano
Consumista das chaminés
Do primeiro mundo!

Desmatam
Desencapam
Reduzem
O oxigênio
Destroem
O ozônio
Expondo o planeta
Às iras
Do universo!!!

A Terra precisa da casca!!!

Eduardo Alexandre

MERECE O PRÊMIO NOBEL

2005-09-23T06:33:00.000-03:00

"Eles descumpriram todos os acordos. De agora em diante, não se aprova mais nada." Deputado Alberto Goldman (SP), líder do PSDB na Câmara.

Candinha Bezerra

Poeta Carlos Gurgel

Para o mundo admirar

Em poesia sou completo
sou poeta de cordel
merece o Prêmio Nobel
João Cabral de Melo Neto
o meu verso mais dileto
para o mundo admirar
meu nordeste retratar
isso é mais que uma sina
"Morte e Vida Severina"
na piscina azul do mar

Compositor de cordel
agora mudou de plano
só quer ouvir ao piano
versos de Carlos Gurgel
xará de Carlos Gardel
com rock, vinho e luar
até o sol declamar
o melhor psicanalista
violeiro repentista
na piscina azul do mar

Minha poesia repousa
em um cantinho do céu
a musa descobre o véu
da mártir Auta de Souza
ponho meu verso na lousa
o seu "Horto" vou regar
para os antigos honrar
com o valor da memória
escrevi a nossa história
na piscina azul do mar

João Gualberto Aguiar

Terra

Pólo Sul
Pólo Norte,
Entre dois extremos
Um corte

Bem querer
Sem querer
Entre dois cabos
Uma remota esperança

Ingênua geografia...

Deborah Milgram

Sobra

Somando
os erros
e os acertos
Sobra a amplitude
da cloaca
Que se descortina
platicamente sã
Simplória
como a vã
rã
roendo as migalhas
mofadas
De minhas duas
mãos.

Carlos Gurgel

Minuto de silêncio

Os jabutis e as araras
Pedem silêncio
Um minuto de silêncio
Pelo que foi a amazônia!!!

Todo esse arfar
Meteórico minguante
Da Selva Amazônica
Parece não bate
Nas preocupações
Dos madeireiros
Dos exportadores de grãos
Dos senhores do gado
Humano
Consumista das chaminés
Do primeiro mundo!

Desmatam
Desencapam
Reduzem
O oxigênio
Destroem
O ozônio
Expondo o planeta
Às iras
Do universo!!!

A Terra precisa da casca!!!

Eduardo Alexandre

A PORTA MAIS LÁIGA DO MUNDO

2005-09-22T13:16:00.000-03:00

“A elitezinha, essa que não quer jamais largar o osso, insuflou contra mim seus cães de guerra.” Ex-deputado Severino Cavalcanti 217 dias!

O Globo

O CARNÊ

Era um rapaz inteligente, dinâmico, aplicado, vivedor, bem casado, um pedaço de morena, mas que atravessava fase de maré vazante de causar dó. Não esquentava um emprego, as firmas não pagavam as comissões, as transações entabuladas não se concretizavam na undécima hora, por qualquer quase nada.
A cara-metade teve bem intencionada idéia:
- Vou lhe ajudar, filhinho. Vou trabalhar!
Até aí, tudo cem por cento. Mas, um mês depois, TV em cores. E como não, se a jovem comprou um carnê, destes ditos da felicidade?
A sorte, realmente, havia mudado. E foi um tal de ganhar que, benza-Deus! Depois da TV, fogão a gás; depois, geladeira. Um mês depois, videocassete. E, se como o carnê não bastasse, deu pra achar dinheiro na rua, lojas queimando vestidos caríssimos por pechinchas, amigas que vendiam jóias a prestações ínfimas... Os amigos o cumprimentavam:
- Sua mulher é um portento! Trabalhadeira, está aí!
Mas o pobre foi detectando umas piscadelas suspeitas, uns risinhos maliciosos quando se referiam ao labor da bela consorte...
Um dia, chegou em casa disposto a colocar as coisas em pratos limpos. Mal entrou, escutou pedido vindo do banheiro:
- Acuda, filhinho! Estou toda ensaboada e faltou água. Arranje-me um balde, uma bacia d’água...
Quando o marido cumpriu o mandado, passou-lhe apenas um caneco de alumínio.
- Mas, filhinho, esta água não dá pra nada.
E o marido, pisando nos calos, a fúria na voz:
- Dá pra lavar o carnê...

José Alexandre Garcia

A PORTA MAIS LÁIGA DO MUNDO

Um hôme parô na porta,
de um pequenino bar.
Tirô uma trena do bolso,
e se pôis a istirá.
Cum a trena istirada,
midiu a porta da entrada,
muntas vêiz, de lá prá cá.

Uis povo parô prá oiá,
aquela situação.
O hôme a midí a porta,
repetia a operação.
Inté qui êle parando,
na certa, se contentando,
terminô a midição.

Se virando p'ro povão,
falô: Triste sina, a minha.
Essa porta tão istreita,
e assim tão apertadinha,
num é a porta do céu,
mais de um ambiente crué,
qui levô tudo qui eu tinha.

Aí passô meu dinhêro,
passô o pão duis meus fío,
minha casa cum terreno,
passô todos uis meus brío.
Passô o meu artomóve,
passô todos uis meus móve,
e meus cubertô de frío.

Passô a minha saúde,
passô minha mocidade,
passô toda a isperança,
da minha ispôsa, in verdade.
Aqui pru êsse portá,
tombém passô o meu lar,
e a minha felicidade.

Aqui uis farsos amigo,
ficaro vendo eu passá.
Ficaro do lado de fora,
assistindo eu entrá.
Assistiro eu munto moço,
chegá no fundo do poço,
in sua lama afundá.

Me leva isso, a cuncruí,
cum pesá munto profundo:
O qui se ganha numa vida,
se perde aqui, num sigundo.
O aiculirmo num cunforta,
pois êle pissui a porta,
qui é a mais láiga do mundo...

Do livro PÉ DE PAREDE - CORDEL DE CABO A RABO,
de Bob Motta, página 37, edição 2002, esgotada.

Dedico hoje a todos os queridos amigos (as) que dão tréla às besteiras que eu escrevo...

Bob Motta

Caleidoscópio

Deixo na boca solitária dos poetas
As palavras
Deixo nas mãos fervorosas dos pintores
Os pincéis
Deixo nos dedos ligeiros dos músicos
As partituras
Deixo na voz rouca dos cantores
Os protestos
Deixo nos pés calejados dos dançarinos
Os palcos
Infinito festival...

Deborah Milgram

Maior Que a Própria Vida

Quando mais tarde um dia me faltar
aos olhos a visão do teu sorriso,
Quando para te ver me for preciso
construir teu corpo desenhando o ar,

E dessa forma ter definitivo
o que fora sempre antes provisório,
que me seja bem leve e transitório
o ânimo de viver e o seu motivo.

Que me seja bem pouco o alimento
da minha carne desapetecida,
do meu caminho sem prosseguimento,

Pois bastará, à minha sobrevida,
o ar que respiraste e o sentimento
de que foste maior que a própria vida.

Robério Matos

M O T E

BOB, POETA MATUTO
COM NOME DE AMERICANO

G L O S A S

1.

Meus irmão, num fiquei puto;
vocêis tem tôda razão.
É isquisito de muntão,
BOB, POETA MATUTO.
De linguajá puro e bruto,
vô lhe dizê, seu fulano:
Nascí pós guerra, meu mano,
no Trampolim da Vitóra,
isso é o "X" da minha istóra,
COM NOME DE AMERICANO...

2.

Eu nascí no Potengí,
dispôi da segunda guerra.
De Natal, amada terra,
me danei p'ro Carirí.
E me criei puralí,
de sêca a inverno, ano a ano.
Isso ixprica, seu fulano,
e eu num tomo cumo insurto,
BOB, POETA MATUTO,
COM NOME DE AMERICANO...

Bob Motta

Bob, poeta matuto
com nome de americano

seu talento não discuto
trova vai e trova vem
trova muito, trova bem
bob, poeta matuto
nacional é o 'produto'
sertanejo, sem engano
cabra de lascá o cano
valoriza o que é da roça
bob motta é coisa nossa
com nome de americano

ele não é um chinês
muito menos timorense
vietnamita, ugandense
australiano ou francês
digo pra todos vocês
que o hômi não é cubano
não é grego e nem troiano
é brasileiro esse fruto
bob, poeta matuto
com nome de americano

Meméia

Bob, poeta matuto
com nome de americano

Minino vou lhe contar
Nesse beco, tem de tudo
Uns entram pelo cano...
Outros só querem ganhar
Mas, tem "cabra" astuto
Esperto que só bichano
Num é que foi botar...
Bob, poeta matuto
com nome de americano

Manoel Bomfim

BOB, POETA MATUTO
COM NOME DE AMERICANO

Ele é sábio, é astuto
tem uma poesia mimosa
para mim é rei da glosa
BOB, POETA MATUTO.
É ligeiro, é resoluto
faz poesia mano a mano
adivinha como cigano,
ele é mesmo um grande artista
nem sei se é abecedista
COM NOME DE AMERICANO

Chagas Lourenço

VAMOS CHAMAR O BOBO

2005-09-21T08:39:00.000-03:00

Marcus Ottoni

“No mesmo dia em que Lula não votou porque não votou, 272 mil petistas votaram porque votaram. Lula poderia ter dito qualquer coisa, menos fazer gracinha com um partido que está na lona muito mais por sua causa do que por culpa da militância anônima da estrelinha.” Elio Gaspari

Tengo Telengo Tengo

Tão pecador
Comunga
Com cavaco-chinês

Plínio Sanderson

Vamos chamar o Bobo

Vamos culpar o bobo,
Por essa tremenda zoada,
Na porta desse lugar
Onde todos têm entrada

Vamos brindar ao bobo
Que assim meio cabreiro
Diz-se apenas passageiro
Mas tem alma de arteiro

Vamos agradecer ao bobo
Que é pura gentileza
Abrindo espaço e ouvidos
Emocionando toda a redondeza

Rápido, vamos chamar o bobo
Calma aí, se aquiete, se acalme
Ele vem e desaparece
Quem o viu, jamais esquece

Deborah Milgram

De volta à Solidão

Depois de tanto tempo,
Eles voltaram
Aos ares
Árvores
Fios elétricos
Muros, telhados.

Cantam,
Trazendo uma alegria
Há muito ida,
Quando os canarinhos da terra,
Alaranjados,
Queimados de sol,
Se foram também.

São belos,
São mágicos:
Tricolores como a cobra coral
Que ainda resiste,
Sob as folhas caídas
Dos cajueiros teimosos
Das dunas
Do Tirol.

Entre os pardais invasores,
Aqui chegados nos anos 70
Do século passado,
Galos-de-campina nos lembram
O tempo,
Quando esses matos eram chamados
Solidão.

Eduardo Alexandre

A gente recebe bem

Bob Motta lhe garante:
A gente recebe bem,
não quer saber quem é quem,
todo e qualquer visitante.
É carinho a todo instante,
na capital potiguar.
A lhes recepcionar,
golfinhos desinibidos,
nadam e pulam divertidos,
na piscina azul do mar...

Em noite de lua cheia,
eu vou pra beira da praia,
me sento numa "catráia",
e ouço o canto da sereia.
O esguicho da baleia,
faz eu me emocionar.
E fico a me imaginar,
dentro d'água, sem pudor,
com você, fazendo amor,
na piscina azul do mar...

Bob Motta

Versos de solidariedade

Bob Mota, meu prezado
Tô cum você e não abro
No seu verso bem rimado
Contra esse descalabro

É de lascar essa verdade
Por você apresentada
É muito grande a maldade
Cum a poesia amatutada

Eu também já notei isso
Que o cordel nunca ganhou
Parece que o compromisso
É só com o verso do "dotô"

Nós também somos "dotô"
Na arte de escrevê
Pois falamos de amô
De sodade e de sofrê

De paisage do sertão
Do forte cabra da peste
Aquele nosso irmão
Que tem in todo nordeste

Cum você sou solidário
Aproveitando sua poesia
Você não está solitário
Pois tem minha simpatia

Manoel Bomfim

Péricles

Já faz algum tempo, apareceu pela Igreja Matriz da Cidade da Esperança, Péricles, um jovem trajado de imundos calção e camiseta, descalço, de rosto amarelado, os olhos avermelhados e perdidos, cabelo e barba em desalinho e com um penetrante fedor de cola e suor, de sujeira e lágrimas.

A primeira vez que entrou na Igreja, era dia de domingo, na Missa das 19:00 horas. Como de costume, a Igreja estava lotada até o tampo. Desde o altar, inquieto, observei o jovem mendigo abrindo passo pelos corredores, imprensado pelo povo, de mão estendida, pedindo esmola.

Não era a primeira vez que algum pedinte, de aspecto parecido, procedia assim. As pessoas, incomodadas, retrocediam ou faziam de conta que não viam... Algum raro paroquiano metia a mão no bolso para dar algum trocado.

Dentre todos aqueles que andaram pela Igreja, só Péricles permaneceu até hoje, nos proporcionando sua incômoda visita alguns dias durante a semana e, invariavelmente, nas Missas dos domingos. Às vezes, parece ficar satisfeito com uma ou duas voltas pela Igreja. Outras, passa uns dez ou quinze minutos rodando pelos corredores, inquietando as pessoas, atrapalhando as orações, a liturgia, a pregação, etc.

No começo, algumas pessoas me pediam: “Padre, não sei como o senhor consente... Deveria botá-lo para fora.” Mas eu nunca expulsei (e se Deus me der juízo, não expulsarei) ninguém, nunca, por motivo nenhum.

O Dr. José Dantas, da Vara da Infância e da Adolescência, cuja amizade prezo por muitos anos, me confidenciou que Péricles havia sido criança abandonada na creche e passou a primeira juventude esperando uma adoção que nunca chegou. Já adulto, ganhou às ruas e por lá ficou.

Há uma categoria sociológica para a pirâmide social humana que qualifica como “descartáveis” as pessoas que se situam no último estrato social. A palavra “descartável” parece forte demais. Mas sociologia é assim mesmo. Por exemplo, apenas na África subsahariana, neste ano que transcorre, há quase oito milhões de pessoas que morreram ou que vão morrer de malária, AIDS e fome. Não são apenas hipoteticamente “descartáveis”, mas estão sendo, simplesmente, “descartados”.

Desde o primeiro momento, percebi que Péricles era um “descartável” ou, como se dizia antigamente, “bucha de canhão”. A cola ou a droga e a impossibilidade de adaptação ao meio, fizeram-no assim. Em algum momento, imaginei que poderia enviar Péricles para a Fazenda Esperança, na Serra do Mel, para tentar sua reabilitação, como já fizemos com outros jovens. Destes, um que não agüentou e voltou, já foi assassinado. Estes têm família que se preocupam com eles. Péricles, não: pertence, somente, à rua e a Deus.
Parece ser que, apenas na Igreja, se sente seguro ou protegido. Dias atrás, colou-se, sufocado, na sacristia, rogando-nos para deixá-lo sair pela porta traseira da casa paroquial que dá para a avenida Pernambuco, pois, na praça da frente, havia gente que queria matá-lo. Por quê? Não saberia dizer, pois ele não contou, mas podemos pensar que seria qualquer coisa relacionada a dívidas por drogas. Escapou, assim, Péricles, da morte anunciada e, por alguns dias, não o vimos mais. Porém, não custou muito em aparecer de novo e continuar atrapalhando e incomodando, como de costume.

Algumas pessoas mais perspicazes em sua fé começaram a compreender o porquê eu deixava perambular Péricles, sem me importar. No fim, eu não teria coragem de me aproximar do altar do Senhor para celebrar na Eucaristia, a comunhão no seu Corpo e no seu Sangue dados por toda a humanidade, se eu tivesse a ousadia de expulsar Péricles. Para que serviria uma bela liturgia que excluiria um jovem, classificado pela sociologia de “descartável”?

Lembro, aqui e acolá, a palavra de São Paulo, precisamente, para aqueles que fazem a divisão social tanto na vida quanto na Eucaristia de que, aquele que come do pão e do vinho consagrados, “sem dar seu devido valor, se torna réu do Corpo e do Sangue do Senhor e come e bebe sua própria condenação”. Porque a Eucaristia é, por definição, o grande instrumento de comunhão humana e divina. E, assim, está sendo compreendido por algumas boas pessoas da paróquia. No fim, o próprio Jesus se tornou um descartável e, conseqüentemente, um descartado.

De todo modo, é arriscado dar dinheiro a Péricles, que, com toda certeza, vai para a droga que for (não saberia dizer qual). Mas um prato de comida não falta numa ou outra casa da Paróquia.

Domingo passado, Péricles completou 23 anos. Apareceu na Igreja bem cedo para me comunicar seu aniversário. Na sacristia, antes da Missa das 8:30h da manhã, já havia passado pelo meu gabinete onde me abraçou e beijou na careca. Um penetrante fedor repentino me deixou meio tonto. Roguei-lhe que, para a Missa da noite, viesse limpinho, arrumado e cheirosinho.

Na Missa da noite, Péricles, sentado num banco lateral, perto do presbitério, com a cabeça apoiada no encosto do banco da frente, dormitando em sua própria imundície, participou de toda a Missa. Antes da benção final, pedi a toda a Igreja, como temos o costume de fazer com os aniversariantes do dia, para cantar os “parabéns pra você”. Péricles, tentando sorrir, apesar do aspecto maltrapilho, sujo e sonolento, conseguiu ficar de pé. Após a benção final, dei o costumeiro abraço em Péricles, do mesmo jeito que em outros. Depois, na sacristia, a secretária da paróquia deu a ele, de presente, um relógio barato, comprado num camelô.

Pensei que o relógio se tornaria fumaça rapidamente. Porque só um milagre de primeira grandeza salvaria meu amigo Péricles de ser, apenas, um ser humano sociologicamente “descartável”.

Pe. Agustín Juan Calatayud y Salom sj

Carnaval em tempos de guerra

Hoje, 21 de setembro, a Livraria Sparta promoverá, dentro do projeto “Prosas e Pensamentos”, a palestra “Carnaval em tempos de guerra em Natal” proferida pela professora Flávia de Sá Pedreira. O evento reunirá escritores, artistas e pesquisadores da cultura regional. A proposta da livraria é apresentar aos estudantes universitários e do ensino médio, pesquisadores e ao público em geral o que se apresenta de mais expressivo no estado do Rio Grande do Norte.

No projeto “Prosas e Pensamentos”, que permanecerá até o mês de novembro de 2005, serão abordados assuntos sobre cangaço, poesia, urbanização da Cidade do Natal, história, artes, entre outros.

Sobre a Autora

A professora Flávia de Sá Pedreira nasceu em São Luís do Maranhão e cursou a graduação e o mestrado de História na Universidade de Brasília, doutorando-se em História Social pela Unicamp.

Desde 1994, faz parte do corpo docente da Universidade Federal do Rio Grande do Norte, onde atualmente desenvolve o projeto de pesquisa ‘Do outro lado de lá: olhares, saberes e poderes norte-americanos sobre o Brasil (século XX)’.

Sobre a Palestra

A palestra da professora Flávia de Sá Pedreira abordará o tema: "Carnaval em tempos de guerra em Natal", onde serão apresentados os resultados de uma pesquisa iniciada em 1995 e que culminou na realização do vídeo-documentário "...De Outros Carnavais", de 12 minutos de duração, e na elaboração da tese de doutorado (Unicamp, 2004), que foi publicada sob o título "Chiclete eu Misturo com Banana: Carnaval e cotidiano de Guerra em Natal (1920-1945)", pela EdUFRN, 2005.

Informações Gerais

Evento: Ciclo de palestras “Prosas e Pensamentos”
Local: Livraria Sparta
Data: 21/09/2005
Horário: 18:00h
Entrada gratuita
Palestrante: Profa. Dra. Flávia de Sá Pedreira
Tema: “Carnaval em tempos de guerra em Natal”